el gato que faltaba

Se quedó pegado el dvd o se rayó la película que nunca abrí y hube de ver con otros ojos lo que de tanta evidencia me dejaba noqueado y fuera de combate pero me puse amarillo y si bien todavía me duelen espalda hígado y costillas me vengo reponiendo de un darme cuenta terrible y de una condición vital con la que no queda sino vivir y basta de ahora en adelante de hacerse el loco o darselas de rudo y raudo y abandonar todo porque como renunciante no me ha ido muy bien hasta estas fechas sobre todo que al volver la gloria y majestad son cortas y la caída es dura y aniquiladora y de ver dos me he vuelto ese que dice que es beo-dos o del que en la esquina de su casa los cafishos de poca monta, alcohólicos y drogadictos, andan riendo y dicen lo mismo; suerte que ahora una mujercita me mira y me cuida y yo soy más bien de dormirme o ponerme cargoso a lo más con ella, y no me ando liando a trompadas ni tirando de balcones aunque casi que si por hacer actos poéticos y por tomar muchas bálticas y dejar de creer en mis límites cuando más hay que darse cuenta que hay límites y que estos son los que nos ponen en libertad, no un falseamiento de nuestra fuerza y nuestro ego... entiendo que puede sonar taxativo y de punto final, asi que no voy a darle más vueltas pero tampoco voy a hacer una palinopia de lo antes dicho.

Todos los caminos

El último de los filósofos medievales, estudiante de Tomás de Aquino, habla del estudio de ESSE, el ser sin escencia, o la escencialidad misma, y cómo en definitiva no hay una dualidad ni separatividad para teístas o no teístas. Sueño con una casa enrrevesada, intrincada con piezas y asistentes a clases varios, y sueño que llega una antigua amiga que me mira y me saluda y que ha salido de algún sueño anterior que en el sueño soy consciente de conocer y de haber soñado, con cenas familiares y murallas que se rompen y besos largos dados con fruición tal que acaban en el suelo. Descubro para este fin de año que la mayor obstrucción de estos escritos son mi falta de atención. En un espacio tan pequeño, en tan pocas palabras como estas, dejo que la conciencia vague por recuerdos y que no tenga ningún propósito por los escasos segundos que tiene de duración el espacio del ladrillo textual. Y si bien no habría dualidad entre la atención y la no-atención, entre la escritura y la post-escritura, surge la conciencia de lagunas y nébulas poblando mi imagen virtual escribida en estas palabras, y surge para develarme desatento y dormido, y en esta duermevela recupero el sueño y recuerdo mis vidas pasadas, mis vidas develadas.

mapa sin territorio

Hace años basándonos en un mapa de turistel planificamos una expedición que atravesara parques nacionales y pasos de cordillera llegando desde un lago a otro en una travesía inpensada que resultó un éxito de mosquitos zumbones y comida de preparación fácil para convertirse después en paseo en lancha y regreso al campamento base. Ciertamente mi memoria es pésima y ultra selectiva, sin duda recuerdo menos del diez porciento de las experiencias que he tenido en esta vida en este planeta, pero algunas son indelebles, y porsupuesto están teñidas de un color total que permea mi vida. Pienso que todos tenemos estas especies de hitos, que recordamos como frases, relatos, imágenes, olores, sonidos, temperaturas, emociones, y si podemos reunirlas y explicarlas hacemos una relación de nuestra historia o de lo que creemos que es la historia que nos ha tocado vivir, al menos ese es el marco referencial de lo que creemos ser. Pero ese marco, ese mapa, no es nosotros, es lo que creemos que nos vive y habita que sin embargo, si exploramos profundamente, no es así. En mi escaza experiencia como autoobservador del cuerpo he descubierto imágenes olvidadas que nacen de la pura atención a un micromovimiento o una tensión difuminada en dolor o imprecisión de una imágen corporal. Y ahí hay recuerdos, pero en este caso son fotos sin territorio, recuerdos puros y explosivos.

tan suave y tan dulce

música celta recuerdos de una historia de celos y trios entre bailarinas guardaparques y mochileras advenedizas que todavía ni nunca se cansan de viajar de los coteles de los aperitivos del sibaritismo de las noches porteñas de la cerveza helada que nos reclama en la canícula del estío y de los zapatos de boxeador mexicano que se irán fundiendo en las nieves saladas de los mares y de las cumbres martilladas por vientos vikingos... todo esto y más son cosas que nunca olvido como paulinho da viola y su camisa colorida o las cantantes candomberas imposibilitadas de cantar cansadas del punk rock deprimidas por cabinas telefónicas con voladores azulosos y de librerías plenas de impagables de tanta iniquidad y de tanto turista que da vuelta por el mundo posteando sus personalidades y sus fotos ahora en internet ya antes en el espacio sólido que nos comunicaba lo que necesitaba ser visto y oído y percibido por nuestros sentidos y nuestros cuerpos y mientras retuerzo y rebuzno y traspiro en esta vida de animal con cincuentamilaños apenas de evolución recelo de los vegetarianos y de los comecereales porque creo en el crudivorismo y en la ingesta sagrada de proteínas y ya está, préndanse las luces del cuerpo y extiéndanse sus redes de percepción ilimitadas.

medio ambiente

Investigar símbolos con curiosidad, mantenerse en los casos más insólitos y desesperados de dolor y sufrimiento. El sufrir permea toda la investigación pues coincide últimamente con el placer y el goze en el espectador. No hay otra cosa más allá del espectador que no involucre opuestos y grises de placer y dolor, gozo y sufrimiento. Conceptualizar esto como dicotomía implica una lógica sutilmente inteligente en la que existe un plan para nuestras acciones y un mapa en el cual podemos rastrear estas acciones con respecto al mundo. Si simplemente pensamos que no hay otra cosa que la experiencia directa de algo que es - en cuanto que algo que es como diría ari - tenemos que el espectador no está ahí, ni hay espectáculo, sólo el fenómeno que es innombrable o que puede ser dicho de infinitas maneras pero que decirlo de cualquier manera encuadra o compartimenta o - para algunos - sirve más para una confusión que para una clarificación. Y así, tenemos que lo que es, que es en nosotros y en todo y todos, es despierto y sin dobles. Fácil.
Pero lo relativamente diverso aquí es que algo así ya había sido repetido, y me pillo la cola con esto del samsara en el pensamiento consciente del pensamiento en el lenguaje... Divertido, verdaderamente.

Despertar

Hoy es un buen día para despertar, hoy es un buen día para estar despierto, hoy es el mejor día para ser despierto. Los guerreros de antes podían decir, hoy es un buen día para morir, los guerreros que nacen hoy bajo la amenaza y la paranoia del materialismo, el milenarismo, el apocalipsis o la integración pueden decir, justo cuando al mediodía el cielo clarea y se componen poemas espontáneos, que la visión mayor no es morir, sino despertar, y el despertar lo alcanzamos todos juntos. El Parra que tanto gusta por acá escribe un artefacto que dice que o nos salvamos juntos o nos hundimos por separado, y en vista y considerando que llevamos harto tiempo de hacerlo así podemos empezar, con pasos pequeños pero seguros y llenos de victoria sobre la agresión, con total ausencia de miedo, a proclamar en himnos y canciones, en poemas, en danzas, en nuestras vidas gozosas y destempladas, que tenemos visión, que hay un camino. Y este camino incluye un espacio ilimitado, pleno de energía, la energía de la sabiduría despierta y del amor compasivo que es increada y está a la base de cualquier experiencia de creación, conexión, intuición, felicidad o posibilidad humana.

pí

Pienso que tengo que escribir algo para mis amigos, o para aquellos que pienso que de alguna manera litararia aunque no muy literal creo que son mis amigos, aunque ellos me vean a mí como ni muy amigo ni muy nada... ¿cómo es eso cuando alguien le pregunta a alguien, qué piensas de mi? se me ocurre que esa persona o es orgullosa y no importa la respuesta o es tímida e insegura y no importa la respuesta... y sí que importa, pues en cualquier sentido tendrá una reverberancia, como todo lo que hacemos. No es fácil pero es cierto, que todo, todo todo todo lo que hacemos tiene un eco, resuena en nosotros, y en los otros. Pero yo quería escribirle a mis pinches carnales que están de alguno u otro modo ligados a mi escritura por contiguidad literaria, que hoy yo ya no soy ese que vieron, que simplemente me he desligado de sus atofias claustrofóbicas, que amo sus mentes y respeto sus caminos, pero que he encontrado algo que quiero hacer, por fin, relativo a la trascendencia, que no es lo mismo que la inmortalidad, es más pequeño y frágil, no es ni es ni no es siendo, simplemente es algo que quiero, que necesito hacer... y en términos prácticos, implica terminar nuestro amorío largo y duro... besos

agua-viento

Pulmón de agua, el día de hoy contiene energía inauspiciosa que puede separar a las personas que se quieren, o permitir que yo escuche a ian y la locura de su flauta, me caiga y me levante pensando en cuándo escuché el extasis técnico de los sabbath y en qué medida el arte expresa la magia cotidiana de despertar a las experiencias humanas puras y prístinas, además es luna nueva asi que corresponde practicar la sadhana de la mahamudra probablemente en la noche después del aikido y mi caro amigo carlos inada desde brasil envía intenciones de formar un grupo de kyudo shambhala en latinoamérica, ya tiene los profes y sólo faltaría el apoyo o la suma de los chilenos para ver cómo funcona eso, lo más probable es que sea pronto y ya me imagino practicando eso que es bueno y feliz, además me llegan cuentos chinos con experimentos de mudra y la brisa de deleite me despierta y nutre en estos tiempos cuando se requiere tanta energía y cuando ya podemos proclamar la bondad fundamental libre de miedo y todo victoriosa en las cuatro direcciones y en nuestro corazón. Entonces la pregunta cuántos budas caben en tus pulmones puede ser respondida.

mis pies

no son lo mismo que mis pasos, esos que me llevan a tantas partes, mis pies son mis hermanos y mis padres y mis maestros y a veces se hieren, me hiero. Creo que los he maltratado, pienso, creo que me he maltratado, que no le he dado suficientes masajes o calor ni les he tomado tantas fotos como otras personas que sacan fotos de sus pies para saber a dónde los llevan esos pies que van delante de sus pasos, o en casos contarios, a dónde están esos pies que se niegan a marchar o a dónde iran esos pies que se aceleran delante de sus pasos. A veces la vida nos cuesta pero hay que seguir este viaje, estamos en el planeta para cantar y rezar y agradecer y llenarnos de gozo y de la energía de todos los padres y las madres y los emperadores del pasado que nos dieron esta bipedestación poderosa e irrestricta. Pienso en Zorba muriendo de pié, tozudo como burro de carga, y en la activación de los pies en las maneras de entrenar de las artes marciales japonesas como el suwari-waza, enganchando los pies y volviendo a conectar con la tierra, pienso en la reflexología indoamericana y en los infinitos pasos que han dado mis pies para saber que están acá, en este lugar delo mundo, conmigo, con mi vida, desnudos y enraizados, felices de tocar, de besar la tierra.

antes de partir

La idea de los blogs es que son como diarios o bitácoras. Pero hoy es difícil, más bien imposible, una linealidad en el relatar la vida. Además de los sueños y los espacios sicológicos que compartimos con otros tenemos los lugares virtuales que habitamos y nuestros desarrollos e intereses. Como tallarines integrales con algas mientras escribo un correo y converso con gotebörg y doy una pausa al atareo de investigar estadísticas de usos de tecnologías para la educación. Y en minutos más estaré sentado pensando cómo distribuir las dos plantas que tengo para potenciar sus capacidades de producir oxígeno. Y lo mejor es que no me siento para nada atareado ni ocupado sobre manera. Me gustan las cosas que hago pero más me gusta el ocio, sentarme sólo a sentarme. Pero eso es, en mi modesta opinión, la cuestión más difícil para los humanos. Tenemos tendencia a ocuparnos y sin una ocupación directa todo se derrumba. Y parece que es bueno así. Ser sin agenda y sólo ser. Hoy hay paro nacional de funcionarios públicos, es un día inauspicioso donde se puede perder la energía vital y he visto un aviso que pregunta ¿quién soy, de dónde vengo, a dónde voy? -para rematar- no es filosofía, es alzheimer. Campañas y causas por doquier, ¿y si todo se detuviera un instante... sólo un instante?

actividad solar

Combustiones espontáneas, abandono de obstrucciones, retorno eterno a la inestabilidad misma, amigos operados de pulmones reventados, develación revelación y velación del hermano enfermo como cadáver exquisito o vago poético en la alta cama, leyendas de cóndores, águilas, albatros, grullas y garudas, la dificultad para concentrarse, los descubrimientos ntuitivos en meditación, el cambio positivo en el aikido, el tiempo libre, los invernales días de primavera, caricaturas de montt, meyer, chistes reenviados por bell, sorrentinos cerca de la medianoche, encuentros afortunados con hombres notables y con hombres no tan notables, ventas y reventas en ferias libres, deshacerse de lo que sobra y viajar a lugares purificados por fuego, comer comida coreana, contactar con el cuerpo, con la tierra, con la mente, con la compasión, con la sabiduría, con la alegría, con la fiesta inolvidable de la mente de mente y con el presente inefable. Sí, empiezo a repetir más de lo mismo, aunque algunos días son siempre más de lo mismo si nuestra mente está compartiendo ese estado de todo es así y asá y está fuera de mí. Un Kanto que dice "yo soy mi mayor enemigo y por eso me tengo que vencer", acorde a las circunstancias. Y por último, la voz que clama en el desierto pide dar y recibir y cabalgar el caballo de viento de la energía de la mente que todo lo traspasa para el amigo que está siendo operado hoy.

vía abandonada

Semana de temazcales, canto y contacto. Conexión, pero ¿con qué? El Daimón o el Genus de estas paredes me habla de trabajo, de arte, de obra, de los modos de simplificar y extender el poder de la conexión con ese dios que habla, que grita en mi oído. Está ahí, simple y cierto, presente hasta las lágrimas, está y se desaparece, desvaneciéndose a ratos en las posibilidades de otras lenguas y en las imaginaciones de otros mitos. La mejor manera de escucharlo es dejar la puerta abierta y que entre, que pase y se deleite, para que nazcan doshas y cantos de realización espontánea abundantes como la primavera y brillantes como el sol. Todo brilla y vibra y está lleno de luz y de vida y de prescencia luminosa cuando nos conectamos y soltamos, y cada vez es más claro que más y más gente lo encarna de manera personal en nuestra cultura global, desde el profesor oriental de meditación o artes marciales hasta la escritora chilena o el científico inglés, todo es tan perfecto que la discriminación y la categorización le restan vitalidad y potencia, le imprimen una cualidad de inequívoco falsa y tensionante. Podemos errar, mas nunca estaremos esquivocados si seguimos nuestro corazón. Un corazón es un cuerpo, un cuerpo es un destino, un destino es ser feliz para hacer feliz a todos.

Habrás dicho?

Habían hechos, huelga achacarlos, dicharacheros, dichos hablados, dichos alcohólicos, dichos hoy, dichos hasta cachar chanchamente. Habrá dichos cachondos, huevones, huecos, huequitos, huecasos, dichos choriflai, choripan, churrazco. Habrá dichos hambrientos, habrá hambre, hay hambre, hay hombres, ahí hombre, hay huertos, huertas, huertos hurtados, hurtos huevones, hurtos achacables, hurtos dichos. Dichos hurtos ahogan dichos bichos, huertas, huertos, alcoholes, alcohólicos. Hachazos habrá, hurtadores... ¿hurtadores? dicho chanfleado. Chapulines, cachupines, cachipunes, cachilupis hasta. Hay haraganes harapientos habladores, hazmerreíres hebreos; habrán habanos habaneros cachando achaques, hachazos, hazañas; hay hechuras heladas helechosas, hidalgos heterodoxos, heteróclitos holgados hispanófilos hispanoamericanos chamullando chistes chascarros chorezas... hubo hediondeses hediondas hechas hospiciosamente; hay helicópteros, homicidios homogeneos, homenajes homicidas, hongos homónimos, homónimos honrosos, horrorosos, hábiles; ahí: horas hoscas, hormigueros, horquillas, hortalizas hasta horóscopos hospitalarios... hay harto hurgar honesto!

¿vida, existencia?

¿qué es nuestra vida?¿a qué venimos al mundo?¿qué significa ser humano?¿qué es el amor, dónde reside, cómo lo expresamos?¿hacia dónde van nuestras emociones?¿qué es nuestro cuerpo?¿puede la ciencia y los nuevos descubrimientos explicar el ser, la vida, la existencia, la amistad, la música?¿qué nos hace tan especiales, únicos, irrepetibles, sagrados, fantásticos, preciosos?¿podemos caer y levantarnos?¿podemos aceptar nuestros errores, sufrimientos, dolores, obscuridades, sombras, tensiones, agresividades, y seguir viviendo?¿podemos aceptar esto en otros?¿qué son los otros?¿de qué manera mi vida afecta al mundo?¿qué es el mundo, un grano de arena girando sin control ni propósito en el cosmos infinito, nuestra totalidad, las relaciones que tenemos, los espacios que habitamos, nuestro hablar pensar y emocionar?¿de qué maneras, modos y formas sutiles que podemos explicar a veces y otras no si es que nuestros estados mentales determinan nuestra corporalidad, fuerza vital, relaciones con otros e incluso nuestras palabras?¿vale la pena hacer o dejar de hacer?¿qué hemos venido a hacer en esta vida, en este mundo, en este planeta, país, ciudad, familia y tiempo?¿puede responderse algo más allá del silencio y la continuidad de la experiencia del tiempo y el espacio vasto, infinito, liberado de suyo?

Conductor de taxi

Para una amiga patiperra en nuevayork sólo quería decir que resta y basta que esta obstrucción no la de mañana ni la de ayer sino la de hoy sea el hecho de narrarla en una frase sin obviar los detalles jugosos de sus persecusiones a artistas en el parque central ni sus visitas a tiovivios peep shows o bloomindales sino que la pura y prístina imaginación que acá la coloca cual taxista del punjab venido a la isla de manhattan en pos del señor de todo lo quiero y escuchando radio moscú o la mosca en una siete mares lamentando que la conexión con la tierra que vino en zapatos del abuelo no haya mejorado y sí ciértamente hay veces en que las obstrucciones ponen esto muy cuesta arriba sobre todo al final o principio de un día cuando la conciencia plena de la conciencia despierta y plena se resiste al despertar y se encierra en el dormir o en el descando ya bastante merecido al cabo de un día de hanna montana crudos cerveza sadhana ninthun bajada del cajón del maipo si lo ponemos en orden regresivo y todo es una cuestión muy contínua e inninterumpida donde desde la primera frase de esta entrada aparecen todas la vocales y todas las posibilidades en la gran manzana coma que como.

los 90 intildados

Puedo decir mucho de los años noventa cuando aplanaba calles vistiendo camisas de leñador y bototos doctormartens, cuando la gente de mi edad gritaba vivas por pearljam en sus graduaciones, alguna chica se cortaba las venas por cobain y de a poco se formaban grupos budistas en santiago, digo mejor que esta es la entrada noventa y acoto que cumple con revitalizar una regularidad inesperada para este año de blog aunque mi amigo almonte piensa que lo irregular de vidadevelada reside en lo indiferenciado, la imposible o improbable continuidad temporal y las diversas calidades de los textos contenidos. Construir algo externo es muy lindo pero en palabras del dalai lama construir algo interno es duradero y alcanza la felicidad para todos los seres sintientes. He demorado varios años -tres o cuatro o cinco...- en alcanzar cierta regularidad irregular de entradas que me obliga a experimentar la vida de vidadevelada, puede ser el hecho de haber visto a bourdain lo que me tiene autorreferente, pero desde esta entrada noventa he decidido trabajar con obstrucciones. Voy a clarificar: vidadevelada ya es un experiemento en narrar con las posibilidades nimias de este espacio, la ventana de entrada, y se obstruye desde ahora con un detalle inserto en lo escrito, vea ud.

ajiaco89

asi van las cosas en este momento de escritura, mucho frio resultando del daño sostenido al sistema nervioso en dos días seguidos de curda y toda la familia comiendo reponedores caldos ante la visión de tierra de osos que nadie acaba de entender muy bien debido a la falta de atención pero todos declaramos definitivamente que contiene mucha magia la peli igual que el aniversario patrio, matrio y todas las visiones de gritos de felicidad el acabose de las promociones apenas son descubiertas y las veladas peleas o más bien comprensibles enojos celebratorios de la convivencia familiar en uno de sus momentos álgidos para toda la gente por estos lados de la nueva extremadura y en esta gran casa de bandera en asta y perro negro chico que fue bautizado como esnarfo por sus dueños que esperan pase la tiña del rucio que les cuida la casa para atraerlo a sus paros mientras acá todo anda bien y los osos revisan lo más impactante que les ha pasado en el año y en mi caso puedo anotar haber llegado a la entrada 89 de este blog y ponerme de pololo con una preciosura que ahora pasea las enscandinavias y haber conocido al loro coirón en la tertulia mientras tocaba chinoy y ya mejor lo dejo acá

niebla sobre los pimientos

Una carta, o un recuerdo a los amigos. Cuando dicen que amigo es aquel que te apoya y no te juzga, todo bien, pero esa inmanencia perfecta se traiciona cuando somos juzgados por un simple juicio, y eso ya pasa, bien, pero qué tal de aquel que hace de su vida un juzgar constante, un declarar raudo y avasallador que descarta y acaba con todo aquello que no le parece simplemente porque no son él. Pienso que en tales casos no tienes amigos, no los hay. Eeeeeen fin, como acotaría Bell, yo acá estaba para hablar de construçao y del pimiento que ahora le hace sombra a la tumba de sarita, un árbol que hace sombra en la autopista del rayito solar congestionado por tanta nube y se nutre de los pelos y gusanos que poblaban a mi gata más amiga que ya no está pero sí está en ese pimiento y bajo unos ladrillos y pedruscos locos. En verdad que es difícil hablarle, porque simplemente no quiere hablar, tiene su distancia y su muerte. Está bien, ¿qué es lo más importante en la vida para tí? encuéntralo y hazlo, encuéntralo y hazlo, sin importar lo que pase, que será duro, no siempre feliz ni armónico. Todo eso no es sólido, son simples ilusiones que pasan, pero en esas pasadas quedan lo que fuimos, los que conocimos y los que dejamos de ser. Como la Sara, como el pimiento.

correspondencia

Sueña el timbre mensajes europeos, diario internacional, dedos formando un corazón o casi el mudra de la compasión, lápices varios y una bella punta de nariz con pintura blanca plástica, crespos en un cucurucho clásico de maestro pintor con diario danés y no con la cuarta como le gustaba al maestro pardo y al gran siete dedos, cocino lentejas con arroz integral y mantequilla, escucho guaripolo, pienso contestar la carta, pido un deseo a esos correos masivos de internet y por supuesto no se cumple, he estado conectado días que parecen años y no sé si me absorbe el vampiro chupaenergía de internet o en verdad es un gusto tener acceso ilimitado a información, he descubierto palabras nuevas para patologías, drogas, exámenes, enfermedades y condiciones anormales en animales domésticos que olvidé rápido más bien porque nunca creí que existieran esas cosas y estoy seguro que no vale mucho la pena saberlo, lo mismo que pelearse con los amigos o con quien sea, creer en los sueños y en la realidad como algo sólido e inamovible, preguntarse para cuándo es cuándo y cómo se puede escribir en una chapita minúscula que atraviesa el atlántico para decir UD ESTÁ AQUÍ (Y AHORA)

ruidos llamados

A veces como poemas, otras como invitaciones a sopaipillas, otras la lluvia simple y primaveral de las últimas semanas del invierno. El zurco de su bicicleta en la nieve, lo que queda por traducir y lo que intentamos escribir mientras leemos novelas porteñas. Nada pasa y lo reportamos, un sexo que huele a roibos y un nombre del que no me acuerdo y que debe existir específicamente en alguna monolengua para nombrar la estilización y perfección de las conchas peinadas y rebajadas. El sexo y las zapatillas de una niña flaca que creció más que su madre y que hoy por hoy se delinea los ojos y no se ve muy bien pero seguro acabará por romper muchos corazones. La mirada vacía que devuelve el deseo en una amiga llamada cornelia por su afición al sexo opuesto, y mientras camino nutrido por una lluvia que llena al atmósfera de presencias intuidas descubro en la preciosura que se siente en un paradero del frente lo vacío del deseo, ¿dónde estoy yo, por qué me duele, me gusta o me disgusta o me da lo mismo algo, cualquier cosa o fenómeno? Me gusta mucho una crespa que pasea por Goteborg, me gusta un amigo que gusta de la ebriedad, me gusta el perro sarnoso que se rascaba a mi lado mientras espero bajo un zaguan. Me gusta escribir este blog porque a veces, sólo a veces, cuando escribo, a mi lado se preguntan que qué tiene que ver esto con el arte moderno, descubro que no estaba no estoy ni estaré, que en esta danza no hay bailarines, sólo la luminosidad de la luz desprovista de conceptos. Asi que no había ni vida velada ni vida develada ni vida por develar.