Sunday, September 27, 2009

los 90 intildados

Puedo decir mucho de los años noventa cuando aplanaba calles vistiendo camisas de leñador y bototos doctormartens, cuando la gente de mi edad gritaba vivas por pearljam en sus graduaciones, alguna chica se cortaba las venas por cobain y de a poco se formaban grupos budistas en santiago, digo mejor que esta es la entrada noventa y acoto que cumple con revitalizar una regularidad inesperada para este año de blog aunque mi amigo almonte piensa que lo irregular de vidadevelada reside en lo indiferenciado, la imposible o improbable continuidad temporal y las diversas calidades de los textos contenidos. Construir algo externo es muy lindo pero en palabras del dalai lama construir algo interno es duradero y alcanza la felicidad para todos los seres sintientes. He demorado varios años -tres o cuatro o cinco...- en alcanzar cierta regularidad irregular de entradas que me obliga a experimentar la vida de vidadevelada, puede ser el hecho de haber visto a bourdain lo que me tiene autorreferente, pero desde esta entrada noventa he decidido trabajar con obstrucciones. Voy a clarificar: vidadevelada ya es un experiemento en narrar con las posibilidades nimias de este espacio, la ventana de entrada, y se obstruye desde ahora con un detalle inserto en lo escrito, vea ud.

Sunday, September 20, 2009

ajiaco89

asi van las cosas en este momento de escritura, mucho frio resultando del daño sostenido al sistema nervioso en dos días seguidos de curda y toda la familia comiendo reponedores caldos ante la visión de tierra de osos que nadie acaba de entender muy bien debido a la falta de atención pero todos declaramos definitivamente que contiene mucha magia la peli igual que el aniversario patrio, matrio y todas las visiones de gritos de felicidad el acabose de las promociones apenas son descubiertas y las veladas peleas o más bien comprensibles enojos celebratorios de la convivencia familiar en uno de sus momentos álgidos para toda la gente por estos lados de la nueva extremadura y en esta gran casa de bandera en asta y perro negro chico que fue bautizado como esnarfo por sus dueños que esperan pase la tiña del rucio que les cuida la casa para atraerlo a sus paros mientras acá todo anda bien y los osos revisan lo más impactante que les ha pasado en el año y en mi caso puedo anotar haber llegado a la entrada 89 de este blog y ponerme de pololo con una preciosura que ahora pasea las enscandinavias y haber conocido al loro coirón en la tertulia mientras tocaba chinoy y ya mejor lo dejo acá

Sunday, September 13, 2009

niebla sobre los pimientos

Una carta, o un recuerdo a los amigos. Cuando dicen que amigo es aquel que te apoya y no te juzga, todo bien, pero esa inmanencia perfecta se traiciona cuando somos juzgados por un simple juicio, y eso ya pasa, bien, pero qué tal de aquel que hace de su vida un juzgar constante, un declarar raudo y avasallador que descarta y acaba con todo aquello que no le parece simplemente porque no son él. Pienso que en tales casos no tienes amigos, no los hay. Eeeeeen fin, como acotaría Bell, yo acá estaba para hablar de construçao y del pimiento que ahora le hace sombra a la tumba de sarita, un árbol que hace sombra en la autopista del rayito solar congestionado por tanta nube y se nutre de los pelos y gusanos que poblaban a mi gata más amiga que ya no está pero sí está en ese pimiento y bajo unos ladrillos y pedruscos locos. En verdad que es difícil hablarle, porque simplemente no quiere hablar, tiene su distancia y su muerte. Está bien, ¿qué es lo más importante en la vida para tí? encuéntralo y hazlo, encuéntralo y hazlo, sin importar lo que pase, que será duro, no siempre feliz ni armónico. Todo eso no es sólido, son simples ilusiones que pasan, pero en esas pasadas quedan lo que fuimos, los que conocimos y los que dejamos de ser. Como la Sara, como el pimiento.

Monday, September 07, 2009

correspondencia

Sueña el timbre mensajes europeos, diario internacional, dedos formando un corazón o casi el mudra de la compasión, lápices varios y una bella punta de nariz con pintura blanca plástica, crespos en un cucurucho clásico de maestro pintor con diario danés y no con la cuarta como le gustaba al maestro pardo y al gran siete dedos, cocino lentejas con arroz integral y mantequilla, escucho guaripolo, pienso contestar la carta, pido un deseo a esos correos masivos de internet y por supuesto no se cumple, he estado conectado días que parecen años y no sé si me absorbe el vampiro chupaenergía de internet o en verdad es un gusto tener acceso ilimitado a información, he descubierto palabras nuevas para patologías, drogas, exámenes, enfermedades y condiciones anormales en animales domésticos que olvidé rápido más bien porque nunca creí que existieran esas cosas y estoy seguro que no vale mucho la pena saberlo, lo mismo que pelearse con los amigos o con quien sea, creer en los sueños y en la realidad como algo sólido e inamovible, preguntarse para cuándo es cuándo y cómo se puede escribir en una chapita minúscula que atraviesa el atlántico para decir UD ESTÁ AQUÍ (Y AHORA)

Wednesday, September 02, 2009

ruidos llamados

A veces como poemas, otras como invitaciones a sopaipillas, otras la lluvia simple y primaveral de las últimas semanas del invierno. El zurco de su bicicleta en la nieve, lo que queda por traducir y lo que intentamos escribir mientras leemos novelas porteñas. Nada pasa y lo reportamos, un sexo que huele a roibos y un nombre del que no me acuerdo y que debe existir específicamente en alguna monolengua para nombrar la estilización y perfección de las conchas peinadas y rebajadas. El sexo y las zapatillas de una niña flaca que creció más que su madre y que hoy por hoy se delinea los ojos y no se ve muy bien pero seguro acabará por romper muchos corazones. La mirada vacía que devuelve el deseo en una amiga llamada cornelia por su afición al sexo opuesto, y mientras camino nutrido por una lluvia que llena al atmósfera de presencias intuidas descubro en la preciosura que se siente en un paradero del frente lo vacío del deseo, ¿dónde estoy yo, por qué me duele, me gusta o me disgusta o me da lo mismo algo, cualquier cosa o fenómeno? Me gusta mucho una crespa que pasea por Goteborg, me gusta un amigo que gusta de la ebriedad, me gusta el perro sarnoso que se rascaba a mi lado mientras espero bajo un zaguan. Me gusta escribir este blog porque a veces, sólo a veces, cuando escribo, a mi lado se preguntan que qué tiene que ver esto con el arte moderno, descubro que no estaba no estoy ni estaré, que en esta danza no hay bailarines, sólo la luminosidad de la luz desprovista de conceptos. Asi que no había ni vida velada ni vida develada ni vida por develar.