Todos los caminos

El último de los filósofos medievales, estudiante de Tomás de Aquino, habla del estudio de ESSE, el ser sin escencia, o la escencialidad misma, y cómo en definitiva no hay una dualidad ni separatividad para teístas o no teístas. Sueño con una casa enrrevesada, intrincada con piezas y asistentes a clases varios, y sueño que llega una antigua amiga que me mira y me saluda y que ha salido de algún sueño anterior que en el sueño soy consciente de conocer y de haber soñado, con cenas familiares y murallas que se rompen y besos largos dados con fruición tal que acaban en el suelo. Descubro para este fin de año que la mayor obstrucción de estos escritos son mi falta de atención. En un espacio tan pequeño, en tan pocas palabras como estas, dejo que la conciencia vague por recuerdos y que no tenga ningún propósito por los escasos segundos que tiene de duración el espacio del ladrillo textual. Y si bien no habría dualidad entre la atención y la no-atención, entre la escritura y la post-escritura, surge la conciencia de lagunas y nébulas poblando mi imagen virtual escribida en estas palabras, y surge para develarme desatento y dormido, y en esta duermevela recupero el sueño y recuerdo mis vidas pasadas, mis vidas develadas.

mapa sin territorio

Hace años basándonos en un mapa de turistel planificamos una expedición que atravesara parques nacionales y pasos de cordillera llegando desde un lago a otro en una travesía inpensada que resultó un éxito de mosquitos zumbones y comida de preparación fácil para convertirse después en paseo en lancha y regreso al campamento base. Ciertamente mi memoria es pésima y ultra selectiva, sin duda recuerdo menos del diez porciento de las experiencias que he tenido en esta vida en este planeta, pero algunas son indelebles, y porsupuesto están teñidas de un color total que permea mi vida. Pienso que todos tenemos estas especies de hitos, que recordamos como frases, relatos, imágenes, olores, sonidos, temperaturas, emociones, y si podemos reunirlas y explicarlas hacemos una relación de nuestra historia o de lo que creemos que es la historia que nos ha tocado vivir, al menos ese es el marco referencial de lo que creemos ser. Pero ese marco, ese mapa, no es nosotros, es lo que creemos que nos vive y habita que sin embargo, si exploramos profundamente, no es así. En mi escaza experiencia como autoobservador del cuerpo he descubierto imágenes olvidadas que nacen de la pura atención a un micromovimiento o una tensión difuminada en dolor o imprecisión de una imágen corporal. Y ahí hay recuerdos, pero en este caso son fotos sin territorio, recuerdos puros y explosivos.

tan suave y tan dulce

música celta recuerdos de una historia de celos y trios entre bailarinas guardaparques y mochileras advenedizas que todavía ni nunca se cansan de viajar de los coteles de los aperitivos del sibaritismo de las noches porteñas de la cerveza helada que nos reclama en la canícula del estío y de los zapatos de boxeador mexicano que se irán fundiendo en las nieves saladas de los mares y de las cumbres martilladas por vientos vikingos... todo esto y más son cosas que nunca olvido como paulinho da viola y su camisa colorida o las cantantes candomberas imposibilitadas de cantar cansadas del punk rock deprimidas por cabinas telefónicas con voladores azulosos y de librerías plenas de impagables de tanta iniquidad y de tanto turista que da vuelta por el mundo posteando sus personalidades y sus fotos ahora en internet ya antes en el espacio sólido que nos comunicaba lo que necesitaba ser visto y oído y percibido por nuestros sentidos y nuestros cuerpos y mientras retuerzo y rebuzno y traspiro en esta vida de animal con cincuentamilaños apenas de evolución recelo de los vegetarianos y de los comecereales porque creo en el crudivorismo y en la ingesta sagrada de proteínas y ya está, préndanse las luces del cuerpo y extiéndanse sus redes de percepción ilimitadas.

medio ambiente

Investigar símbolos con curiosidad, mantenerse en los casos más insólitos y desesperados de dolor y sufrimiento. El sufrir permea toda la investigación pues coincide últimamente con el placer y el goze en el espectador. No hay otra cosa más allá del espectador que no involucre opuestos y grises de placer y dolor, gozo y sufrimiento. Conceptualizar esto como dicotomía implica una lógica sutilmente inteligente en la que existe un plan para nuestras acciones y un mapa en el cual podemos rastrear estas acciones con respecto al mundo. Si simplemente pensamos que no hay otra cosa que la experiencia directa de algo que es - en cuanto que algo que es como diría ari - tenemos que el espectador no está ahí, ni hay espectáculo, sólo el fenómeno que es innombrable o que puede ser dicho de infinitas maneras pero que decirlo de cualquier manera encuadra o compartimenta o - para algunos - sirve más para una confusión que para una clarificación. Y así, tenemos que lo que es, que es en nosotros y en todo y todos, es despierto y sin dobles. Fácil.
Pero lo relativamente diverso aquí es que algo así ya había sido repetido, y me pillo la cola con esto del samsara en el pensamiento consciente del pensamiento en el lenguaje... Divertido, verdaderamente.

Despertar

Hoy es un buen día para despertar, hoy es un buen día para estar despierto, hoy es el mejor día para ser despierto. Los guerreros de antes podían decir, hoy es un buen día para morir, los guerreros que nacen hoy bajo la amenaza y la paranoia del materialismo, el milenarismo, el apocalipsis o la integración pueden decir, justo cuando al mediodía el cielo clarea y se componen poemas espontáneos, que la visión mayor no es morir, sino despertar, y el despertar lo alcanzamos todos juntos. El Parra que tanto gusta por acá escribe un artefacto que dice que o nos salvamos juntos o nos hundimos por separado, y en vista y considerando que llevamos harto tiempo de hacerlo así podemos empezar, con pasos pequeños pero seguros y llenos de victoria sobre la agresión, con total ausencia de miedo, a proclamar en himnos y canciones, en poemas, en danzas, en nuestras vidas gozosas y destempladas, que tenemos visión, que hay un camino. Y este camino incluye un espacio ilimitado, pleno de energía, la energía de la sabiduría despierta y del amor compasivo que es increada y está a la base de cualquier experiencia de creación, conexión, intuición, felicidad o posibilidad humana.

pí

Pienso que tengo que escribir algo para mis amigos, o para aquellos que pienso que de alguna manera litararia aunque no muy literal creo que son mis amigos, aunque ellos me vean a mí como ni muy amigo ni muy nada... ¿cómo es eso cuando alguien le pregunta a alguien, qué piensas de mi? se me ocurre que esa persona o es orgullosa y no importa la respuesta o es tímida e insegura y no importa la respuesta... y sí que importa, pues en cualquier sentido tendrá una reverberancia, como todo lo que hacemos. No es fácil pero es cierto, que todo, todo todo todo lo que hacemos tiene un eco, resuena en nosotros, y en los otros. Pero yo quería escribirle a mis pinches carnales que están de alguno u otro modo ligados a mi escritura por contiguidad literaria, que hoy yo ya no soy ese que vieron, que simplemente me he desligado de sus atofias claustrofóbicas, que amo sus mentes y respeto sus caminos, pero que he encontrado algo que quiero hacer, por fin, relativo a la trascendencia, que no es lo mismo que la inmortalidad, es más pequeño y frágil, no es ni es ni no es siendo, simplemente es algo que quiero, que necesito hacer... y en términos prácticos, implica terminar nuestro amorío largo y duro... besos

agua-viento

Pulmón de agua, el día de hoy contiene energía inauspiciosa que puede separar a las personas que se quieren, o permitir que yo escuche a ian y la locura de su flauta, me caiga y me levante pensando en cuándo escuché el extasis técnico de los sabbath y en qué medida el arte expresa la magia cotidiana de despertar a las experiencias humanas puras y prístinas, además es luna nueva asi que corresponde practicar la sadhana de la mahamudra probablemente en la noche después del aikido y mi caro amigo carlos inada desde brasil envía intenciones de formar un grupo de kyudo shambhala en latinoamérica, ya tiene los profes y sólo faltaría el apoyo o la suma de los chilenos para ver cómo funcona eso, lo más probable es que sea pronto y ya me imagino practicando eso que es bueno y feliz, además me llegan cuentos chinos con experimentos de mudra y la brisa de deleite me despierta y nutre en estos tiempos cuando se requiere tanta energía y cuando ya podemos proclamar la bondad fundamental libre de miedo y todo victoriosa en las cuatro direcciones y en nuestro corazón. Entonces la pregunta cuántos budas caben en tus pulmones puede ser respondida.

mis pies

no son lo mismo que mis pasos, esos que me llevan a tantas partes, mis pies son mis hermanos y mis padres y mis maestros y a veces se hieren, me hiero. Creo que los he maltratado, pienso, creo que me he maltratado, que no le he dado suficientes masajes o calor ni les he tomado tantas fotos como otras personas que sacan fotos de sus pies para saber a dónde los llevan esos pies que van delante de sus pasos, o en casos contarios, a dónde están esos pies que se niegan a marchar o a dónde iran esos pies que se aceleran delante de sus pasos. A veces la vida nos cuesta pero hay que seguir este viaje, estamos en el planeta para cantar y rezar y agradecer y llenarnos de gozo y de la energía de todos los padres y las madres y los emperadores del pasado que nos dieron esta bipedestación poderosa e irrestricta. Pienso en Zorba muriendo de pié, tozudo como burro de carga, y en la activación de los pies en las maneras de entrenar de las artes marciales japonesas como el suwari-waza, enganchando los pies y volviendo a conectar con la tierra, pienso en la reflexología indoamericana y en los infinitos pasos que han dado mis pies para saber que están acá, en este lugar delo mundo, conmigo, con mi vida, desnudos y enraizados, felices de tocar, de besar la tierra.

antes de partir

La idea de los blogs es que son como diarios o bitácoras. Pero hoy es difícil, más bien imposible, una linealidad en el relatar la vida. Además de los sueños y los espacios sicológicos que compartimos con otros tenemos los lugares virtuales que habitamos y nuestros desarrollos e intereses. Como tallarines integrales con algas mientras escribo un correo y converso con gotebörg y doy una pausa al atareo de investigar estadísticas de usos de tecnologías para la educación. Y en minutos más estaré sentado pensando cómo distribuir las dos plantas que tengo para potenciar sus capacidades de producir oxígeno. Y lo mejor es que no me siento para nada atareado ni ocupado sobre manera. Me gustan las cosas que hago pero más me gusta el ocio, sentarme sólo a sentarme. Pero eso es, en mi modesta opinión, la cuestión más difícil para los humanos. Tenemos tendencia a ocuparnos y sin una ocupación directa todo se derrumba. Y parece que es bueno así. Ser sin agenda y sólo ser. Hoy hay paro nacional de funcionarios públicos, es un día inauspicioso donde se puede perder la energía vital y he visto un aviso que pregunta ¿quién soy, de dónde vengo, a dónde voy? -para rematar- no es filosofía, es alzheimer. Campañas y causas por doquier, ¿y si todo se detuviera un instante... sólo un instante?

actividad solar

Combustiones espontáneas, abandono de obstrucciones, retorno eterno a la inestabilidad misma, amigos operados de pulmones reventados, develación revelación y velación del hermano enfermo como cadáver exquisito o vago poético en la alta cama, leyendas de cóndores, águilas, albatros, grullas y garudas, la dificultad para concentrarse, los descubrimientos ntuitivos en meditación, el cambio positivo en el aikido, el tiempo libre, los invernales días de primavera, caricaturas de montt, meyer, chistes reenviados por bell, sorrentinos cerca de la medianoche, encuentros afortunados con hombres notables y con hombres no tan notables, ventas y reventas en ferias libres, deshacerse de lo que sobra y viajar a lugares purificados por fuego, comer comida coreana, contactar con el cuerpo, con la tierra, con la mente, con la compasión, con la sabiduría, con la alegría, con la fiesta inolvidable de la mente de mente y con el presente inefable. Sí, empiezo a repetir más de lo mismo, aunque algunos días son siempre más de lo mismo si nuestra mente está compartiendo ese estado de todo es así y asá y está fuera de mí. Un Kanto que dice "yo soy mi mayor enemigo y por eso me tengo que vencer", acorde a las circunstancias. Y por último, la voz que clama en el desierto pide dar y recibir y cabalgar el caballo de viento de la energía de la mente que todo lo traspasa para el amigo que está siendo operado hoy.

vía abandonada

Semana de temazcales, canto y contacto. Conexión, pero ¿con qué? El Daimón o el Genus de estas paredes me habla de trabajo, de arte, de obra, de los modos de simplificar y extender el poder de la conexión con ese dios que habla, que grita en mi oído. Está ahí, simple y cierto, presente hasta las lágrimas, está y se desaparece, desvaneciéndose a ratos en las posibilidades de otras lenguas y en las imaginaciones de otros mitos. La mejor manera de escucharlo es dejar la puerta abierta y que entre, que pase y se deleite, para que nazcan doshas y cantos de realización espontánea abundantes como la primavera y brillantes como el sol. Todo brilla y vibra y está lleno de luz y de vida y de prescencia luminosa cuando nos conectamos y soltamos, y cada vez es más claro que más y más gente lo encarna de manera personal en nuestra cultura global, desde el profesor oriental de meditación o artes marciales hasta la escritora chilena o el científico inglés, todo es tan perfecto que la discriminación y la categorización le restan vitalidad y potencia, le imprimen una cualidad de inequívoco falsa y tensionante. Podemos errar, mas nunca estaremos esquivocados si seguimos nuestro corazón. Un corazón es un cuerpo, un cuerpo es un destino, un destino es ser feliz para hacer feliz a todos.

Habrás dicho?

Habían hechos, huelga achacarlos, dicharacheros, dichos hablados, dichos alcohólicos, dichos hoy, dichos hasta cachar chanchamente. Habrá dichos cachondos, huevones, huecos, huequitos, huecasos, dichos choriflai, choripan, churrazco. Habrá dichos hambrientos, habrá hambre, hay hambre, hay hombres, ahí hombre, hay huertos, huertas, huertos hurtados, hurtos huevones, hurtos achacables, hurtos dichos. Dichos hurtos ahogan dichos bichos, huertas, huertos, alcoholes, alcohólicos. Hachazos habrá, hurtadores... ¿hurtadores? dicho chanfleado. Chapulines, cachupines, cachipunes, cachilupis hasta. Hay haraganes harapientos habladores, hazmerreíres hebreos; habrán habanos habaneros cachando achaques, hachazos, hazañas; hay hechuras heladas helechosas, hidalgos heterodoxos, heteróclitos holgados hispanófilos hispanoamericanos chamullando chistes chascarros chorezas... hubo hediondeses hediondas hechas hospiciosamente; hay helicópteros, homicidios homogeneos, homenajes homicidas, hongos homónimos, homónimos honrosos, horrorosos, hábiles; ahí: horas hoscas, hormigueros, horquillas, hortalizas hasta horóscopos hospitalarios... hay harto hurgar honesto!

¿vida, existencia?

¿qué es nuestra vida?¿a qué venimos al mundo?¿qué significa ser humano?¿qué es el amor, dónde reside, cómo lo expresamos?¿hacia dónde van nuestras emociones?¿qué es nuestro cuerpo?¿puede la ciencia y los nuevos descubrimientos explicar el ser, la vida, la existencia, la amistad, la música?¿qué nos hace tan especiales, únicos, irrepetibles, sagrados, fantásticos, preciosos?¿podemos caer y levantarnos?¿podemos aceptar nuestros errores, sufrimientos, dolores, obscuridades, sombras, tensiones, agresividades, y seguir viviendo?¿podemos aceptar esto en otros?¿qué son los otros?¿de qué manera mi vida afecta al mundo?¿qué es el mundo, un grano de arena girando sin control ni propósito en el cosmos infinito, nuestra totalidad, las relaciones que tenemos, los espacios que habitamos, nuestro hablar pensar y emocionar?¿de qué maneras, modos y formas sutiles que podemos explicar a veces y otras no si es que nuestros estados mentales determinan nuestra corporalidad, fuerza vital, relaciones con otros e incluso nuestras palabras?¿vale la pena hacer o dejar de hacer?¿qué hemos venido a hacer en esta vida, en este mundo, en este planeta, país, ciudad, familia y tiempo?¿puede responderse algo más allá del silencio y la continuidad de la experiencia del tiempo y el espacio vasto, infinito, liberado de suyo?

Conductor de taxi

Para una amiga patiperra en nuevayork sólo quería decir que resta y basta que esta obstrucción no la de mañana ni la de ayer sino la de hoy sea el hecho de narrarla en una frase sin obviar los detalles jugosos de sus persecusiones a artistas en el parque central ni sus visitas a tiovivios peep shows o bloomindales sino que la pura y prístina imaginación que acá la coloca cual taxista del punjab venido a la isla de manhattan en pos del señor de todo lo quiero y escuchando radio moscú o la mosca en una siete mares lamentando que la conexión con la tierra que vino en zapatos del abuelo no haya mejorado y sí ciértamente hay veces en que las obstrucciones ponen esto muy cuesta arriba sobre todo al final o principio de un día cuando la conciencia plena de la conciencia despierta y plena se resiste al despertar y se encierra en el dormir o en el descando ya bastante merecido al cabo de un día de hanna montana crudos cerveza sadhana ninthun bajada del cajón del maipo si lo ponemos en orden regresivo y todo es una cuestión muy contínua e inninterumpida donde desde la primera frase de esta entrada aparecen todas la vocales y todas las posibilidades en la gran manzana coma que como.

los 90 intildados

Puedo decir mucho de los años noventa cuando aplanaba calles vistiendo camisas de leñador y bototos doctormartens, cuando la gente de mi edad gritaba vivas por pearljam en sus graduaciones, alguna chica se cortaba las venas por cobain y de a poco se formaban grupos budistas en santiago, digo mejor que esta es la entrada noventa y acoto que cumple con revitalizar una regularidad inesperada para este año de blog aunque mi amigo almonte piensa que lo irregular de vidadevelada reside en lo indiferenciado, la imposible o improbable continuidad temporal y las diversas calidades de los textos contenidos. Construir algo externo es muy lindo pero en palabras del dalai lama construir algo interno es duradero y alcanza la felicidad para todos los seres sintientes. He demorado varios años -tres o cuatro o cinco...- en alcanzar cierta regularidad irregular de entradas que me obliga a experimentar la vida de vidadevelada, puede ser el hecho de haber visto a bourdain lo que me tiene autorreferente, pero desde esta entrada noventa he decidido trabajar con obstrucciones. Voy a clarificar: vidadevelada ya es un experiemento en narrar con las posibilidades nimias de este espacio, la ventana de entrada, y se obstruye desde ahora con un detalle inserto en lo escrito, vea ud.

ajiaco89

asi van las cosas en este momento de escritura, mucho frio resultando del daño sostenido al sistema nervioso en dos días seguidos de curda y toda la familia comiendo reponedores caldos ante la visión de tierra de osos que nadie acaba de entender muy bien debido a la falta de atención pero todos declaramos definitivamente que contiene mucha magia la peli igual que el aniversario patrio, matrio y todas las visiones de gritos de felicidad el acabose de las promociones apenas son descubiertas y las veladas peleas o más bien comprensibles enojos celebratorios de la convivencia familiar en uno de sus momentos álgidos para toda la gente por estos lados de la nueva extremadura y en esta gran casa de bandera en asta y perro negro chico que fue bautizado como esnarfo por sus dueños que esperan pase la tiña del rucio que les cuida la casa para atraerlo a sus paros mientras acá todo anda bien y los osos revisan lo más impactante que les ha pasado en el año y en mi caso puedo anotar haber llegado a la entrada 89 de este blog y ponerme de pololo con una preciosura que ahora pasea las enscandinavias y haber conocido al loro coirón en la tertulia mientras tocaba chinoy y ya mejor lo dejo acá

niebla sobre los pimientos

Una carta, o un recuerdo a los amigos. Cuando dicen que amigo es aquel que te apoya y no te juzga, todo bien, pero esa inmanencia perfecta se traiciona cuando somos juzgados por un simple juicio, y eso ya pasa, bien, pero qué tal de aquel que hace de su vida un juzgar constante, un declarar raudo y avasallador que descarta y acaba con todo aquello que no le parece simplemente porque no son él. Pienso que en tales casos no tienes amigos, no los hay. Eeeeeen fin, como acotaría Bell, yo acá estaba para hablar de construçao y del pimiento que ahora le hace sombra a la tumba de sarita, un árbol que hace sombra en la autopista del rayito solar congestionado por tanta nube y se nutre de los pelos y gusanos que poblaban a mi gata más amiga que ya no está pero sí está en ese pimiento y bajo unos ladrillos y pedruscos locos. En verdad que es difícil hablarle, porque simplemente no quiere hablar, tiene su distancia y su muerte. Está bien, ¿qué es lo más importante en la vida para tí? encuéntralo y hazlo, encuéntralo y hazlo, sin importar lo que pase, que será duro, no siempre feliz ni armónico. Todo eso no es sólido, son simples ilusiones que pasan, pero en esas pasadas quedan lo que fuimos, los que conocimos y los que dejamos de ser. Como la Sara, como el pimiento.

correspondencia

Sueña el timbre mensajes europeos, diario internacional, dedos formando un corazón o casi el mudra de la compasión, lápices varios y una bella punta de nariz con pintura blanca plástica, crespos en un cucurucho clásico de maestro pintor con diario danés y no con la cuarta como le gustaba al maestro pardo y al gran siete dedos, cocino lentejas con arroz integral y mantequilla, escucho guaripolo, pienso contestar la carta, pido un deseo a esos correos masivos de internet y por supuesto no se cumple, he estado conectado días que parecen años y no sé si me absorbe el vampiro chupaenergía de internet o en verdad es un gusto tener acceso ilimitado a información, he descubierto palabras nuevas para patologías, drogas, exámenes, enfermedades y condiciones anormales en animales domésticos que olvidé rápido más bien porque nunca creí que existieran esas cosas y estoy seguro que no vale mucho la pena saberlo, lo mismo que pelearse con los amigos o con quien sea, creer en los sueños y en la realidad como algo sólido e inamovible, preguntarse para cuándo es cuándo y cómo se puede escribir en una chapita minúscula que atraviesa el atlántico para decir UD ESTÁ AQUÍ (Y AHORA)

ruidos llamados

A veces como poemas, otras como invitaciones a sopaipillas, otras la lluvia simple y primaveral de las últimas semanas del invierno. El zurco de su bicicleta en la nieve, lo que queda por traducir y lo que intentamos escribir mientras leemos novelas porteñas. Nada pasa y lo reportamos, un sexo que huele a roibos y un nombre del que no me acuerdo y que debe existir específicamente en alguna monolengua para nombrar la estilización y perfección de las conchas peinadas y rebajadas. El sexo y las zapatillas de una niña flaca que creció más que su madre y que hoy por hoy se delinea los ojos y no se ve muy bien pero seguro acabará por romper muchos corazones. La mirada vacía que devuelve el deseo en una amiga llamada cornelia por su afición al sexo opuesto, y mientras camino nutrido por una lluvia que llena al atmósfera de presencias intuidas descubro en la preciosura que se siente en un paradero del frente lo vacío del deseo, ¿dónde estoy yo, por qué me duele, me gusta o me disgusta o me da lo mismo algo, cualquier cosa o fenómeno? Me gusta mucho una crespa que pasea por Goteborg, me gusta un amigo que gusta de la ebriedad, me gusta el perro sarnoso que se rascaba a mi lado mientras espero bajo un zaguan. Me gusta escribir este blog porque a veces, sólo a veces, cuando escribo, a mi lado se preguntan que qué tiene que ver esto con el arte moderno, descubro que no estaba no estoy ni estaré, que en esta danza no hay bailarines, sólo la luminosidad de la luz desprovista de conceptos. Asi que no había ni vida velada ni vida develada ni vida por develar.

japoniserías

Un lexicógrafo que ya va por el grado de magister parece que cree -o yo infiero que cree cuando me cuenta esto- que los países extranjeros que uno visita responden en cierta medida a los fanatismos de las personas, y que para vivir en, digamos, kobe-japón, hay que ser fanático de lo japonés, comprarles el rollo personal de país -el ego de país- que tiene que ver con cómo escriben, cómo hablan y cómo hacen todo, desde pichi y caca hasta comida y arte. Entonces me cuentan la historia de un genial hijo de millonario que en la mitad de sus estudios decidió que se marchaba a rusia un par de ños a aprender ruso. allá vive todavía, claro que igual que los letones estones, lituanos, ucranianos y esos pueblos eslavo europeos que tienen naciones nacidas de la ex URRSS que son más europeas que la misma francia o españa. Lo que a mi me fascina de esos lugares es su extraterritorialidad, o sea, el hecho sólido de que sean lugares -en mi interpretación de los medios y los límites- justo en el medio del mundo. Claro que el altai o la estepa calmuca, que están en el mediomediomedio de la exURRSS están más bien cercanos a Pakistán, Afganistán, Mongolia, Tíbet (lástima, el país de las nieves es hoy una provincia china, país grande y además demasiado costero para mis búsquedas de exotismo terra-medial). Debe ser porque vivo en un país que mira a ese mar que tranquilo lo baña y le promete futuro esplendor mientras que busco señales de ruta en las montañas (casi la cordillera más inexplorada del mundo) lugar donde cualquier encuentro es algo mágico y salido del aire delgado. Nada que hacer, por querer decir que esas tesis -en mi interpretación- de que existe algo así como una conexión rollo-kármica con los países resulté abundando en que sí existe -en mi experiencia- una conexión con las búsquedas y la magia. Aunque seguro, esto no lo explique y es sólo mi interpretación.

confirmar

Sólo para avisar estas cosas es bueno y bello y valedero validador que las corrientes de pensamiento no se interrumpan ni se junten ni se separen ni se interrumpan nji junten ni separen haciéndolo y no haciéndolo ya que las ortografías y los pauros o las falencias de pausas que nos quedan entre lo impausado y la ausencia de la presencia de los puntos y de otras marcas ortolegibles de pausa y de meditación sólo indican un tono desigual y lanzado en clara y manifiesta intención de acallar de velar de esconder dejando huellas que pareciera ser eso lo intentado por las líneas ininterrumpidas asi mismo con quienes dislálicamente adolecen de duplicidades de lenguas aunque aquel patologismo no es más que una visión estrecha de estrechez de las posibilidades ya que bien claro queda cuando escribimos asi como cuando hablamos que no sustentamos una sola y unívoca identidad ni un solo idéntico a sí mismo en todo momento. Y baste esto para decirme críptico esta semana. Cambio y fuera

a quien leyera

Ya decía Borges algo similar, se habrá planteado la personalización conocida de los autores a la que nos enfrentamos con la era de la inmediatez? estos textos están siempre disponibles, no acaban, pausan, suceden... a veces hay quien cree que le están especificamente dirigidos, y a veces hay quien cree que entre la hipercodificación entiende sucesos reales respecto a una vida real - la del autor- que queda develada en estas letras, y entonces, cuando se conoce, o se cree que se conoce- algo de los días y ocupaciones de ese autor resulta que estas letras influyen en las vidas y acciones de esos otros, esos lectores recreadores del texto. Pero vamos, no hay nada de inocencia en estos textos, cada acción conlleva una reacción muy directa, aunque a veces sean ininteligibles para algunos de nosotros o que parezcan ralentizadas por el colchón del tiempo. Pero estamos siendo vividos y estoy anotando imborrablemente lo que estoy siendo en estas palabras, en estos días, en estos dichos y en estos hechos. Pero qué peor que las interpretaciones a la luz de las acciones vitales de un otro que no es el que escribe ni menos - o más lejano en este sentido- es el yo que vive en un mundo interpersonal. Acá está sólo el texto, y la mente del lector- con sus delusiones, pensamientos y nociones de certeza- enfrentado a un texto que no tiene nada que ver con nada más que con la nada

Embarazo

De sueños raros, unas trifulkas con casimiro y flaco pérez de observador, una jornada de umdze donde abrir el altar fue un parto imposible de realizar a conformidad de los interesados y directores, una mañana de Yoyimbo Usagi, una tarde de colchonetas voladas y combos completos entre calores invernales que hacen temblar la imaginación con apocaliptísmos-eco-desastrozos, la hermana de la ex mujer de un amigo que alguna vez fue la mujer de mi hermano después de haber sido la de mi amigo y quien además se metió entre mis sueños risueña me cuentan se ha embarazado de una noble vida humana, qué maravilla, pienso, y pienso que pienso mucho al menos por la mañana en esa hora que viene justo antes de despertar de los últimos sueños disparatados y será por eso que se me dispara el incosciente porque ultimamente dormir no me cuesta nada de nada me concentr en respirar y pienso en mi y en los otros humanos como simples motas de polvo en este planeta azul todos intentando ser felices y en este mundo ancho y ajeno que no es ni un grano de arena entre los infinitos mundos y el polvo de estrellas, y así me duermo, contento cuando mi vida de ese día ha sido provechosa y este nacimiento humano se ha aprovechado

Los Rusos

o algo así como "carta a mi amigo en el DF". Por una razón ya antes desconocida y ahora un poco más crespa y querida, escucho Yucatán a GoGo. En realidad una sola y rara canción llamada "Los Rusos". El estribillo dice así: los rusos quieren invadir tenochtitlán, los mejicas, claro, no los van a dejar... y así va la canción. Después, sueño con Tolstoi desvelado anotando el número de desfiles a incluir en su próxima novela, en Chejov describiendo su muerte, en Solienitsyin y sus gulags tan queribles, en el Sacha Leguylev animado por Andreiev, en los cosacos de Gogol, en las infernales visiones flamencas y gitanas de Dostoievski, sueño con el Raputín de Hugo Pratt y con la siberia de Verne, con la ruseidad gringa de Asimov, pienso en mi amigo flaco y chico pero irreductible en el DF y en cuando vimos El acorazado Potemkin en el normandie una tarde y se escribió el mejor haikú en ruso jamás escrito sobre la muerte del querido Bakulinchuk -lo escribió él, lo robé yo para incluirlo en mi primer libro de poesía-; pienso en los bigotes de Bakunin, de Lenin, Stalin, Trotsky, tantas barbas, pareciera que todos los rusos -excepto Asimov, Verne y Yucatán a GoGo llevaran barbas en mis sueños, incluso mi amigo, y excepto también, Stravinsky, pero ese ruso alopésico vivía en California, como talvez todos los rusos lo quieran hacer. No conozco ningún ruso, talvez se llamará Piotr u Oleg, una antigua novia tuvo un ruso enamorado del que me contaba historias raras como que comía pan con manteca, tomaba agua ardiente doñihue -por ser barata y curar más, a ese le interesaba curarse, no beber- y relataba en macarrónico español de chile historias de cuando le sacó los dientes a su abuela de un columpiazo. Practiqué aikido un tiempo con el afinador de pianos ukraniano Maxim Solokov, que alcanzó a ser ciudadano de la URRSSSS y aprendió a afinar pianos y a practicar aikido en Moscú. Pero mi gran amigo Maxim -porque es bien grande, de casi dos metros- es de Ukrania, y ahora está casado en chile con otra ukraniana y tienen hijos chilenos. Por otro lado están los rusos que andan dando la vuelta al mundo con millones de dólares y compran equipos de fútbol, compañías, las altas y espiogadas modelos rusas y los rusos de la mafia que por alguna razón -ligada a Cronenberg y a los comics de Constantine- se me hacen rigiendo prostíbulos exclusivos al tiempo que tienen romances homosexuales mas que nada porque extrañan la patria, el hecho de vivir en el lugar que se me ocurre más extraterrestre de la tierra, allá en la estepa siberiana o en el medio de la extensión de tierra más vasta del planeta. Soñé con un vaquero calmuco que conocía heremitas budistas en altai, hace poco más de dos años vi a Vivan Mamonta, un curandero chamánico de por allá que según sus seguidores encendía luces cuando entraba a las salas. Lo siento, pero no sentí nada, me sigo figurando a Corto Maltés y a Rasputín entre Manchuria y Siberia pero bien al interior, mosqueado el uno e indiferente el otro, están en el país que abarca un sexto del territorio mundial, y vaya, es atravesado por trenes y culturas. Pero por mientras, escucho a los Yucatán que me confirman lo ajeno y ancho que es ese país para nosotros los isleños americanos

te voy a escribir el post mas lindo...

Huele, claro es, a declaración post romántica post ciber naútica y post. Por lo de post, simple. La mente del caballo loco se ha ido domando estos días, y las penas y pesares que guarda la petaquita tienen nombre y cabello que pasea por los parques berlineses en estos días... el olor de la papaya pelada, el sabor de las alcayota rayada, tantos recuerdos de un mes de cielos abiertos y de vorágines placenteras interminables, incesantes, incesadas, todos esos momentos están acá, no hay lluvia que se los lleve, las lágrimas bajo la helada atmósfera -tan helada que es mejor guardar la cerveza en el refrigerador- sólo recuerdan la confianza y el brillo de paseos junto al mar, delicias maridadas, risas cálidas con vista a la inmensa cordillera que guarda nuestro recuerdo. Soñé que estaba a tu lado y mirábamos la cordillera que habré de remontar estos días futuros, y cual steves zissoues nos preguntábamos mirando al tiburún-macizo-andino ¿crees que nos recuerde? y cómo no hacerlo, los anocheceres de sexo anal y las aplanadas calles porteñas donde las cosas se dicen por su nombre y se aguanta bajo el frio y el viento como agradeciendo las inclemencioas y los momentos justos, eso nos hace inolvidables. Pero sólo le puedo gritar esto a mi congoja cuando se me antoja que andamos medio nostálgicos y los recurdos borrosos se nos llenan de dudas, se me empañan las cámaras y miro tu perfil en una gata crespa que se escabulle rumbo a Rangoon o Helsinsky, quien sabe. Algunas cosas son hermosas por su insondabilidad.

martesidio

Pasa que pasan los días y los escribidores raudos, las lunas llenas crecientes o idas, completa y perfecta mengua de los frios los calores los destinos los planes los posibles los destinos todo titila ebulle implosiona eclosiona se hace uno y otro una y otra y otra vez hasta que los fanales de incontables perdulerías farfullerismos neológicos y rtecursos espaciales linguísticos filosóficos seudo espirituales religiosos o de cualquierotro tipo caen rectos y vacuos en una infinitud plena de significado e insignificancias como cuando uno le dice al amigo que algo es más complejo o más sutil pero entre medio se da cuenta de que nada de los que se diga podrá ser utilizado ni con paciencia ni con furia ni con ahínco ni desmezura se cae y no se cae la era de la enfermedad el momento cinéfilo o el momento por el momento que se vende en los cines que venden las mujeres veloces y que compramos todos más de alguna vez y ese momento que nunca apareció se va esfumando esfumado y entre que me parecía que gustaba el post por su hiperconección con sí mismo se salió un cliché que yo voy a entender y talvez alguien más que nunca lea esto... digamos que no siempre habría ni había hube ni hubo dirección ni direcctividad o directrices, sólo esto, de ve la sión (o ción-si-o-ó-Nn)?¿

Roma está en Italia

y está lejos, y acá hace frio. Pero basta de eufemismos llorosos, soy feliz porque me viste ortiz y porque los humanos tenemos la oportunidad de viajar, conocer, experimentar a la mente que puede conocer la mente... la situación debe resolverse al inmediato. Voy a salir por ahí ahora tras la aurora de la hora más serena, me encontraré con amigos, extrañaré el cálido abrazo de un cuerpo femenino y brindaré con ginebra por la continuidad y la inseparabilidad de todos los momentos de la existencia que es felicísima a su lado e incluso en la distancia, beberé por esta vida y brindaré para dejar de brindarme y retirar esta mi presencia del siglo y dedicarme inconcuso al estudio de lenguas altaícas-consonánticas -el kham, ladhaki, tibetano de la llanura central, mogul- y persistiré o persisto en esta unión y en este amor a todos los seres sin juicios y sin discriminación. Por mientras todo está sereno, grito hacia roma como lo hacía García-Lorca, él en exilio cabro desde NuevaYork; yo en la dedicación santiagina para la liberación de todos los seres del sufrimiento y las causas del sufrimiento; los dos desde la estética y la poesía ocupados en afianzarlos a todos sin excepción en la felicidad y las causas de la felicidad.

cuerpos presos

me entero de algo más que de una carta circulada por internet para la presidenta de un país que no respeta las telepatías ni las libertades. Me entero que algo que tenemos todos se malgasta en mala leche y sangre y corremos obtusos tras un incierto porvenir sin mucha solución. Ayer se me llegó una felicidad y un agote a las cuatro paredes desencajadas, el suelo por la mañana comenzó a moverse muy temprano y el baile de debajo de las canas y de las letras no permitió afonías otras que no fueran las de cucarachas mudas y lachas. Extirpado de mi amante teclado electrónico avanzo las horas hacia un medidodía crípto poético y me recuerdo testigo desmemoriado de la concepción del incal, crecen berries cada dos años en el sur y los pintores ni los escritores ni los poetas ni los escultores saben que lo más rupturista es la renuncia a la renuncia en sí, que esa es la elección del máximo asceta, y del guerrero, la renuncia al yo, al bienestar, estarse dispuesto a ser atravesado a cada instante por la totalidad, vencer a la violencia y a la guerra con la entrega total a toda violencia y toda guerra, combatir el fuego con un fuego sagrado que nace y surge desde nuestro profundo centro en cada instante sin más, tal y como es.

escribidor

Fuese que quise poner, "escribidoria", ese largismo para referir el acto de escribir de alguien dedicado a la escritura donde da cuenta de su intención y justifica estas nadas reconstruidas en mentes lectoras a partir de códigos concordados y confluencias históricas de la cultura, los pueblos, la vida. Simplemente puse escribidor, sinónimo de escriturador, escritor, garrapateador, sinónimo y ni tan sinónimo. Al menos una vez al día me dedico a leer definiciones de palbras en dos lenguas que son las que conozco y ejerzo más naturalmente, aunque me niego a creer en cualquir visión del acto relativo a usar códigos como algo "natural". Diré: la violencia fisiológica implicada al salto lógico de nuestra especie para comunicarse a través de códigos escritos aprehendidos y compartidos como verdades es la única explicación de teorías tales como la selección natural y la evolución de las especies... ¿cómo decirlo sin violencia ni miedo? la, al parecer, muy normal, adquicisión de lenguas en sus versiones escritas, implica una división de aguas con respecto a cualquier fenómeno previo de interconexión. No existe algo siquiera cercano que nos permita saber a qué conducira la transformación del mundo a "el mundo sobre el papel" y ahora al (entiéndase que en cualquiera de sus soportes) "mundo escribido"

por un puñado de letras

chabela vargas muriendo si te vas, magos tarotistas y profesores bailando al son de "the wall", freaks cantores de puerto en macarrónico o panchístico inglés, macgyver actuando en house y no actuando, el doctor G como sherlock holmes, opíparos almuerzos y tardes de sombras meditadoras, qué bonito es querer como quiero yo, entregarse todito completo, mandarse mensajes de texto que señalan hacia las disciplinas dominadoras el sadomasoquismo y variantes perversas de sexo que suceden en lujosos hoteles de tailandia, del sudeste asiático en general, donde, según algún francés de películas, la pornografía infantil es una cuestión cultural, amigas vestidas de uva, chorrillanas destructoras en el puerto, baile cumbia villera tango electrónico salsa de salón y muchos años ochenta en giras; la tercera edad bebiendo pilsen y fumando pitos hasta las cinco de la mañana.
Haré un alto. Volveremos a lo mismo, de noche no sale el sol, los postes vibran, me cuentan historias de trios y jugamos trivium bebiendo ron, quiero tener claro a qué sabe un ombligo, un olvido. Siento que quiero tanto, las experiencias ¿agrandecen, cambian, transforman, son, al fin y al cabo? nada es cierto hasta el ocaso. la perra negra parió, ocho perritos que abrieron los ojos al noveno día. besos. murmullos en tu frente.

vidacuatica

llueve en la ciudad por fin de semanas y semanas finalmente con meses invernales avecinados y avecindamientos subjetivos en la gran biblioteca del país, E, OH, qué contento se está en estos pasillos, en esta vorágine de tránsitos, conexiones, consultas que llevan a otras consultas, penitentes buscadores de letras que recuerdan a otros tantos y antiguos seguidores de la maravillosa revolución que significa convertirse en una cultura que escribe con signos sus días y comunica a través de modos descifrables sus persistencias, sus conexiones; cuando la letra vive entre nosotros, los inmortales se continúan en los herederos y los herederos realizan la pequeñez, la misión babélica de construir ladrillos de información. Las lenguas escritas nos trascienden y nos comunican que lo incomunicable y la intuición de esa profundidad está siempre danzando frente a nosotros, la magia respira y vive estos pasillos, las letras escriben como micromoléculas los pasos y tránsitos de estas paredes. Acá está todo y se puede estar. Qué maravillos, el instante perfecto a cada instante inexistente.

misterismo

Escribo. Digo, estoy escribiendo, aunque es obvio, también es algo que no debiera decir. Escribo, permanezco, persisto, escribo una novela sentado en la biblioteca nacional, en el centro del salón bicentenario. Acá estoy y acá no estoy. Las causas y condiciones de lo hecho y de lo que está por hacer ya han sido hechas, lo que es decir nada. Volvamos a la versión más puntual de los cuentos que cuento. Son una colección de fragmentos aparecidos o comunicados a través de mí por entidades de este mundo. En una entrevista que no exisistió conversé con una mujer dragón un par de cuestiones muy simples a propósito de la lealtad y el compromiso. Lo declaro así: adquirí la persistencia y la presencia del compromiso de despertar un voto de esfuerzo y entrega trascendente, trascendente hacia otros, hacia todos los otros seres sintientes, por ahora y en este tiempo incontable, con los seres sintientes de este planeta. Pero de nuevo, de eso no era de lo que escribo. Escribo, o persisto y permanezco simple y en todo lugar como escribidor que en este momento, en el salón bicentenario en el computador de la silla roja en el minuto veintinueve escribe de algo pasado prefiriendo escribir la palabra escribo...

cafés y música en español

Hoy de títulos no andamos, será el trémulo ojo izquierdo o aquel interminable pitido, tiendo a culpar a la redioemisora hispano-romántica y basta. sólo un catastro de reaidad, no se me vaya a confundir con un realista norteamericano; webcam, pantalla plana, stikers con diseño de intención futurista, tres personas que han entrado pidiendo un equipo, dos que ya usaban un equipo y quisieron imprimir, una mujer urga su oreja a mi lado y se levanta, un tipo de impermeable lucha a brazo partido con un mouse porfiado que tiene todas las de ganar, la radio estación alterna a romantiquismo pop adolescente, el tipo a cargo del café espero que den las 5 para ponerse a chatear, como autor cada vez me doy cuenta que estos ladrillos virtualizados pueden ser más difícil de leer de lo que creo, pero como el lector me importa bien poco, si nadie lee este post porque gracias a los blogs y a otras facilidades anteriores cada vez menos gente lee. Una mujer se queja de esta vida donde por todo hay que pagar, para andar en auto hay que pagarle a los dueños de las carreteras, para tener casa hay que agar al estado cuatro veces al año, hasta cuando uno fracasa en algo tiene que pagar, en fin... no es tan terrible el pagar tanto a tantos, sino la imaginación del destino de todos esos pagos, papeles moneda, boletas, pagarés, bonos de valor intercambiable, instrumentos financieros, en fin... como está escandalosa y paranoicamente dicho en zeitgeist, ese documental nacionalsocialista gringo, hemos vendido el mundo, ¿a quién? no o,porta, creamos un sistema que es como esa computadora que puede dar todas las respuestas pero olvidó la pregunta primordial para responder la cual había sido creada... y como dice dylan, todos tienen que servir a alguien.

de pelos

Esta vez es personal: visité la tumba de Sara O. un farol solar alógeno entre piedras y arena, corté flores para ella. Rodé una lágrima de nostalgia permitiendome pesar ausencia y realización de impermanencia. Nada más, ya no está. Un poco mas presente en su ausencia que los muertos por pandemias u otros desastres lejanos, incluso más que las presencias fantasmales de transeuntes apresurados en el fárrago diario de la capital. Esa semana cruzé a una amiga que vive en el sur, que es como si ya no estuviera, cruzé a un viejo conocido que dejó de estar en mis días hace años y cruzé -cruzamos, mi hermano manejaba, yo de copiloto, chabe, joel y gabi atrás- un conejo en la noche de una carretera rural que quedó bajo las ruedas testificando su paso con un desinflarse escandaloso; y con un alce o venado o ciervo chileno perdido entre gallos y medianoche intentando cruzar la calle. Ya no están. Puede que un día me cruze con Sara tomando el sol en algún chalet playero de Lisboa, Ciudad del Cabo, Camberra; parece que allá se van todos los gatos cuando mueren, a eternizarse en postales. Y quizá sus moléculas ya se rearman en lugares más apócrifos, como interiores de pintura, pedacitos de collage, líneas de cuentos infantiles o mensajes de texto. Sólo tengo claro que la que me encuentre y me mire con las mismas células oculares y se refriege con las mismas conjunciones atómicas de materia no será la misma, que la vida pequeña y adormilada de esa que fue mi gata fue un evento único en el universo, que la vida no es más que eso. Y yo, en parte, fui testigo de eso. Pero no importa, o importa tanto y de tal manera que es vacío y mágico, como un arcoíris, como este archivo.

a la otra orilla

cruzar, dejarse ir, pasar al otro lado. Kerouac parafraseando a Hawhorne sobre el puente de brooklin, y en calles peligrosas, jhonny boy no alcanza a llegar al otro lado, una bala le triza el cuello y se desangra a gritos colgando de la ventana del auto en movimiento. La gente muere a diario, y en las películas los vemos morir tanto. Sólo que no parece verdad hasta que se nos acerca. Quince años viví con una gata pequeña, europea de pelo corto, blanca con cola y dos manchas café claro. colorina parecía a ratos. Su solaz eran el ocio y las siestas eternas bajo los cálidos rayos solares. Comía sólo cuando la observaban -obviamente entre el suicidio y alimentarse sin público prefería alimentarse- a veces bebía de los vasos de vino blanco de descuidados amigos que los dejaban en el suelo. Yo por supuesto la amaba y dormiamos juntos en cómplice indiferencia. Era un amor de mascota, sin mayores exigencias que el puñado de comida y las caricias para aliviarle comezones. Como la mayoría de los gatos cambiaban sus ojos de color con la luz y con la emoción fugaz de alguna realización, o de algún pasatiempo instintivo como capturar pajarillos, roedores, insectos. Más de alguna vez le hubieron de rescatar de un árbol muy alto o poste al que subía en sus fugas torpes e inpremeditadas. En fin, qué decir de un animal, desde muy pequeña fue asexuada, no dejó hijos ni memorias otras que estas palabras y un montículo de piedras en la punta del cerro del medio en mirasol. Varias fotos, una muy especial que representa la falta de pescado, pues esta gata de artificio vivió comiendo siempre pellets. Tantos detalles y cosas para decir.

luna nueva

viene va vuelve girando entorno a este planeta nuestro

el inicio de un mes el fin de otro

comienza a murmurar el planeta calla

para que hablemos emergencias

tantas como estrellas desaparecen

fases lunares observan antaños

siendo única materialidad real

punto de referencia sonriente

gentil madre nutricia

árboles mareas vientos

siguen esos antiguos ritmos

sin oponerse

lejanas estrellas

fotografías desteñidas pasadas

hablan interpretadas lunarmente

memorias poblando oscuros cielos

contemplamos valientes

cielos continuando

historias iteradas

seres sintientes

alumbrados asombrados

tránsitos valorando

experiencia directa

las vidas únicas no se van a ninguna parte

cuelgan abandonándose nocturnas

descienden por columnas de humo

pueblan el mundo constituyen el aire

las pienso

Me han regalado una chaqueta de lino. O de Linux, o de Linus, el pianista. Pero eso también lo quería decir. Simplemente que anduve pensando a harta gente, a hartas ellas, que me llamaron en la semana, o me escribieron, o anduvieron cerca, poco después de pensar en ellas. No tiene nada de sicomancia o prevenciones místicas, sólo coincidencias con nombres en las llamadas del teléfono o de los mensajes virtuales. Pero no todo es aciertos. A punto de publicar un poema de Apollinaire me apareció en el camino otra de mujer escritora de fé, o de fe, o de buena fe la habrá entitulado Carlos para esta semana. Otra llamada de atención sobre esto de que no hay tiempo que perder. A buenas cuentas, cuentas alegres, también pude leer Sévero, Herman y Julio, sonreir y casi caminar en dos pies, escribir esta coincidencia feliz y pensar, mucho esta vez, de cómo las letras son tribunas para los videntes y cómo los escritores se situan a sí mismos o proféticos, en el caso de Herman que además es analista político, muy propiamente gringo; o santones, como Sévero que nació para escuchar el OM MA NI PE ME HUM (trasliteración muy suya) o Julio, que siempre fue testigo en las ocasiones más increibles, seguramente visiones tan míseras le llevaron a mistificar los pequeños dptos como ceniceros y los mates como alephs. Un último resquicio de individualidad vertida, años de esto: una muchacha esbelta y guapa caminaba después de su lexión de piano con un libro de cuentos y una partitura por una calle de árboles otoñecidos a media tarde de ventoleras que más anunciaban invierno que los últimos veranitos otoñales. Sentado en un escaño, fumando frente a una casa desconocida con mi maletín lleno de libros nos miramos largo rato, ella caminando hacia un dónde como si paseara, yo fumando y sentado como si tuviera mucha urgencia por estar en otro lugar. Hace poco le he vuelto a ver y hasta conversamos, sin saber quiénes fuimos entonces, hasta ahora.

Seroma

Sale de mí, viscoso e inopinado, en las horas de la noche con el pie en alto, recordándo nauseabundas horas antes y después. Surge de la entraña y desde el costado herido, se mezcla con besos tibios en la mitad del verano cuando comenzaba a cambiar el viento y pensaba en poesía visual, en caligramas concretos que explotarían con el otoño, llama con noticias de otros accidentes para recordar sus rulos y el calor rojo de su sexo en las madrugadas de cerveza vodka tónica té verde, devuelve su aroma a limpieza imposible y a dulces frutas en mi cubrecama y entre sábanas lechadas las cortinas velan las posibilidades prácticas, voy hundiendola indestructible en un mar animado por la invencibilidad; cómo no ser resulta tan obvio. Decir críptico no revela más que una vuelta a los nombres antiguos, a pieles bronceadas y a la gran hembra que grita sostenida por ayuda, cuando no importa el sexo ni el modo de vida, cuando el amor se paga y todos lo saben. ¿qué no decir, qué ocultar? la ruina referida a un otro, la pobreza o el egoismo, las mentiras no ocultan, sólo dejan huellas, los engaños no confunden, muestran el camino, los jeroglíficos y los lenguajes cifrados apuntan al centro del mundo, a esa lengua primitiva que nos habla a todos, la poesía y el lenguaje nos hablan al hablarse ellos mismos, nos resistimos a ver que somos hablados, y les llamamos demiurgos o los cubrimos de topabocas y sílabas silentes. De un perineo sangrante manó la sangre que brota de mi pene y sus rastros hormonales. Ante mi propia cobardía me aquejo y nada gusta. En ella me hago fuerte, valiente y nazco de la sombra. Un adolescente escritor, un viejo poeta malnacido, un niño mal criado, una niña en tutú, una puta por vocación, todos gritamos desde acá sabiéndonos desnudos y ultimamente polvo.

la noche mas larga

esto es por una poesía budista. simple y precioso accidente el viernes 13, subiendo una reja pajareando desequilibrio y me iba al suelo con fractura de cabeza. en ese instante me sentí transportado en el aire por una energía poderosa y brillante y sin dolor quedé colgado de cabeza, suspendido a escasos centímetros del suelo, mi pie derecho clavado en una pua metálica, en el dedo metálico de los protectores. salirme de ahí fue escandaloso, aparecieron muchas personas que ayudaron de todas las maneras posibles. una preciosa amiga me sostuvo y me acompañó a la posta de urgencia, nada terminal, sólo el dolor que podía soportar. y en el hospital del miedo y el dolor pasaba la conciencia a sensaciones de agradecimiento y profunda compasión. entendiendo mi fortuna y la poderosa magia que nos interconecta a todos el ambiente del hospital brillaba y emocionaba. ayer fue la noche mas larga del año parece, pero pude dormir y las molestias en mi pie herido son mínimas. esta oportunidad preciosa para realizar nuestra fragilidad, mi fragilidad y lo cercano de la muerte a cada instante, la impermanencia, es la motivación perfecta para trabajar por el beneficio de todos los seres. no hay tiempo que perder

noches rojas

el inefable burrougs y su novelación paquiderma de vidente infartado. Los vigilantes vigilados, revisitados, complementados por música. El arte de sturgeon, cassirer y los genios teóricos del siquismo del 20, retrotarse del siglo en banquetes de 2500 años que nunca empiezan ni terminan. El tibetano sabía, bebía lúcido ablandando los márgenes estrechos de nuestro centrismo occidental y de nuestro heterosexismo. Noches de empanada de espinaca y copones de litro, una tras otra tras otra sin esperar nada ya salvo la deficiente falta de mente, cafe con cigarros alguna mañana, ciruelas y piscina continuando noches de bailar apretado y después de caminar recitando malas al guru madrugadas de aprecio, calor y apretujes en la somba tibia que precede a la práctica, y la práctica y la noche y despertar, incentivar el amor y despertar, sin aspavientos de hace más que despertar, amar a otros antes que a uno mismo y parece tan difícil, elongar la mente descentrándola del yo es tan difícil... ¿PORQUÉNOQUIERENDESPERTAR?

Otradetupiel

Siempre está ahí, en la retina del cíclope, tu espalda larga y tu cabello sinuoso. La estela de la potra nacarada no me deja salvo en las pesadillas que despiertan contracturas y en los atardeceres de umbría solitud. Han pasado tantos litros por nuestras bocas engullidoras e insatisfechas, infinitos bits de información y promesas, y tus fotos, siempre tus fotos, de radiante negro y de inmaculado camuflaje para ese pedazo dotado de humanidad que disfraza tu alma bella. Nuestros acentos se mezcolaban en las leches de tigre y en las fantasías de la permanencia, de nuestra denodada permanencia. Y en fin, de nuevo tú, cuando hace meses, años, vidas enteras. Ya decía que esta bitácora no debía continuar, pero es imposible no enamorarme, por que me amo tanto y me gustan las letras y los vacíos del día, las interjecciones nefandas de momentos blandos y esperas largas cuando pienso en tus labios de pez en ese beso de pasillo y despedida trasnochada. No cuento historias mágicas que a todos les pasan, camuflo momentos de atención imperdibles que se adhieren a la vida con estas letras y hago parir pueriles señales de ruta de mi tránsito. Me refugio en el ocaso madrugador de las felices noches de juerga; una mano tibia sobre un cuerpo receptivo, la goma látex alargándose y estirándose y cambiándose una y otra y otra vez. Y también las tibiezas de hacer lo que quieras y de los oye! y de las llamadas nocturnas que caen desde tu mundo, desde tu otro mundo