Monday, September 29, 2008

cockring

Su belleza no me deja dormir. Soy su ferviente idólatra pero no puedo acariciar con mi lengua el lóbulo de su oreja porque está a miles de kilómetros de donde estoy... ¿o talvez no? ahora que escribo, y antes, su voz en el teléfono, ayer, hoy, mañana, su olor en mi cama, su cuerpo dibujado en mis manos, los zuzurroz de su respiración en mi espalda, el olor de su cuello. Ella siempre está conmigo, nunca nos hemos separado, y no dudo en decir cuánto le amo, más que los infinitos granos de arena de la duna mas grande que pueda ver desde su ventana. El amor es efímero y epifánico, que nuestras vidas se cruzaran es una fortuna y una casualidad infinitas que ya había sucedido y volverá a suceder tantas veces como hayan universos contenidos en cada átomo. Nada surge, nada pasa, y tú sigues igual. Nada surge, nada pasa, y yo, amada, sigo acá, igual. Este es un mundo plagado de fenómenos como sombras, un lugar donde la felicidad es un holograma, donde el ahora nos es imposible y somos patrones energéticos deambulando caoticamente. No somos distintos pues no somos dos ni somos uno ni no somos ni somos sin ser. Y todas estas palabras que escribo sólo para tí son para tocarte y gritar en tu oído lo mucho que te necesito como una llamarada de vida sobre mi pecho, y sentir tus muslos de agua en mi boca sedienta.

Monday, September 22, 2008

la danza de la bruma del alma del mundo

Claro que suena un poco demasiado. Pero la vida es así, desmesurada, los afectos y los momentos de goze o dolor son decomedidos, nos tienen en pie de sopetón y en trance sin dilación. Las palabras sirven para decodificar ideas, pero qué más decir además de la hermosura del viento rozando las copas de los árboles, la felicidad simple de la raiz de los pinos, de un plato con tallarines y un bello bebedor como un hermano a mi lado, una mujer guapa que entibie mi cama y comparta el espacio cálido del sueño aunque sólo un instante. Soy eterna y completamente feliz en el instante de una foto, en el clic de un tecleo, en la completitud incierta de una sola frase. Eternamente feliz y eternamente dichoso en el cansancio de los días y en la eternidad de lo impermanente. Cantamos las mejores versiones jamás olvidadas de canciones imperdibles, reproducimos hasta el hartazgo de la tradición y acosamos la simpleza y la inocencia de los más jóvenes y de los mayores que se duermen entre tortas cafés y juegos de adivinanza. El futuro sólo puede deparar felicidad y bienestar, la naturaleza del corazón de amor eterno está en todas partes, entre el dedo chico de tu pie y en la contractura de tu pecho, en las llamadas a horas de amorosa madrugada que interminablemente deseo se hagan indelebles en nuestra historia.

Tuesday, September 16, 2008

15 cms de leche de tigre

un poema para las noches dobles


Feliz abandonarse su memoria en mis manos de madrugada

Cuantos la amaran antes más ella misma moldeado instante
y claro doloso la felicidad de su presencia
voz cuerpo prescencia
engranajes perfectos

pregunta
sospechosamente inocente
qué es lo que más gusto de mí, de ella...

y vaya cómo habré sonreido si hasta ahora me fascina la infinita respuesta
palabras que me introducen en sí
sin tocamientos
Todavía no leo el final del cuento

memoria en mis manos

Podría empezar por citar algunos versos de Lorca en su romancero, pero hablar de potras nacaradas sólo puede abocarme al amor y al sueño imposible de noches gozosas y eternas, noches que se alargan como días, que empiezan con desayunos de leche de tigre y terminan con cenas de vodka y sudor a las horas de desayunar. Cuerpos estremeciéndose en largas horas y momentos de permisivo placer, indulgir la ausencia de orgasmos y dilatar el acabar para no hablar de fantásticas pasiones, de amaneceres largos, de días bebiendo vino y cuellos y orejas en ese lugar imperceptible que está entre los cabellos perfumados y el olor glorioso y autentico del sexo, las frituras, el vino, el tabaco y la danza. Nuestros únicos y complicados metabolismos se habrán buscado antes y nuestros sistemas nerviosos se habrán reconocido en momentos que como todos sabemos tienden hacia la muerte, y aunque todos conocemos nuestra enfermedad preferible no hacerle mucho caso y vivir ahora felices en esta cueva de años eternos y en esta queja infructuosa de la consciencia, el silencio, el hacerse el huevón, como decía con ojos en las lágrimas el casi pero siempre tercero. Sorprendido y dichoso, balbuceante y tumefacto ante las largas, ante el sí, el no, el talvez de mi regreso, ante la posible llamada que es sólo llamarse a uno mismo una y otra vez quedó este comentario en el apoyarse inocente al timbre y en el abandono.

Monday, September 01, 2008

certecitud

de un ahora más claro, de un presente más vívido, de un voto por la realidad tal y como es sin discriminación, de una conciencia y apertura feliz sin mella ni mácula por lo pasado. y por un cuento que transcurra en la magia del aquí y del ahora sin la necesidad sobre exaltada de la seducción ni de la inteligencia, sin el deseo desesperado de amor y la necesidad absorbente de atención y sólo la pasión del vivir, del ser libre ultimamente en la energía vital, de poder escuchar simple y receptivo sin juzgar ni clasificar, cuantificar o cualificar. y ete acá el cuento. de una persona que pasea los días guitarra al hombro, y su pelo crece y luego va cayendo y sus habilidades cambian y los momentos felices se suceden tras las locuras y los ratos de infelicidad y desconexión, se vuelve vegetariano, ecológico, deportivista, intelectual, investigador, carnívoro, meditante, protestante, religioso, exitoso, trabajador, pareja, esposo, padre, amante, infiel, engañado, sufre, hace sufrir, come duerme caga, a ratos con mucha claridad y atención, otras veces sin siquiera darse cuenta, viaja, va y vuelve, empieza, termina, hace infinitas cosas que se deshacen como palabras en el aire, como gotas de lluvia cayendo al piso, como burbujas de jabón en la primavera...