confirmar

Sólo para avisar estas cosas es bueno y bello y valedero validador que las corrientes de pensamiento no se interrumpan ni se junten ni se separen ni se interrumpan nji junten ni separen haciéndolo y no haciéndolo ya que las ortografías y los pauros o las falencias de pausas que nos quedan entre lo impausado y la ausencia de la presencia de los puntos y de otras marcas ortolegibles de pausa y de meditación sólo indican un tono desigual y lanzado en clara y manifiesta intención de acallar de velar de esconder dejando huellas que pareciera ser eso lo intentado por las líneas ininterrumpidas asi mismo con quienes dislálicamente adolecen de duplicidades de lenguas aunque aquel patologismo no es más que una visión estrecha de estrechez de las posibilidades ya que bien claro queda cuando escribimos asi como cuando hablamos que no sustentamos una sola y unívoca identidad ni un solo idéntico a sí mismo en todo momento. Y baste esto para decirme críptico esta semana. Cambio y fuera

a quien leyera

Ya decía Borges algo similar, se habrá planteado la personalización conocida de los autores a la que nos enfrentamos con la era de la inmediatez? estos textos están siempre disponibles, no acaban, pausan, suceden... a veces hay quien cree que le están especificamente dirigidos, y a veces hay quien cree que entre la hipercodificación entiende sucesos reales respecto a una vida real - la del autor- que queda develada en estas letras, y entonces, cuando se conoce, o se cree que se conoce- algo de los días y ocupaciones de ese autor resulta que estas letras influyen en las vidas y acciones de esos otros, esos lectores recreadores del texto. Pero vamos, no hay nada de inocencia en estos textos, cada acción conlleva una reacción muy directa, aunque a veces sean ininteligibles para algunos de nosotros o que parezcan ralentizadas por el colchón del tiempo. Pero estamos siendo vividos y estoy anotando imborrablemente lo que estoy siendo en estas palabras, en estos días, en estos dichos y en estos hechos. Pero qué peor que las interpretaciones a la luz de las acciones vitales de un otro que no es el que escribe ni menos - o más lejano en este sentido- es el yo que vive en un mundo interpersonal. Acá está sólo el texto, y la mente del lector- con sus delusiones, pensamientos y nociones de certeza- enfrentado a un texto que no tiene nada que ver con nada más que con la nada

Embarazo

De sueños raros, unas trifulkas con casimiro y flaco pérez de observador, una jornada de umdze donde abrir el altar fue un parto imposible de realizar a conformidad de los interesados y directores, una mañana de Yoyimbo Usagi, una tarde de colchonetas voladas y combos completos entre calores invernales que hacen temblar la imaginación con apocaliptísmos-eco-desastrozos, la hermana de la ex mujer de un amigo que alguna vez fue la mujer de mi hermano después de haber sido la de mi amigo y quien además se metió entre mis sueños risueña me cuentan se ha embarazado de una noble vida humana, qué maravilla, pienso, y pienso que pienso mucho al menos por la mañana en esa hora que viene justo antes de despertar de los últimos sueños disparatados y será por eso que se me dispara el incosciente porque ultimamente dormir no me cuesta nada de nada me concentr en respirar y pienso en mi y en los otros humanos como simples motas de polvo en este planeta azul todos intentando ser felices y en este mundo ancho y ajeno que no es ni un grano de arena entre los infinitos mundos y el polvo de estrellas, y así me duermo, contento cuando mi vida de ese día ha sido provechosa y este nacimiento humano se ha aprovechado

Los Rusos

o algo así como "carta a mi amigo en el DF". Por una razón ya antes desconocida y ahora un poco más crespa y querida, escucho Yucatán a GoGo. En realidad una sola y rara canción llamada "Los Rusos". El estribillo dice así: los rusos quieren invadir tenochtitlán, los mejicas, claro, no los van a dejar... y así va la canción. Después, sueño con Tolstoi desvelado anotando el número de desfiles a incluir en su próxima novela, en Chejov describiendo su muerte, en Solienitsyin y sus gulags tan queribles, en el Sacha Leguylev animado por Andreiev, en los cosacos de Gogol, en las infernales visiones flamencas y gitanas de Dostoievski, sueño con el Raputín de Hugo Pratt y con la siberia de Verne, con la ruseidad gringa de Asimov, pienso en mi amigo flaco y chico pero irreductible en el DF y en cuando vimos El acorazado Potemkin en el normandie una tarde y se escribió el mejor haikú en ruso jamás escrito sobre la muerte del querido Bakulinchuk -lo escribió él, lo robé yo para incluirlo en mi primer libro de poesía-; pienso en los bigotes de Bakunin, de Lenin, Stalin, Trotsky, tantas barbas, pareciera que todos los rusos -excepto Asimov, Verne y Yucatán a GoGo llevaran barbas en mis sueños, incluso mi amigo, y excepto también, Stravinsky, pero ese ruso alopésico vivía en California, como talvez todos los rusos lo quieran hacer. No conozco ningún ruso, talvez se llamará Piotr u Oleg, una antigua novia tuvo un ruso enamorado del que me contaba historias raras como que comía pan con manteca, tomaba agua ardiente doñihue -por ser barata y curar más, a ese le interesaba curarse, no beber- y relataba en macarrónico español de chile historias de cuando le sacó los dientes a su abuela de un columpiazo. Practiqué aikido un tiempo con el afinador de pianos ukraniano Maxim Solokov, que alcanzó a ser ciudadano de la URRSSSS y aprendió a afinar pianos y a practicar aikido en Moscú. Pero mi gran amigo Maxim -porque es bien grande, de casi dos metros- es de Ukrania, y ahora está casado en chile con otra ukraniana y tienen hijos chilenos. Por otro lado están los rusos que andan dando la vuelta al mundo con millones de dólares y compran equipos de fútbol, compañías, las altas y espiogadas modelos rusas y los rusos de la mafia que por alguna razón -ligada a Cronenberg y a los comics de Constantine- se me hacen rigiendo prostíbulos exclusivos al tiempo que tienen romances homosexuales mas que nada porque extrañan la patria, el hecho de vivir en el lugar que se me ocurre más extraterrestre de la tierra, allá en la estepa siberiana o en el medio de la extensión de tierra más vasta del planeta. Soñé con un vaquero calmuco que conocía heremitas budistas en altai, hace poco más de dos años vi a Vivan Mamonta, un curandero chamánico de por allá que según sus seguidores encendía luces cuando entraba a las salas. Lo siento, pero no sentí nada, me sigo figurando a Corto Maltés y a Rasputín entre Manchuria y Siberia pero bien al interior, mosqueado el uno e indiferente el otro, están en el país que abarca un sexto del territorio mundial, y vaya, es atravesado por trenes y culturas. Pero por mientras, escucho a los Yucatán que me confirman lo ajeno y ancho que es ese país para nosotros los isleños americanos

te voy a escribir el post mas lindo...

Huele, claro es, a declaración post romántica post ciber naútica y post. Por lo de post, simple. La mente del caballo loco se ha ido domando estos días, y las penas y pesares que guarda la petaquita tienen nombre y cabello que pasea por los parques berlineses en estos días... el olor de la papaya pelada, el sabor de las alcayota rayada, tantos recuerdos de un mes de cielos abiertos y de vorágines placenteras interminables, incesantes, incesadas, todos esos momentos están acá, no hay lluvia que se los lleve, las lágrimas bajo la helada atmósfera -tan helada que es mejor guardar la cerveza en el refrigerador- sólo recuerdan la confianza y el brillo de paseos junto al mar, delicias maridadas, risas cálidas con vista a la inmensa cordillera que guarda nuestro recuerdo. Soñé que estaba a tu lado y mirábamos la cordillera que habré de remontar estos días futuros, y cual steves zissoues nos preguntábamos mirando al tiburún-macizo-andino ¿crees que nos recuerde? y cómo no hacerlo, los anocheceres de sexo anal y las aplanadas calles porteñas donde las cosas se dicen por su nombre y se aguanta bajo el frio y el viento como agradeciendo las inclemencioas y los momentos justos, eso nos hace inolvidables. Pero sólo le puedo gritar esto a mi congoja cuando se me antoja que andamos medio nostálgicos y los recurdos borrosos se nos llenan de dudas, se me empañan las cámaras y miro tu perfil en una gata crespa que se escabulle rumbo a Rangoon o Helsinsky, quien sabe. Algunas cosas son hermosas por su insondabilidad.

martesidio

Pasa que pasan los días y los escribidores raudos, las lunas llenas crecientes o idas, completa y perfecta mengua de los frios los calores los destinos los planes los posibles los destinos todo titila ebulle implosiona eclosiona se hace uno y otro una y otra y otra vez hasta que los fanales de incontables perdulerías farfullerismos neológicos y rtecursos espaciales linguísticos filosóficos seudo espirituales religiosos o de cualquierotro tipo caen rectos y vacuos en una infinitud plena de significado e insignificancias como cuando uno le dice al amigo que algo es más complejo o más sutil pero entre medio se da cuenta de que nada de los que se diga podrá ser utilizado ni con paciencia ni con furia ni con ahínco ni desmezura se cae y no se cae la era de la enfermedad el momento cinéfilo o el momento por el momento que se vende en los cines que venden las mujeres veloces y que compramos todos más de alguna vez y ese momento que nunca apareció se va esfumando esfumado y entre que me parecía que gustaba el post por su hiperconección con sí mismo se salió un cliché que yo voy a entender y talvez alguien más que nunca lea esto... digamos que no siempre habría ni había hube ni hubo dirección ni direcctividad o directrices, sólo esto, de ve la sión (o ción-si-o-ó-Nn)?¿

Roma está en Italia

y está lejos, y acá hace frio. Pero basta de eufemismos llorosos, soy feliz porque me viste ortiz y porque los humanos tenemos la oportunidad de viajar, conocer, experimentar a la mente que puede conocer la mente... la situación debe resolverse al inmediato. Voy a salir por ahí ahora tras la aurora de la hora más serena, me encontraré con amigos, extrañaré el cálido abrazo de un cuerpo femenino y brindaré con ginebra por la continuidad y la inseparabilidad de todos los momentos de la existencia que es felicísima a su lado e incluso en la distancia, beberé por esta vida y brindaré para dejar de brindarme y retirar esta mi presencia del siglo y dedicarme inconcuso al estudio de lenguas altaícas-consonánticas -el kham, ladhaki, tibetano de la llanura central, mogul- y persistiré o persisto en esta unión y en este amor a todos los seres sin juicios y sin discriminación. Por mientras todo está sereno, grito hacia roma como lo hacía García-Lorca, él en exilio cabro desde NuevaYork; yo en la dedicación santiagina para la liberación de todos los seres del sufrimiento y las causas del sufrimiento; los dos desde la estética y la poesía ocupados en afianzarlos a todos sin excepción en la felicidad y las causas de la felicidad.

cuerpos presos

me entero de algo más que de una carta circulada por internet para la presidenta de un país que no respeta las telepatías ni las libertades. Me entero que algo que tenemos todos se malgasta en mala leche y sangre y corremos obtusos tras un incierto porvenir sin mucha solución. Ayer se me llegó una felicidad y un agote a las cuatro paredes desencajadas, el suelo por la mañana comenzó a moverse muy temprano y el baile de debajo de las canas y de las letras no permitió afonías otras que no fueran las de cucarachas mudas y lachas. Extirpado de mi amante teclado electrónico avanzo las horas hacia un medidodía crípto poético y me recuerdo testigo desmemoriado de la concepción del incal, crecen berries cada dos años en el sur y los pintores ni los escritores ni los poetas ni los escultores saben que lo más rupturista es la renuncia a la renuncia en sí, que esa es la elección del máximo asceta, y del guerrero, la renuncia al yo, al bienestar, estarse dispuesto a ser atravesado a cada instante por la totalidad, vencer a la violencia y a la guerra con la entrega total a toda violencia y toda guerra, combatir el fuego con un fuego sagrado que nace y surge desde nuestro profundo centro en cada instante sin más, tal y como es.

escribidor

Fuese que quise poner, "escribidoria", ese largismo para referir el acto de escribir de alguien dedicado a la escritura donde da cuenta de su intención y justifica estas nadas reconstruidas en mentes lectoras a partir de códigos concordados y confluencias históricas de la cultura, los pueblos, la vida. Simplemente puse escribidor, sinónimo de escriturador, escritor, garrapateador, sinónimo y ni tan sinónimo. Al menos una vez al día me dedico a leer definiciones de palbras en dos lenguas que son las que conozco y ejerzo más naturalmente, aunque me niego a creer en cualquir visión del acto relativo a usar códigos como algo "natural". Diré: la violencia fisiológica implicada al salto lógico de nuestra especie para comunicarse a través de códigos escritos aprehendidos y compartidos como verdades es la única explicación de teorías tales como la selección natural y la evolución de las especies... ¿cómo decirlo sin violencia ni miedo? la, al parecer, muy normal, adquicisión de lenguas en sus versiones escritas, implica una división de aguas con respecto a cualquier fenómeno previo de interconexión. No existe algo siquiera cercano que nos permita saber a qué conducira la transformación del mundo a "el mundo sobre el papel" y ahora al (entiéndase que en cualquiera de sus soportes) "mundo escribido"

por un puñado de letras

chabela vargas muriendo si te vas, magos tarotistas y profesores bailando al son de "the wall", freaks cantores de puerto en macarrónico o panchístico inglés, macgyver actuando en house y no actuando, el doctor G como sherlock holmes, opíparos almuerzos y tardes de sombras meditadoras, qué bonito es querer como quiero yo, entregarse todito completo, mandarse mensajes de texto que señalan hacia las disciplinas dominadoras el sadomasoquismo y variantes perversas de sexo que suceden en lujosos hoteles de tailandia, del sudeste asiático en general, donde, según algún francés de películas, la pornografía infantil es una cuestión cultural, amigas vestidas de uva, chorrillanas destructoras en el puerto, baile cumbia villera tango electrónico salsa de salón y muchos años ochenta en giras; la tercera edad bebiendo pilsen y fumando pitos hasta las cinco de la mañana.
Haré un alto. Volveremos a lo mismo, de noche no sale el sol, los postes vibran, me cuentan historias de trios y jugamos trivium bebiendo ron, quiero tener claro a qué sabe un ombligo, un olvido. Siento que quiero tanto, las experiencias ¿agrandecen, cambian, transforman, son, al fin y al cabo? nada es cierto hasta el ocaso. la perra negra parió, ocho perritos que abrieron los ojos al noveno día. besos. murmullos en tu frente.

vidacuatica

llueve en la ciudad por fin de semanas y semanas finalmente con meses invernales avecinados y avecindamientos subjetivos en la gran biblioteca del país, E, OH, qué contento se está en estos pasillos, en esta vorágine de tránsitos, conexiones, consultas que llevan a otras consultas, penitentes buscadores de letras que recuerdan a otros tantos y antiguos seguidores de la maravillosa revolución que significa convertirse en una cultura que escribe con signos sus días y comunica a través de modos descifrables sus persistencias, sus conexiones; cuando la letra vive entre nosotros, los inmortales se continúan en los herederos y los herederos realizan la pequeñez, la misión babélica de construir ladrillos de información. Las lenguas escritas nos trascienden y nos comunican que lo incomunicable y la intuición de esa profundidad está siempre danzando frente a nosotros, la magia respira y vive estos pasillos, las letras escriben como micromoléculas los pasos y tránsitos de estas paredes. Acá está todo y se puede estar. Qué maravillos, el instante perfecto a cada instante inexistente.

misterismo

Escribo. Digo, estoy escribiendo, aunque es obvio, también es algo que no debiera decir. Escribo, permanezco, persisto, escribo una novela sentado en la biblioteca nacional, en el centro del salón bicentenario. Acá estoy y acá no estoy. Las causas y condiciones de lo hecho y de lo que está por hacer ya han sido hechas, lo que es decir nada. Volvamos a la versión más puntual de los cuentos que cuento. Son una colección de fragmentos aparecidos o comunicados a través de mí por entidades de este mundo. En una entrevista que no exisistió conversé con una mujer dragón un par de cuestiones muy simples a propósito de la lealtad y el compromiso. Lo declaro así: adquirí la persistencia y la presencia del compromiso de despertar un voto de esfuerzo y entrega trascendente, trascendente hacia otros, hacia todos los otros seres sintientes, por ahora y en este tiempo incontable, con los seres sintientes de este planeta. Pero de nuevo, de eso no era de lo que escribo. Escribo, o persisto y permanezco simple y en todo lugar como escribidor que en este momento, en el salón bicentenario en el computador de la silla roja en el minuto veintinueve escribe de algo pasado prefiriendo escribir la palabra escribo...

cafés y música en español

Hoy de títulos no andamos, será el trémulo ojo izquierdo o aquel interminable pitido, tiendo a culpar a la redioemisora hispano-romántica y basta. sólo un catastro de reaidad, no se me vaya a confundir con un realista norteamericano; webcam, pantalla plana, stikers con diseño de intención futurista, tres personas que han entrado pidiendo un equipo, dos que ya usaban un equipo y quisieron imprimir, una mujer urga su oreja a mi lado y se levanta, un tipo de impermeable lucha a brazo partido con un mouse porfiado que tiene todas las de ganar, la radio estación alterna a romantiquismo pop adolescente, el tipo a cargo del café espero que den las 5 para ponerse a chatear, como autor cada vez me doy cuenta que estos ladrillos virtualizados pueden ser más difícil de leer de lo que creo, pero como el lector me importa bien poco, si nadie lee este post porque gracias a los blogs y a otras facilidades anteriores cada vez menos gente lee. Una mujer se queja de esta vida donde por todo hay que pagar, para andar en auto hay que pagarle a los dueños de las carreteras, para tener casa hay que agar al estado cuatro veces al año, hasta cuando uno fracasa en algo tiene que pagar, en fin... no es tan terrible el pagar tanto a tantos, sino la imaginación del destino de todos esos pagos, papeles moneda, boletas, pagarés, bonos de valor intercambiable, instrumentos financieros, en fin... como está escandalosa y paranoicamente dicho en zeitgeist, ese documental nacionalsocialista gringo, hemos vendido el mundo, ¿a quién? no o,porta, creamos un sistema que es como esa computadora que puede dar todas las respuestas pero olvidó la pregunta primordial para responder la cual había sido creada... y como dice dylan, todos tienen que servir a alguien.

de pelos

Esta vez es personal: visité la tumba de Sara O. un farol solar alógeno entre piedras y arena, corté flores para ella. Rodé una lágrima de nostalgia permitiendome pesar ausencia y realización de impermanencia. Nada más, ya no está. Un poco mas presente en su ausencia que los muertos por pandemias u otros desastres lejanos, incluso más que las presencias fantasmales de transeuntes apresurados en el fárrago diario de la capital. Esa semana cruzé a una amiga que vive en el sur, que es como si ya no estuviera, cruzé a un viejo conocido que dejó de estar en mis días hace años y cruzé -cruzamos, mi hermano manejaba, yo de copiloto, chabe, joel y gabi atrás- un conejo en la noche de una carretera rural que quedó bajo las ruedas testificando su paso con un desinflarse escandaloso; y con un alce o venado o ciervo chileno perdido entre gallos y medianoche intentando cruzar la calle. Ya no están. Puede que un día me cruze con Sara tomando el sol en algún chalet playero de Lisboa, Ciudad del Cabo, Camberra; parece que allá se van todos los gatos cuando mueren, a eternizarse en postales. Y quizá sus moléculas ya se rearman en lugares más apócrifos, como interiores de pintura, pedacitos de collage, líneas de cuentos infantiles o mensajes de texto. Sólo tengo claro que la que me encuentre y me mire con las mismas células oculares y se refriege con las mismas conjunciones atómicas de materia no será la misma, que la vida pequeña y adormilada de esa que fue mi gata fue un evento único en el universo, que la vida no es más que eso. Y yo, en parte, fui testigo de eso. Pero no importa, o importa tanto y de tal manera que es vacío y mágico, como un arcoíris, como este archivo.

a la otra orilla

cruzar, dejarse ir, pasar al otro lado. Kerouac parafraseando a Hawhorne sobre el puente de brooklin, y en calles peligrosas, jhonny boy no alcanza a llegar al otro lado, una bala le triza el cuello y se desangra a gritos colgando de la ventana del auto en movimiento. La gente muere a diario, y en las películas los vemos morir tanto. Sólo que no parece verdad hasta que se nos acerca. Quince años viví con una gata pequeña, europea de pelo corto, blanca con cola y dos manchas café claro. colorina parecía a ratos. Su solaz eran el ocio y las siestas eternas bajo los cálidos rayos solares. Comía sólo cuando la observaban -obviamente entre el suicidio y alimentarse sin público prefería alimentarse- a veces bebía de los vasos de vino blanco de descuidados amigos que los dejaban en el suelo. Yo por supuesto la amaba y dormiamos juntos en cómplice indiferencia. Era un amor de mascota, sin mayores exigencias que el puñado de comida y las caricias para aliviarle comezones. Como la mayoría de los gatos cambiaban sus ojos de color con la luz y con la emoción fugaz de alguna realización, o de algún pasatiempo instintivo como capturar pajarillos, roedores, insectos. Más de alguna vez le hubieron de rescatar de un árbol muy alto o poste al que subía en sus fugas torpes e inpremeditadas. En fin, qué decir de un animal, desde muy pequeña fue asexuada, no dejó hijos ni memorias otras que estas palabras y un montículo de piedras en la punta del cerro del medio en mirasol. Varias fotos, una muy especial que representa la falta de pescado, pues esta gata de artificio vivió comiendo siempre pellets. Tantos detalles y cosas para decir.

luna nueva

viene va vuelve girando entorno a este planeta nuestro

el inicio de un mes el fin de otro

comienza a murmurar el planeta calla

para que hablemos emergencias

tantas como estrellas desaparecen

fases lunares observan antaños

siendo única materialidad real

punto de referencia sonriente

gentil madre nutricia

árboles mareas vientos

siguen esos antiguos ritmos

sin oponerse

lejanas estrellas

fotografías desteñidas pasadas

hablan interpretadas lunarmente

memorias poblando oscuros cielos

contemplamos valientes

cielos continuando

historias iteradas

seres sintientes

alumbrados asombrados

tránsitos valorando

experiencia directa

las vidas únicas no se van a ninguna parte

cuelgan abandonándose nocturnas

descienden por columnas de humo

pueblan el mundo constituyen el aire

las pienso

Me han regalado una chaqueta de lino. O de Linux, o de Linus, el pianista. Pero eso también lo quería decir. Simplemente que anduve pensando a harta gente, a hartas ellas, que me llamaron en la semana, o me escribieron, o anduvieron cerca, poco después de pensar en ellas. No tiene nada de sicomancia o prevenciones místicas, sólo coincidencias con nombres en las llamadas del teléfono o de los mensajes virtuales. Pero no todo es aciertos. A punto de publicar un poema de Apollinaire me apareció en el camino otra de mujer escritora de fé, o de fe, o de buena fe la habrá entitulado Carlos para esta semana. Otra llamada de atención sobre esto de que no hay tiempo que perder. A buenas cuentas, cuentas alegres, también pude leer Sévero, Herman y Julio, sonreir y casi caminar en dos pies, escribir esta coincidencia feliz y pensar, mucho esta vez, de cómo las letras son tribunas para los videntes y cómo los escritores se situan a sí mismos o proféticos, en el caso de Herman que además es analista político, muy propiamente gringo; o santones, como Sévero que nació para escuchar el OM MA NI PE ME HUM (trasliteración muy suya) o Julio, que siempre fue testigo en las ocasiones más increibles, seguramente visiones tan míseras le llevaron a mistificar los pequeños dptos como ceniceros y los mates como alephs. Un último resquicio de individualidad vertida, años de esto: una muchacha esbelta y guapa caminaba después de su lexión de piano con un libro de cuentos y una partitura por una calle de árboles otoñecidos a media tarde de ventoleras que más anunciaban invierno que los últimos veranitos otoñales. Sentado en un escaño, fumando frente a una casa desconocida con mi maletín lleno de libros nos miramos largo rato, ella caminando hacia un dónde como si paseara, yo fumando y sentado como si tuviera mucha urgencia por estar en otro lugar. Hace poco le he vuelto a ver y hasta conversamos, sin saber quiénes fuimos entonces, hasta ahora.

Seroma

Sale de mí, viscoso e inopinado, en las horas de la noche con el pie en alto, recordándo nauseabundas horas antes y después. Surge de la entraña y desde el costado herido, se mezcla con besos tibios en la mitad del verano cuando comenzaba a cambiar el viento y pensaba en poesía visual, en caligramas concretos que explotarían con el otoño, llama con noticias de otros accidentes para recordar sus rulos y el calor rojo de su sexo en las madrugadas de cerveza vodka tónica té verde, devuelve su aroma a limpieza imposible y a dulces frutas en mi cubrecama y entre sábanas lechadas las cortinas velan las posibilidades prácticas, voy hundiendola indestructible en un mar animado por la invencibilidad; cómo no ser resulta tan obvio. Decir críptico no revela más que una vuelta a los nombres antiguos, a pieles bronceadas y a la gran hembra que grita sostenida por ayuda, cuando no importa el sexo ni el modo de vida, cuando el amor se paga y todos lo saben. ¿qué no decir, qué ocultar? la ruina referida a un otro, la pobreza o el egoismo, las mentiras no ocultan, sólo dejan huellas, los engaños no confunden, muestran el camino, los jeroglíficos y los lenguajes cifrados apuntan al centro del mundo, a esa lengua primitiva que nos habla a todos, la poesía y el lenguaje nos hablan al hablarse ellos mismos, nos resistimos a ver que somos hablados, y les llamamos demiurgos o los cubrimos de topabocas y sílabas silentes. De un perineo sangrante manó la sangre que brota de mi pene y sus rastros hormonales. Ante mi propia cobardía me aquejo y nada gusta. En ella me hago fuerte, valiente y nazco de la sombra. Un adolescente escritor, un viejo poeta malnacido, un niño mal criado, una niña en tutú, una puta por vocación, todos gritamos desde acá sabiéndonos desnudos y ultimamente polvo.

la noche mas larga

esto es por una poesía budista. simple y precioso accidente el viernes 13, subiendo una reja pajareando desequilibrio y me iba al suelo con fractura de cabeza. en ese instante me sentí transportado en el aire por una energía poderosa y brillante y sin dolor quedé colgado de cabeza, suspendido a escasos centímetros del suelo, mi pie derecho clavado en una pua metálica, en el dedo metálico de los protectores. salirme de ahí fue escandaloso, aparecieron muchas personas que ayudaron de todas las maneras posibles. una preciosa amiga me sostuvo y me acompañó a la posta de urgencia, nada terminal, sólo el dolor que podía soportar. y en el hospital del miedo y el dolor pasaba la conciencia a sensaciones de agradecimiento y profunda compasión. entendiendo mi fortuna y la poderosa magia que nos interconecta a todos el ambiente del hospital brillaba y emocionaba. ayer fue la noche mas larga del año parece, pero pude dormir y las molestias en mi pie herido son mínimas. esta oportunidad preciosa para realizar nuestra fragilidad, mi fragilidad y lo cercano de la muerte a cada instante, la impermanencia, es la motivación perfecta para trabajar por el beneficio de todos los seres. no hay tiempo que perder

noches rojas

el inefable burrougs y su novelación paquiderma de vidente infartado. Los vigilantes vigilados, revisitados, complementados por música. El arte de sturgeon, cassirer y los genios teóricos del siquismo del 20, retrotarse del siglo en banquetes de 2500 años que nunca empiezan ni terminan. El tibetano sabía, bebía lúcido ablandando los márgenes estrechos de nuestro centrismo occidental y de nuestro heterosexismo. Noches de empanada de espinaca y copones de litro, una tras otra tras otra sin esperar nada ya salvo la deficiente falta de mente, cafe con cigarros alguna mañana, ciruelas y piscina continuando noches de bailar apretado y después de caminar recitando malas al guru madrugadas de aprecio, calor y apretujes en la somba tibia que precede a la práctica, y la práctica y la noche y despertar, incentivar el amor y despertar, sin aspavientos de hace más que despertar, amar a otros antes que a uno mismo y parece tan difícil, elongar la mente descentrándola del yo es tan difícil... ¿PORQUÉNOQUIERENDESPERTAR?