vidadevelada

el gato que faltaba

2010-01-12T10:57:00.000-08:00

Se quedó pegado el dvd o se rayó la película que nunca abrí y hube de ver con otros ojos lo que de tanta evidencia me dejaba noqueado y fuera de combate pero me puse amarillo y si bien todavía me duelen espalda hígado y costillas me vengo reponiendo de un darme cuenta terrible y de una condición vital con la que no queda sino vivir y basta de ahora en adelante de hacerse el loco o darselas de rudo y raudo y abandonar todo porque como renunciante no me ha ido muy bien hasta estas fechas sobre todo que al volver la gloria y majestad son cortas y la caída es dura y aniquiladora y de ver dos me he vuelto ese que dice que es beo-dos o del que en la esquina de su casa los cafishos de poca monta, alcohólicos y drogadictos, andan riendo y dicen lo mismo; suerte que ahora una mujercita me mira y me cuida y yo soy más bien de dormirme o ponerme cargoso a lo más con ella, y no me ando liando a trompadas ni tirando de balcones aunque casi que si por hacer actos poéticos y por tomar muchas bálticas y dejar de creer en mis límites cuando más hay que darse cuenta que hay límites y que estos son los que nos ponen en libertad, no un falseamiento de nuestra fuerza y nuestro ego... entiendo que puede sonar taxativo y de punto final, asi que no voy a darle más vueltas pero tampoco voy a hacer una palinopia de lo antes dicho.

Todos los caminos

2009-12-29T08:35:00.000-08:00

El último de los filósofos medievales, estudiante de Tomás de Aquino, habla del estudio de ESSE, el ser sin escencia, o la escencialidad misma, y cómo en definitiva no hay una dualidad ni separatividad para teístas o no teístas. Sueño con una casa enrrevesada, intrincada con piezas y asistentes a clases varios, y sueño que llega una antigua amiga que me mira y me saluda y que ha salido de algún sueño anterior que en el sueño soy consciente de conocer y de haber soñado, con cenas familiares y murallas que se rompen y besos largos dados con fruición tal que acaban en el suelo. Descubro para este fin de año que la mayor obstrucción de estos escritos son mi falta de atención. En un espacio tan pequeño, en tan pocas palabras como estas, dejo que la conciencia vague por recuerdos y que no tenga ningún propósito por los escasos segundos que tiene de duración el espacio del ladrillo textual. Y si bien no habría dualidad entre la atención y la no-atención, entre la escritura y la post-escritura, surge la conciencia de lagunas y nébulas poblando mi imagen virtual escribida en estas palabras, y surge para develarme desatento y dormido, y en esta duermevela recupero el sueño y recuerdo mis vidas pasadas, mis vidas develadas.

mapa sin territorio

2009-12-24T05:31:00.000-08:00

Hace años basándonos en un mapa de turistel planificamos una expedición que atravesara parques nacionales y pasos de cordillera llegando desde un lago a otro en una travesía inpensada que resultó un éxito de mosquitos zumbones y comida de preparación fácil para convertirse después en paseo en lancha y regreso al campamento base. Ciertamente mi memoria es pésima y ultra selectiva, sin duda recuerdo menos del diez porciento de las experiencias que he tenido en esta vida en este planeta, pero algunas son indelebles, y porsupuesto están teñidas de un color total que permea mi vida. Pienso que todos tenemos estas especies de hitos, que recordamos como frases, relatos, imágenes, olores, sonidos, temperaturas, emociones, y si podemos reunirlas y explicarlas hacemos una relación de nuestra historia o de lo que creemos que es la historia que nos ha tocado vivir, al menos ese es el marco referencial de lo que creemos ser. Pero ese marco, ese mapa, no es nosotros, es lo que creemos que nos vive y habita que sin embargo, si exploramos profundamente, no es así. En mi escaza experiencia como autoobservador del cuerpo he descubierto imágenes olvidadas que nacen de la pura atención a un micromovimiento o una tensión difuminada en dolor o imprecisión de una imágen corporal. Y ahí hay recuerdos, pero en este caso son fotos sin territorio, recuerdos puros y explosivos.

tan suave y tan dulce

2009-12-17T05:54:00.000-08:00

música celta recuerdos de una historia de celos y trios entre bailarinas guardaparques y mochileras advenedizas que todavía ni nunca se cansan de viajar de los coteles de los aperitivos del sibaritismo de las noches porteñas de la cerveza helada que nos reclama en la canícula del estío y de los zapatos de boxeador mexicano que se irán fundiendo en las nieves saladas de los mares y de las cumbres martilladas por vientos vikingos... todo esto y más son cosas que nunca olvido como paulinho da viola y su camisa colorida o las cantantes candomberas imposibilitadas de cantar cansadas del punk rock deprimidas por cabinas telefónicas con voladores azulosos y de librerías plenas de impagables de tanta iniquidad y de tanto turista que da vuelta por el mundo posteando sus personalidades y sus fotos ahora en internet ya antes en el espacio sólido que nos comunicaba lo que necesitaba ser visto y oído y percibido por nuestros sentidos y nuestros cuerpos y mientras retuerzo y rebuzno y traspiro en esta vida de animal con cincuentamilaños apenas de evolución recelo de los vegetarianos y de los comecereales porque creo en el crudivorismo y en la ingesta sagrada de proteínas y ya está, préndanse las luces del cuerpo y extiéndanse sus redes de percepción ilimitadas.

medio ambiente

2009-12-07T17:38:00.000-08:00

Investigar símbolos con curiosidad, mantenerse en los casos más insólitos y desesperados de dolor y sufrimiento. El sufrir permea toda la investigación pues coincide últimamente con el placer y el goze en el espectador. No hay otra cosa más allá del espectador que no involucre opuestos y grises de placer y dolor, gozo y sufrimiento. Conceptualizar esto como dicotomía implica una lógica sutilmente inteligente en la que existe un plan para nuestras acciones y un mapa en el cual podemos rastrear estas acciones con respecto al mundo. Si simplemente pensamos que no hay otra cosa que la experiencia directa de algo que es - en cuanto que algo que es como diría ari - tenemos que el espectador no está ahí, ni hay espectáculo, sólo el fenómeno que es innombrable o que puede ser dicho de infinitas maneras pero que decirlo de cualquier manera encuadra o compartimenta o - para algunos - sirve más para una confusión que para una clarificación. Y así, tenemos que lo que es, que es en nosotros y en todo y todos, es despierto y sin dobles. Fácil.
Pero lo relativamente diverso aquí es que algo así ya había sido repetido, y me pillo la cola con esto del samsara en el pensamiento consciente del pensamiento en el lenguaje... Divertido, verdaderamente.

Despertar

2009-11-29T15:16:00.000-08:00

Hoy es un buen día para despertar, hoy es un buen día para estar despierto, hoy es el mejor día para ser despierto. Los guerreros de antes podían decir, hoy es un buen día para morir, los guerreros que nacen hoy bajo la amenaza y la paranoia del materialismo, el milenarismo, el apocalipsis o la integración pueden decir, justo cuando al mediodía el cielo clarea y se componen poemas espontáneos, que la visión mayor no es morir, sino despertar, y el despertar lo alcanzamos todos juntos. El Parra que tanto gusta por acá escribe un artefacto que dice que o nos salvamos juntos o nos hundimos por separado, y en vista y considerando que llevamos harto tiempo de hacerlo así podemos empezar, con pasos pequeños pero seguros y llenos de victoria sobre la agresión, con total ausencia de miedo, a proclamar en himnos y canciones, en poemas, en danzas, en nuestras vidas gozosas y destempladas, que tenemos visión, que hay un camino. Y este camino incluye un espacio ilimitado, pleno de energía, la energía de la sabiduría despierta y del amor compasivo que es increada y está a la base de cualquier experiencia de creación, conexión, intuición, felicidad o posibilidad humana.

pí

2009-11-22T15:38:00.000-08:00

Pienso que tengo que escribir algo para mis amigos, o para aquellos que pienso que de alguna manera litararia aunque no muy literal creo que son mis amigos, aunque ellos me vean a mí como ni muy amigo ni muy nada... ¿cómo es eso cuando alguien le pregunta a alguien, qué piensas de mi? se me ocurre que esa persona o es orgullosa y no importa la respuesta o es tímida e insegura y no importa la respuesta... y sí que importa, pues en cualquier sentido tendrá una reverberancia, como todo lo que hacemos. No es fácil pero es cierto, que todo, todo todo todo lo que hacemos tiene un eco, resuena en nosotros, y en los otros. Pero yo quería escribirle a mis pinches carnales que están de alguno u otro modo ligados a mi escritura por contiguidad literaria, que hoy yo ya no soy ese que vieron, que simplemente me he desligado de sus atofias claustrofóbicas, que amo sus mentes y respeto sus caminos, pero que he encontrado algo que quiero hacer, por fin, relativo a la trascendencia, que no es lo mismo que la inmortalidad, es más pequeño y frágil, no es ni es ni no es siendo, simplemente es algo que quiero, que necesito hacer... y en términos prácticos, implica terminar nuestro amorío largo y duro... besos

agua-viento

2009-11-16T04:02:00.000-08:00

Pulmón de agua, el día de hoy contiene energía inauspiciosa que puede separar a las personas que se quieren, o permitir que yo escuche a ian y la locura de su flauta, me caiga y me levante pensando en cuándo escuché el extasis técnico de los sabbath y en qué medida el arte expresa la magia cotidiana de despertar a las experiencias humanas puras y prístinas, además es luna nueva asi que corresponde practicar la sadhana de la mahamudra probablemente en la noche después del aikido y mi caro amigo carlos inada desde brasil envía intenciones de formar un grupo de kyudo shambhala en latinoamérica, ya tiene los profes y sólo faltaría el apoyo o la suma de los chilenos para ver cómo funcona eso, lo más probable es que sea pronto y ya me imagino practicando eso que es bueno y feliz, además me llegan cuentos chinos con experimentos de mudra y la brisa de deleite me despierta y nutre en estos tiempos cuando se requiere tanta energía y cuando ya podemos proclamar la bondad fundamental libre de miedo y todo victoriosa en las cuatro direcciones y en nuestro corazón. Entonces la pregunta cuántos budas caben en tus pulmones puede ser respondida.

mis pies

2009-11-12T06:59:00.000-08:00

no son lo mismo que mis pasos, esos que me llevan a tantas partes, mis pies son mis hermanos y mis padres y mis maestros y a veces se hieren, me hiero. Creo que los he maltratado, pienso, creo que me he maltratado, que no le he dado suficientes masajes o calor ni les he tomado tantas fotos como otras personas que sacan fotos de sus pies para saber a dónde los llevan esos pies que van delante de sus pasos, o en casos contarios, a dónde están esos pies que se niegan a marchar o a dónde iran esos pies que se aceleran delante de sus pasos. A veces la vida nos cuesta pero hay que seguir este viaje, estamos en el planeta para cantar y rezar y agradecer y llenarnos de gozo y de la energía de todos los padres y las madres y los emperadores del pasado que nos dieron esta bipedestación poderosa e irrestricta. Pienso en Zorba muriendo de pié, tozudo como burro de carga, y en la activación de los pies en las maneras de entrenar de las artes marciales japonesas como el suwari-waza, enganchando los pies y volviendo a conectar con la tierra, pienso en la reflexología indoamericana y en los infinitos pasos que han dado mis pies para saber que están acá, en este lugar delo mundo, conmigo, con mi vida, desnudos y enraizados, felices de tocar, de besar la tierra.

antes de partir

2009-11-04T08:39:00.000-08:00

La idea de los blogs es que son como diarios o bitácoras. Pero hoy es difícil, más bien imposible, una linealidad en el relatar la vida. Además de los sueños y los espacios sicológicos que compartimos con otros tenemos los lugares virtuales que habitamos y nuestros desarrollos e intereses. Como tallarines integrales con algas mientras escribo un correo y converso con gotebörg y doy una pausa al atareo de investigar estadísticas de usos de tecnologías para la educación. Y en minutos más estaré sentado pensando cómo distribuir las dos plantas que tengo para potenciar sus capacidades de producir oxígeno. Y lo mejor es que no me siento para nada atareado ni ocupado sobre manera. Me gustan las cosas que hago pero más me gusta el ocio, sentarme sólo a sentarme. Pero eso es, en mi modesta opinión, la cuestión más difícil para los humanos. Tenemos tendencia a ocuparnos y sin una ocupación directa todo se derrumba. Y parece que es bueno así. Ser sin agenda y sólo ser. Hoy hay paro nacional de funcionarios públicos, es un día inauspicioso donde se puede perder la energía vital y he visto un aviso que pregunta ¿quién soy, de dónde vengo, a dónde voy? -para rematar- no es filosofía, es alzheimer. Campañas y causas por doquier, ¿y si todo se detuviera un instante... sólo un instante?

actividad solar

2009-11-03T06:56:00.000-08:00

Combustiones espontáneas, abandono de obstrucciones, retorno eterno a la inestabilidad misma, amigos operados de pulmones reventados, develación revelación y velación del hermano enfermo como cadáver exquisito o vago poético en la alta cama, leyendas de cóndores, águilas, albatros, grullas y garudas, la dificultad para concentrarse, los descubrimientos ntuitivos en meditación, el cambio positivo en el aikido, el tiempo libre, los invernales días de primavera, caricaturas de montt, meyer, chistes reenviados por bell, sorrentinos cerca de la medianoche, encuentros afortunados con hombres notables y con hombres no tan notables, ventas y reventas en ferias libres, deshacerse de lo que sobra y viajar a lugares purificados por fuego, comer comida coreana, contactar con el cuerpo, con la tierra, con la mente, con la compasión, con la sabiduría, con la alegría, con la fiesta inolvidable de la mente de mente y con el presente inefable. Sí, empiezo a repetir más de lo mismo, aunque algunos días son siempre más de lo mismo si nuestra mente está compartiendo ese estado de todo es así y asá y está fuera de mí. Un Kanto que dice "yo soy mi mayor enemigo y por eso me tengo que vencer", acorde a las circunstancias. Y por último, la voz que clama en el desierto pide dar y recibir y cabalgar el caballo de viento de la energía de la mente que todo lo traspasa para el amigo que está siendo operado hoy.

vía abandonada

2009-10-30T06:31:00.000-07:00

Semana de temazcales, canto y contacto. Conexión, pero ¿con qué? El Daimón o el Genus de estas paredes me habla de trabajo, de arte, de obra, de los modos de simplificar y extender el poder de la conexión con ese dios que habla, que grita en mi oído. Está ahí, simple y cierto, presente hasta las lágrimas, está y se desaparece, desvaneciéndose a ratos en las posibilidades de otras lenguas y en las imaginaciones de otros mitos. La mejor manera de escucharlo es dejar la puerta abierta y que entre, que pase y se deleite, para que nazcan doshas y cantos de realización espontánea abundantes como la primavera y brillantes como el sol. Todo brilla y vibra y está lleno de luz y de vida y de prescencia luminosa cuando nos conectamos y soltamos, y cada vez es más claro que más y más gente lo encarna de manera personal en nuestra cultura global, desde el profesor oriental de meditación o artes marciales hasta la escritora chilena o el científico inglés, todo es tan perfecto que la discriminación y la categorización le restan vitalidad y potencia, le imprimen una cualidad de inequívoco falsa y tensionante. Podemos errar, mas nunca estaremos esquivocados si seguimos nuestro corazón. Un corazón es un cuerpo, un cuerpo es un destino, un destino es ser feliz para hacer feliz a todos.

Habrás dicho?

2009-10-18T11:00:00.000-07:00

Habían hechos, huelga achacarlos, dicharacheros, dichos hablados, dichos alcohólicos, dichos hoy, dichos hasta cachar chanchamente. Habrá dichos cachondos, huevones, huecos, huequitos, huecasos, dichos choriflai, choripan, churrazco. Habrá dichos hambrientos, habrá hambre, hay hambre, hay hombres, ahí hombre, hay huertos, huertas, huertos hurtados, hurtos huevones, hurtos achacables, hurtos dichos. Dichos hurtos ahogan dichos bichos, huertas, huertos, alcoholes, alcohólicos. Hachazos habrá, hurtadores... ¿hurtadores? dicho chanfleado. Chapulines, cachupines, cachipunes, cachilupis hasta. Hay haraganes harapientos habladores, hazmerreíres hebreos; habrán habanos habaneros cachando achaques, hachazos, hazañas; hay hechuras heladas helechosas, hidalgos heterodoxos, heteróclitos holgados hispanófilos hispanoamericanos chamullando chistes chascarros chorezas... hubo hediondeses hediondas hechas hospiciosamente; hay helicópteros, homicidios homogeneos, homenajes homicidas, hongos homónimos, homónimos honrosos, horrorosos, hábiles; ahí: horas hoscas, hormigueros, horquillas, hortalizas hasta horóscopos hospitalarios... hay harto hurgar honesto!

¿vida, existencia?

2009-10-11T17:36:00.000-07:00

¿qué es nuestra vida?¿a qué venimos al mundo?¿qué significa ser humano?¿qué es el amor, dónde reside, cómo lo expresamos?¿hacia dónde van nuestras emociones?¿qué es nuestro cuerpo?¿puede la ciencia y los nuevos descubrimientos explicar el ser, la vida, la existencia, la amistad, la música?¿qué nos hace tan especiales, únicos, irrepetibles, sagrados, fantásticos, preciosos?¿podemos caer y levantarnos?¿podemos aceptar nuestros errores, sufrimientos, dolores, obscuridades, sombras, tensiones, agresividades, y seguir viviendo?¿podemos aceptar esto en otros?¿qué son los otros?¿de qué manera mi vida afecta al mundo?¿qué es el mundo, un grano de arena girando sin control ni propósito en el cosmos infinito, nuestra totalidad, las relaciones que tenemos, los espacios que habitamos, nuestro hablar pensar y emocionar?¿de qué maneras, modos y formas sutiles que podemos explicar a veces y otras no si es que nuestros estados mentales determinan nuestra corporalidad, fuerza vital, relaciones con otros e incluso nuestras palabras?¿vale la pena hacer o dejar de hacer?¿qué hemos venido a hacer en esta vida, en este mundo, en este planeta, país, ciudad, familia y tiempo?¿puede responderse algo más allá del silencio y la continuidad de la experiencia del tiempo y el espacio vasto, infinito, liberado de suyo?

Conductor de taxi

2009-10-04T21:55:00.000-07:00

Para una amiga patiperra en nuevayork sólo quería decir que resta y basta que esta obstrucción no la de mañana ni la de ayer sino la de hoy sea el hecho de narrarla en una frase sin obviar los detalles jugosos de sus persecusiones a artistas en el parque central ni sus visitas a tiovivios peep shows o bloomindales sino que la pura y prístina imaginación que acá la coloca cual taxista del punjab venido a la isla de manhattan en pos del señor de todo lo quiero y escuchando radio moscú o la mosca en una siete mares lamentando que la conexión con la tierra que vino en zapatos del abuelo no haya mejorado y sí ciértamente hay veces en que las obstrucciones ponen esto muy cuesta arriba sobre todo al final o principio de un día cuando la conciencia plena de la conciencia despierta y plena se resiste al despertar y se encierra en el dormir o en el descando ya bastante merecido al cabo de un día de hanna montana crudos cerveza sadhana ninthun bajada del cajón del maipo si lo ponemos en orden regresivo y todo es una cuestión muy contínua e inninterumpida donde desde la primera frase de esta entrada aparecen todas la vocales y todas las posibilidades en la gran manzana coma que como.

los 90 intildados

2009-09-27T07:36:00.000-07:00

Puedo decir mucho de los años noventa cuando aplanaba calles vistiendo camisas de leñador y bototos doctormartens, cuando la gente de mi edad gritaba vivas por pearljam en sus graduaciones, alguna chica se cortaba las venas por cobain y de a poco se formaban grupos budistas en santiago, digo mejor que esta es la entrada noventa y acoto que cumple con revitalizar una regularidad inesperada para este año de blog aunque mi amigo almonte piensa que lo irregular de vidadevelada reside en lo indiferenciado, la imposible o improbable continuidad temporal y las diversas calidades de los textos contenidos. Construir algo externo es muy lindo pero en palabras del dalai lama construir algo interno es duradero y alcanza la felicidad para todos los seres sintientes. He demorado varios años -tres o cuatro o cinco...- en alcanzar cierta regularidad irregular de entradas que me obliga a experimentar la vida de vidadevelada, puede ser el hecho de haber visto a bourdain lo que me tiene autorreferente, pero desde esta entrada noventa he decidido trabajar con obstrucciones. Voy a clarificar: vidadevelada ya es un experiemento en narrar con las posibilidades nimias de este espacio, la ventana de entrada, y se obstruye desde ahora con un detalle inserto en lo escrito, vea ud.

ajiaco89

2009-09-20T12:05:00.000-07:00

asi van las cosas en este momento de escritura, mucho frio resultando del daño sostenido al sistema nervioso en dos días seguidos de curda y toda la familia comiendo reponedores caldos ante la visión de tierra de osos que nadie acaba de entender muy bien debido a la falta de atención pero todos declaramos definitivamente que contiene mucha magia la peli igual que el aniversario patrio, matrio y todas las visiones de gritos de felicidad el acabose de las promociones apenas son descubiertas y las veladas peleas o más bien comprensibles enojos celebratorios de la convivencia familiar en uno de sus momentos álgidos para toda la gente por estos lados de la nueva extremadura y en esta gran casa de bandera en asta y perro negro chico que fue bautizado como esnarfo por sus dueños que esperan pase la tiña del rucio que les cuida la casa para atraerlo a sus paros mientras acá todo anda bien y los osos revisan lo más impactante que les ha pasado en el año y en mi caso puedo anotar haber llegado a la entrada 89 de este blog y ponerme de pololo con una preciosura que ahora pasea las enscandinavias y haber conocido al loro coirón en la tertulia mientras tocaba chinoy y ya mejor lo dejo acá

niebla sobre los pimientos

2009-09-13T13:40:00.000-07:00

Una carta, o un recuerdo a los amigos. Cuando dicen que amigo es aquel que te apoya y no te juzga, todo bien, pero esa inmanencia perfecta se traiciona cuando somos juzgados por un simple juicio, y eso ya pasa, bien, pero qué tal de aquel que hace de su vida un juzgar constante, un declarar raudo y avasallador que descarta y acaba con todo aquello que no le parece simplemente porque no son él. Pienso que en tales casos no tienes amigos, no los hay. Eeeeeen fin, como acotaría Bell, yo acá estaba para hablar de construçao y del pimiento que ahora le hace sombra a la tumba de sarita, un árbol que hace sombra en la autopista del rayito solar congestionado por tanta nube y se nutre de los pelos y gusanos que poblaban a mi gata más amiga que ya no está pero sí está en ese pimiento y bajo unos ladrillos y pedruscos locos. En verdad que es difícil hablarle, porque simplemente no quiere hablar, tiene su distancia y su muerte. Está bien, ¿qué es lo más importante en la vida para tí? encuéntralo y hazlo, encuéntralo y hazlo, sin importar lo que pase, que será duro, no siempre feliz ni armónico. Todo eso no es sólido, son simples ilusiones que pasan, pero en esas pasadas quedan lo que fuimos, los que conocimos y los que dejamos de ser. Como la Sara, como el pimiento.

correspondencia

2009-09-07T11:56:00.000-07:00

Sueña el timbre mensajes europeos, diario internacional, dedos formando un corazón o casi el mudra de la compasión, lápices varios y una bella punta de nariz con pintura blanca plástica, crespos en un cucurucho clásico de maestro pintor con diario danés y no con la cuarta como le gustaba al maestro pardo y al gran siete dedos, cocino lentejas con arroz integral y mantequilla, escucho guaripolo, pienso contestar la carta, pido un deseo a esos correos masivos de internet y por supuesto no se cumple, he estado conectado días que parecen años y no sé si me absorbe el vampiro chupaenergía de internet o en verdad es un gusto tener acceso ilimitado a información, he descubierto palabras nuevas para patologías, drogas, exámenes, enfermedades y condiciones anormales en animales domésticos que olvidé rápido más bien porque nunca creí que existieran esas cosas y estoy seguro que no vale mucho la pena saberlo, lo mismo que pelearse con los amigos o con quien sea, creer en los sueños y en la realidad como algo sólido e inamovible, preguntarse para cuándo es cuándo y cómo se puede escribir en una chapita minúscula que atraviesa el atlántico para decir UD ESTÁ AQUÍ (Y AHORA)

ruidos llamados

2009-09-02T10:13:00.000-07:00

A veces como poemas, otras como invitaciones a sopaipillas, otras la lluvia simple y primaveral de las últimas semanas del invierno. El zurco de su bicicleta en la nieve, lo que queda por traducir y lo que intentamos escribir mientras leemos novelas porteñas. Nada pasa y lo reportamos, un sexo que huele a roibos y un nombre del que no me acuerdo y que debe existir específicamente en alguna monolengua para nombrar la estilización y perfección de las conchas peinadas y rebajadas. El sexo y las zapatillas de una niña flaca que creció más que su madre y que hoy por hoy se delinea los ojos y no se ve muy bien pero seguro acabará por romper muchos corazones. La mirada vacía que devuelve el deseo en una amiga llamada cornelia por su afición al sexo opuesto, y mientras camino nutrido por una lluvia que llena al atmósfera de presencias intuidas descubro en la preciosura que se siente en un paradero del frente lo vacío del deseo, ¿dónde estoy yo, por qué me duele, me gusta o me disgusta o me da lo mismo algo, cualquier cosa o fenómeno? Me gusta mucho una crespa que pasea por Goteborg, me gusta un amigo que gusta de la ebriedad, me gusta el perro sarnoso que se rascaba a mi lado mientras espero bajo un zaguan. Me gusta escribir este blog porque a veces, sólo a veces, cuando escribo, a mi lado se preguntan que qué tiene que ver esto con el arte moderno, descubro que no estaba no estoy ni estaré, que en esta danza no hay bailarines, sólo la luminosidad de la luz desprovista de conceptos. Asi que no había ni vida velada ni vida develada ni vida por develar.

japoniserías

2009-08-27T15:44:00.000-07:00

Un lexicógrafo que ya va por el grado de magister parece que cree -o yo infiero que cree cuando me cuenta esto- que los países extranjeros que uno visita responden en cierta medida a los fanatismos de las personas, y que para vivir en, digamos, kobe-japón, hay que ser fanático de lo japonés, comprarles el rollo personal de país -el ego de país- que tiene que ver con cómo escriben, cómo hablan y cómo hacen todo, desde pichi y caca hasta comida y arte. Entonces me cuentan la historia de un genial hijo de millonario que en la mitad de sus estudios decidió que se marchaba a rusia un par de ños a aprender ruso. allá vive todavía, claro que igual que los letones estones, lituanos, ucranianos y esos pueblos eslavo europeos que tienen naciones nacidas de la ex URRSS que son más europeas que la misma francia o españa. Lo que a mi me fascina de esos lugares es su extraterritorialidad, o sea, el hecho sólido de que sean lugares -en mi interpretación de los medios y los límites- justo en el medio del mundo. Claro que el altai o la estepa calmuca, que están en el mediomediomedio de la exURRSS están más bien cercanos a Pakistán, Afganistán, Mongolia, Tíbet (lástima, el país de las nieves es hoy una provincia china, país grande y además demasiado costero para mis búsquedas de exotismo terra-medial). Debe ser porque vivo en un país que mira a ese mar que tranquilo lo baña y le promete futuro esplendor mientras que busco señales de ruta en las montañas (casi la cordillera más inexplorada del mundo) lugar donde cualquier encuentro es algo mágico y salido del aire delgado. Nada que hacer, por querer decir que esas tesis -en mi interpretación- de que existe algo así como una conexión rollo-kármica con los países resulté abundando en que sí existe -en mi experiencia- una conexión con las búsquedas y la magia. Aunque seguro, esto no lo explique y es sólo mi interpretación.

confirmar

2009-08-11T08:24:00.000-07:00

Sólo para avisar estas cosas es bueno y bello y valedero validador que las corrientes de pensamiento no se interrumpan ni se junten ni se separen ni se interrumpan nji junten ni separen haciéndolo y no haciéndolo ya que las ortografías y los pauros o las falencias de pausas que nos quedan entre lo impausado y la ausencia de la presencia de los puntos y de otras marcas ortolegibles de pausa y de meditación sólo indican un tono desigual y lanzado en clara y manifiesta intención de acallar de velar de esconder dejando huellas que pareciera ser eso lo intentado por las líneas ininterrumpidas asi mismo con quienes dislálicamente adolecen de duplicidades de lenguas aunque aquel patologismo no es más que una visión estrecha de estrechez de las posibilidades ya que bien claro queda cuando escribimos asi como cuando hablamos que no sustentamos una sola y unívoca identidad ni un solo idéntico a sí mismo en todo momento. Y baste esto para decirme críptico esta semana. Cambio y fuera

a quien leyera

2009-08-06T12:55:00.000-07:00

Ya decía Borges algo similar, se habrá planteado la personalización conocida de los autores a la que nos enfrentamos con la era de la inmediatez? estos textos están siempre disponibles, no acaban, pausan, suceden... a veces hay quien cree que le están especificamente dirigidos, y a veces hay quien cree que entre la hipercodificación entiende sucesos reales respecto a una vida real - la del autor- que queda develada en estas letras, y entonces, cuando se conoce, o se cree que se conoce- algo de los días y ocupaciones de ese autor resulta que estas letras influyen en las vidas y acciones de esos otros, esos lectores recreadores del texto. Pero vamos, no hay nada de inocencia en estos textos, cada acción conlleva una reacción muy directa, aunque a veces sean ininteligibles para algunos de nosotros o que parezcan ralentizadas por el colchón del tiempo. Pero estamos siendo vividos y estoy anotando imborrablemente lo que estoy siendo en estas palabras, en estos días, en estos dichos y en estos hechos. Pero qué peor que las interpretaciones a la luz de las acciones vitales de un otro que no es el que escribe ni menos - o más lejano en este sentido- es el yo que vive en un mundo interpersonal. Acá está sólo el texto, y la mente del lector- con sus delusiones, pensamientos y nociones de certeza- enfrentado a un texto que no tiene nada que ver con nada más que con la nada

Embarazo

2009-07-28T14:18:00.000-07:00

De sueños raros, unas trifulkas con casimiro y flaco pérez de observador, una jornada de umdze donde abrir el altar fue un parto imposible de realizar a conformidad de los interesados y directores, una mañana de Yoyimbo Usagi, una tarde de colchonetas voladas y combos completos entre calores invernales que hacen temblar la imaginación con apocaliptísmos-eco-desastrozos, la hermana de la ex mujer de un amigo que alguna vez fue la mujer de mi hermano después de haber sido la de mi amigo y quien además se metió entre mis sueños risueña me cuentan se ha embarazado de una noble vida humana, qué maravilla, pienso, y pienso que pienso mucho al menos por la mañana en esa hora que viene justo antes de despertar de los últimos sueños disparatados y será por eso que se me dispara el incosciente porque ultimamente dormir no me cuesta nada de nada me concentr en respirar y pienso en mi y en los otros humanos como simples motas de polvo en este planeta azul todos intentando ser felices y en este mundo ancho y ajeno que no es ni un grano de arena entre los infinitos mundos y el polvo de estrellas, y así me duermo, contento cuando mi vida de ese día ha sido provechosa y este nacimiento humano se ha aprovechado

Los Rusos

2009-07-24T14:14:00.000-07:00

o algo así como "carta a mi amigo en el DF". Por una razón ya antes desconocida y ahora un poco más crespa y querida, escucho Yucatán a GoGo. En realidad una sola y rara canción llamada "Los Rusos". El estribillo dice así: los rusos quieren invadir tenochtitlán, los mejicas, claro, no los van a dejar... y así va la canción. Después, sueño con Tolstoi desvelado anotando el número de desfiles a incluir en su próxima novela, en Chejov describiendo su muerte, en Solienitsyin y sus gulags tan queribles, en el Sacha Leguylev animado por Andreiev, en los cosacos de Gogol, en las infernales visiones flamencas y gitanas de Dostoievski, sueño con el Raputín de Hugo Pratt y con la siberia de Verne, con la ruseidad gringa de Asimov, pienso en mi amigo flaco y chico pero irreductible en el DF y en cuando vimos El acorazado Potemkin en el normandie una tarde y se escribió el mejor haikú en ruso jamás escrito sobre la muerte del querido Bakulinchuk -lo escribió él, lo robé yo para incluirlo en mi primer libro de poesía-; pienso en los bigotes de Bakunin, de Lenin, Stalin, Trotsky, tantas barbas, pareciera que todos los rusos -excepto Asimov, Verne y Yucatán a GoGo llevaran barbas en mis sueños, incluso mi amigo, y excepto también, Stravinsky, pero ese ruso alopésico vivía en California, como talvez todos los rusos lo quieran hacer. No conozco ningún ruso, talvez se llamará Piotr u Oleg, una antigua novia tuvo un ruso enamorado del que me contaba historias raras como que comía pan con manteca, tomaba agua ardiente doñihue -por ser barata y curar más, a ese le interesaba curarse, no beber- y relataba en macarrónico español de chile historias de cuando le sacó los dientes a su abuela de un columpiazo. Practiqué aikido un tiempo con el afinador de pianos ukraniano Maxim Solokov, que alcanzó a ser ciudadano de la URRSSSS y aprendió a afinar pianos y a practicar aikido en Moscú. Pero mi gran amigo Maxim -porque es bien grande, de casi dos metros- es de Ukrania, y ahora está casado en chile con otra ukraniana y tienen hijos chilenos. Por otro lado están los rusos que andan dando la vuelta al mundo con millones de dólares y compran equipos de fútbol, compañías, las altas y espiogadas modelos rusas y los rusos de la mafia que por alguna razón -ligada a Cronenberg y a los comics de Constantine- se me hacen rigiendo prostíbulos exclusivos al tiempo que tienen romances homosexuales mas que nada porque extrañan la patria, el hecho de vivir en el lugar que se me ocurre más extraterrestre de la tierra, allá en la estepa siberiana o en el medio de la extensión de tierra más vasta del planeta. Soñé con un vaquero calmuco que conocía heremitas budistas en altai, hace poco más de dos años vi a Vivan Mamonta, un curandero chamánico de por allá que según sus seguidores encendía luces cuando entraba a las salas. Lo siento, pero no sentí nada, me sigo figurando a Corto Maltés y a Rasputín entre Manchuria y Siberia pero bien al interior, mosqueado el uno e indiferente el otro, están en el país que abarca un sexto del territorio mundial, y vaya, es atravesado por trenes y culturas. Pero por mientras, escucho a los Yucatán que me confirman lo ajeno y ancho que es ese país para nosotros los isleños americanos

te voy a escribir el post mas lindo...

2009-07-13T19:41:00.000-07:00

Huele, claro es, a declaración post romántica post ciber naútica y post. Por lo de post, simple. La mente del caballo loco se ha ido domando estos días, y las penas y pesares que guarda la petaquita tienen nombre y cabello que pasea por los parques berlineses en estos días... el olor de la papaya pelada, el sabor de las alcayota rayada, tantos recuerdos de un mes de cielos abiertos y de vorágines placenteras interminables, incesantes, incesadas, todos esos momentos están acá, no hay lluvia que se los lleve, las lágrimas bajo la helada atmósfera -tan helada que es mejor guardar la cerveza en el refrigerador- sólo recuerdan la confianza y el brillo de paseos junto al mar, delicias maridadas, risas cálidas con vista a la inmensa cordillera que guarda nuestro recuerdo. Soñé que estaba a tu lado y mirábamos la cordillera que habré de remontar estos días futuros, y cual steves zissoues nos preguntábamos mirando al tiburún-macizo-andino ¿crees que nos recuerde? y cómo no hacerlo, los anocheceres de sexo anal y las aplanadas calles porteñas donde las cosas se dicen por su nombre y se aguanta bajo el frio y el viento como agradeciendo las inclemencioas y los momentos justos, eso nos hace inolvidables. Pero sólo le puedo gritar esto a mi congoja cuando se me antoja que andamos medio nostálgicos y los recurdos borrosos se nos llenan de dudas, se me empañan las cámaras y miro tu perfil en una gata crespa que se escabulle rumbo a Rangoon o Helsinsky, quien sabe. Algunas cosas son hermosas por su insondabilidad.

martesidio

2009-07-07T12:34:00.001-07:00

Pasa que pasan los días y los escribidores raudos, las lunas llenas crecientes o idas, completa y perfecta mengua de los frios los calores los destinos los planes los posibles los destinos todo titila ebulle implosiona eclosiona se hace uno y otro una y otra y otra vez hasta que los fanales de incontables perdulerías farfullerismos neológicos y rtecursos espaciales linguísticos filosóficos seudo espirituales religiosos o de cualquierotro tipo caen rectos y vacuos en una infinitud plena de significado e insignificancias como cuando uno le dice al amigo que algo es más complejo o más sutil pero entre medio se da cuenta de que nada de los que se diga podrá ser utilizado ni con paciencia ni con furia ni con ahínco ni desmezura se cae y no se cae la era de la enfermedad el momento cinéfilo o el momento por el momento que se vende en los cines que venden las mujeres veloces y que compramos todos más de alguna vez y ese momento que nunca apareció se va esfumando esfumado y entre que me parecía que gustaba el post por su hiperconección con sí mismo se salió un cliché que yo voy a entender y talvez alguien más que nunca lea esto... digamos que no siempre habría ni había hube ni hubo dirección ni direcctividad o directrices, sólo esto, de ve la sión (o ción-si-o-ó-Nn)?¿

Roma está en Italia

2009-07-02T14:14:00.000-07:00

y está lejos, y acá hace frio. Pero basta de eufemismos llorosos, soy feliz porque me viste ortiz y porque los humanos tenemos la oportunidad de viajar, conocer, experimentar a la mente que puede conocer la mente... la situación debe resolverse al inmediato. Voy a salir por ahí ahora tras la aurora de la hora más serena, me encontraré con amigos, extrañaré el cálido abrazo de un cuerpo femenino y brindaré con ginebra por la continuidad y la inseparabilidad de todos los momentos de la existencia que es felicísima a su lado e incluso en la distancia, beberé por esta vida y brindaré para dejar de brindarme y retirar esta mi presencia del siglo y dedicarme inconcuso al estudio de lenguas altaícas-consonánticas -el kham, ladhaki, tibetano de la llanura central, mogul- y persistiré o persisto en esta unión y en este amor a todos los seres sin juicios y sin discriminación. Por mientras todo está sereno, grito hacia roma como lo hacía García-Lorca, él en exilio cabro desde NuevaYork; yo en la dedicación santiagina para la liberación de todos los seres del sufrimiento y las causas del sufrimiento; los dos desde la estética y la poesía ocupados en afianzarlos a todos sin excepción en la felicidad y las causas de la felicidad.

cuerpos presos

2009-06-16T08:23:00.000-07:00

me entero de algo más que de una carta circulada por internet para la presidenta de un país que no respeta las telepatías ni las libertades. Me entero que algo que tenemos todos se malgasta en mala leche y sangre y corremos obtusos tras un incierto porvenir sin mucha solución. Ayer se me llegó una felicidad y un agote a las cuatro paredes desencajadas, el suelo por la mañana comenzó a moverse muy temprano y el baile de debajo de las canas y de las letras no permitió afonías otras que no fueran las de cucarachas mudas y lachas. Extirpado de mi amante teclado electrónico avanzo las horas hacia un medidodía crípto poético y me recuerdo testigo desmemoriado de la concepción del incal, crecen berries cada dos años en el sur y los pintores ni los escritores ni los poetas ni los escultores saben que lo más rupturista es la renuncia a la renuncia en sí, que esa es la elección del máximo asceta, y del guerrero, la renuncia al yo, al bienestar, estarse dispuesto a ser atravesado a cada instante por la totalidad, vencer a la violencia y a la guerra con la entrega total a toda violencia y toda guerra, combatir el fuego con un fuego sagrado que nace y surge desde nuestro profundo centro en cada instante sin más, tal y como es.

escribidor

2009-06-12T20:12:00.000-07:00

Fuese que quise poner, "escribidoria", ese largismo para referir el acto de escribir de alguien dedicado a la escritura donde da cuenta de su intención y justifica estas nadas reconstruidas en mentes lectoras a partir de códigos concordados y confluencias históricas de la cultura, los pueblos, la vida. Simplemente puse escribidor, sinónimo de escriturador, escritor, garrapateador, sinónimo y ni tan sinónimo. Al menos una vez al día me dedico a leer definiciones de palbras en dos lenguas que son las que conozco y ejerzo más naturalmente, aunque me niego a creer en cualquir visión del acto relativo a usar códigos como algo "natural". Diré: la violencia fisiológica implicada al salto lógico de nuestra especie para comunicarse a través de códigos escritos aprehendidos y compartidos como verdades es la única explicación de teorías tales como la selección natural y la evolución de las especies... ¿cómo decirlo sin violencia ni miedo? la, al parecer, muy normal, adquicisión de lenguas en sus versiones escritas, implica una división de aguas con respecto a cualquier fenómeno previo de interconexión. No existe algo siquiera cercano que nos permita saber a qué conducira la transformación del mundo a "el mundo sobre el papel" y ahora al (entiéndase que en cualquiera de sus soportes) "mundo escribido"

por un puñado de letras

2009-06-07T13:49:00.000-07:00

chabela vargas muriendo si te vas, magos tarotistas y profesores bailando al son de "the wall", freaks cantores de puerto en macarrónico o panchístico inglés, macgyver actuando en house y no actuando, el doctor G como sherlock holmes, opíparos almuerzos y tardes de sombras meditadoras, qué bonito es querer como quiero yo, entregarse todito completo, mandarse mensajes de texto que señalan hacia las disciplinas dominadoras el sadomasoquismo y variantes perversas de sexo que suceden en lujosos hoteles de tailandia, del sudeste asiático en general, donde, según algún francés de películas, la pornografía infantil es una cuestión cultural, amigas vestidas de uva, chorrillanas destructoras en el puerto, baile cumbia villera tango electrónico salsa de salón y muchos años ochenta en giras; la tercera edad bebiendo pilsen y fumando pitos hasta las cinco de la mañana.
Haré un alto. Volveremos a lo mismo, de noche no sale el sol, los postes vibran, me cuentan historias de trios y jugamos trivium bebiendo ron, quiero tener claro a qué sabe un ombligo, un olvido. Siento que quiero tanto, las experiencias ¿agrandecen, cambian, transforman, son, al fin y al cabo? nada es cierto hasta el ocaso. la perra negra parió, ocho perritos que abrieron los ojos al noveno día. besos. murmullos en tu frente.

vidacuatica

2009-05-25T10:05:00.000-07:00

llueve en la ciudad por fin de semanas y semanas finalmente con meses invernales avecinados y avecindamientos subjetivos en la gran biblioteca del país, E, OH, qué contento se está en estos pasillos, en esta vorágine de tránsitos, conexiones, consultas que llevan a otras consultas, penitentes buscadores de letras que recuerdan a otros tantos y antiguos seguidores de la maravillosa revolución que significa convertirse en una cultura que escribe con signos sus días y comunica a través de modos descifrables sus persistencias, sus conexiones; cuando la letra vive entre nosotros, los inmortales se continúan en los herederos y los herederos realizan la pequeñez, la misión babélica de construir ladrillos de información. Las lenguas escritas nos trascienden y nos comunican que lo incomunicable y la intuición de esa profundidad está siempre danzando frente a nosotros, la magia respira y vive estos pasillos, las letras escriben como micromoléculas los pasos y tránsitos de estas paredes. Acá está todo y se puede estar. Qué maravillos, el instante perfecto a cada instante inexistente.

misterismo

2009-05-20T12:20:00.000-07:00

Escribo. Digo, estoy escribiendo, aunque es obvio, también es algo que no debiera decir. Escribo, permanezco, persisto, escribo una novela sentado en la biblioteca nacional, en el centro del salón bicentenario. Acá estoy y acá no estoy. Las causas y condiciones de lo hecho y de lo que está por hacer ya han sido hechas, lo que es decir nada. Volvamos a la versión más puntual de los cuentos que cuento. Son una colección de fragmentos aparecidos o comunicados a través de mí por entidades de este mundo. En una entrevista que no exisistió conversé con una mujer dragón un par de cuestiones muy simples a propósito de la lealtad y el compromiso. Lo declaro así: adquirí la persistencia y la presencia del compromiso de despertar un voto de esfuerzo y entrega trascendente, trascendente hacia otros, hacia todos los otros seres sintientes, por ahora y en este tiempo incontable, con los seres sintientes de este planeta. Pero de nuevo, de eso no era de lo que escribo. Escribo, o persisto y permanezco simple y en todo lugar como escribidor que en este momento, en el salón bicentenario en el computador de la silla roja en el minuto veintinueve escribe de algo pasado prefiriendo escribir la palabra escribo...

cafés y música en español

2009-05-14T13:33:00.000-07:00

Hoy de títulos no andamos, será el trémulo ojo izquierdo o aquel interminable pitido, tiendo a culpar a la redioemisora hispano-romántica y basta. sólo un catastro de reaidad, no se me vaya a confundir con un realista norteamericano; webcam, pantalla plana, stikers con diseño de intención futurista, tres personas que han entrado pidiendo un equipo, dos que ya usaban un equipo y quisieron imprimir, una mujer urga su oreja a mi lado y se levanta, un tipo de impermeable lucha a brazo partido con un mouse porfiado que tiene todas las de ganar, la radio estación alterna a romantiquismo pop adolescente, el tipo a cargo del café espero que den las 5 para ponerse a chatear, como autor cada vez me doy cuenta que estos ladrillos virtualizados pueden ser más difícil de leer de lo que creo, pero como el lector me importa bien poco, si nadie lee este post porque gracias a los blogs y a otras facilidades anteriores cada vez menos gente lee. Una mujer se queja de esta vida donde por todo hay que pagar, para andar en auto hay que pagarle a los dueños de las carreteras, para tener casa hay que agar al estado cuatro veces al año, hasta cuando uno fracasa en algo tiene que pagar, en fin... no es tan terrible el pagar tanto a tantos, sino la imaginación del destino de todos esos pagos, papeles moneda, boletas, pagarés, bonos de valor intercambiable, instrumentos financieros, en fin... como está escandalosa y paranoicamente dicho en zeitgeist, ese documental nacionalsocialista gringo, hemos vendido el mundo, ¿a quién? no o,porta, creamos un sistema que es como esa computadora que puede dar todas las respuestas pero olvidó la pregunta primordial para responder la cual había sido creada... y como dice dylan, todos tienen que servir a alguien.

de pelos

2009-05-05T14:19:00.000-07:00

Esta vez es personal: visité la tumba de Sara O. un farol solar alógeno entre piedras y arena, corté flores para ella. Rodé una lágrima de nostalgia permitiendome pesar ausencia y realización de impermanencia. Nada más, ya no está. Un poco mas presente en su ausencia que los muertos por pandemias u otros desastres lejanos, incluso más que las presencias fantasmales de transeuntes apresurados en el fárrago diario de la capital. Esa semana cruzé a una amiga que vive en el sur, que es como si ya no estuviera, cruzé a un viejo conocido que dejó de estar en mis días hace años y cruzé -cruzamos, mi hermano manejaba, yo de copiloto, chabe, joel y gabi atrás- un conejo en la noche de una carretera rural que quedó bajo las ruedas testificando su paso con un desinflarse escandaloso; y con un alce o venado o ciervo chileno perdido entre gallos y medianoche intentando cruzar la calle. Ya no están. Puede que un día me cruze con Sara tomando el sol en algún chalet playero de Lisboa, Ciudad del Cabo, Camberra; parece que allá se van todos los gatos cuando mueren, a eternizarse en postales. Y quizá sus moléculas ya se rearman en lugares más apócrifos, como interiores de pintura, pedacitos de collage, líneas de cuentos infantiles o mensajes de texto. Sólo tengo claro que la que me encuentre y me mire con las mismas células oculares y se refriege con las mismas conjunciones atómicas de materia no será la misma, que la vida pequeña y adormilada de esa que fue mi gata fue un evento único en el universo, que la vida no es más que eso. Y yo, en parte, fui testigo de eso. Pero no importa, o importa tanto y de tal manera que es vacío y mágico, como un arcoíris, como este archivo.

a la otra orilla

2009-04-24T09:01:00.000-07:00

cruzar, dejarse ir, pasar al otro lado. Kerouac parafraseando a Hawhorne sobre el puente de brooklin, y en calles peligrosas, jhonny boy no alcanza a llegar al otro lado, una bala le triza el cuello y se desangra a gritos colgando de la ventana del auto en movimiento. La gente muere a diario, y en las películas los vemos morir tanto. Sólo que no parece verdad hasta que se nos acerca. Quince años viví con una gata pequeña, europea de pelo corto, blanca con cola y dos manchas café claro. colorina parecía a ratos. Su solaz eran el ocio y las siestas eternas bajo los cálidos rayos solares. Comía sólo cuando la observaban -obviamente entre el suicidio y alimentarse sin público prefería alimentarse- a veces bebía de los vasos de vino blanco de descuidados amigos que los dejaban en el suelo. Yo por supuesto la amaba y dormiamos juntos en cómplice indiferencia. Era un amor de mascota, sin mayores exigencias que el puñado de comida y las caricias para aliviarle comezones. Como la mayoría de los gatos cambiaban sus ojos de color con la luz y con la emoción fugaz de alguna realización, o de algún pasatiempo instintivo como capturar pajarillos, roedores, insectos. Más de alguna vez le hubieron de rescatar de un árbol muy alto o poste al que subía en sus fugas torpes e inpremeditadas. En fin, qué decir de un animal, desde muy pequeña fue asexuada, no dejó hijos ni memorias otras que estas palabras y un montículo de piedras en la punta del cerro del medio en mirasol. Varias fotos, una muy especial que representa la falta de pescado, pues esta gata de artificio vivió comiendo siempre pellets. Tantos detalles y cosas para decir.

luna nueva

2009-04-03T17:52:00.000-07:00

viene va vuelve girando entorno a este planeta nuestro

el inicio de un mes el fin de otro

comienza a murmurar el planeta calla

para que hablemos emergencias

tantas como estrellas desaparecen

fases lunares observan antaños

siendo única materialidad real

punto de referencia sonriente

gentil madre nutricia

árboles mareas vientos

siguen esos antiguos ritmos

sin oponerse

lejanas estrellas

fotografías desteñidas pasadas

hablan interpretadas lunarmente

memorias poblando oscuros cielos

contemplamos valientes

cielos continuando

historias iteradas

seres sintientes

alumbrados asombrados

tránsitos valorando

experiencia directa

las vidas únicas no se van a ninguna parte

cuelgan abandonándose nocturnas

descienden por columnas de humo

pueblan el mundo constituyen el aire

las pienso

2009-03-29T09:52:00.000-07:00

Me han regalado una chaqueta de lino. O de Linux, o de Linus, el pianista. Pero eso también lo quería decir. Simplemente que anduve pensando a harta gente, a hartas ellas, que me llamaron en la semana, o me escribieron, o anduvieron cerca, poco después de pensar en ellas. No tiene nada de sicomancia o prevenciones místicas, sólo coincidencias con nombres en las llamadas del teléfono o de los mensajes virtuales. Pero no todo es aciertos. A punto de publicar un poema de Apollinaire me apareció en el camino otra de mujer escritora de fé, o de fe, o de buena fe la habrá entitulado Carlos para esta semana. Otra llamada de atención sobre esto de que no hay tiempo que perder. A buenas cuentas, cuentas alegres, también pude leer Sévero, Herman y Julio, sonreir y casi caminar en dos pies, escribir esta coincidencia feliz y pensar, mucho esta vez, de cómo las letras son tribunas para los videntes y cómo los escritores se situan a sí mismos o proféticos, en el caso de Herman que además es analista político, muy propiamente gringo; o santones, como Sévero que nació para escuchar el OM MA NI PE ME HUM (trasliteración muy suya) o Julio, que siempre fue testigo en las ocasiones más increibles, seguramente visiones tan míseras le llevaron a mistificar los pequeños dptos como ceniceros y los mates como alephs. Un último resquicio de individualidad vertida, años de esto: una muchacha esbelta y guapa caminaba después de su lexión de piano con un libro de cuentos y una partitura por una calle de árboles otoñecidos a media tarde de ventoleras que más anunciaban invierno que los últimos veranitos otoñales. Sentado en un escaño, fumando frente a una casa desconocida con mi maletín lleno de libros nos miramos largo rato, ella caminando hacia un dónde como si paseara, yo fumando y sentado como si tuviera mucha urgencia por estar en otro lugar. Hace poco le he vuelto a ver y hasta conversamos, sin saber quiénes fuimos entonces, hasta ahora.

Seroma

2009-03-25T14:39:00.000-07:00

Sale de mí, viscoso e inopinado, en las horas de la noche con el pie en alto, recordándo nauseabundas horas antes y después. Surge de la entraña y desde el costado herido, se mezcla con besos tibios en la mitad del verano cuando comenzaba a cambiar el viento y pensaba en poesía visual, en caligramas concretos que explotarían con el otoño, llama con noticias de otros accidentes para recordar sus rulos y el calor rojo de su sexo en las madrugadas de cerveza vodka tónica té verde, devuelve su aroma a limpieza imposible y a dulces frutas en mi cubrecama y entre sábanas lechadas las cortinas velan las posibilidades prácticas, voy hundiendola indestructible en un mar animado por la invencibilidad; cómo no ser resulta tan obvio. Decir críptico no revela más que una vuelta a los nombres antiguos, a pieles bronceadas y a la gran hembra que grita sostenida por ayuda, cuando no importa el sexo ni el modo de vida, cuando el amor se paga y todos lo saben. ¿qué no decir, qué ocultar? la ruina referida a un otro, la pobreza o el egoismo, las mentiras no ocultan, sólo dejan huellas, los engaños no confunden, muestran el camino, los jeroglíficos y los lenguajes cifrados apuntan al centro del mundo, a esa lengua primitiva que nos habla a todos, la poesía y el lenguaje nos hablan al hablarse ellos mismos, nos resistimos a ver que somos hablados, y les llamamos demiurgos o los cubrimos de topabocas y sílabas silentes. De un perineo sangrante manó la sangre que brota de mi pene y sus rastros hormonales. Ante mi propia cobardía me aquejo y nada gusta. En ella me hago fuerte, valiente y nazco de la sombra. Un adolescente escritor, un viejo poeta malnacido, un niño mal criado, una niña en tutú, una puta por vocación, todos gritamos desde acá sabiéndonos desnudos y ultimamente polvo.

la noche mas larga

2009-03-15T05:50:00.000-07:00

esto es por una poesía budista. simple y precioso accidente el viernes 13, subiendo una reja pajareando desequilibrio y me iba al suelo con fractura de cabeza. en ese instante me sentí transportado en el aire por una energía poderosa y brillante y sin dolor quedé colgado de cabeza, suspendido a escasos centímetros del suelo, mi pie derecho clavado en una pua metálica, en el dedo metálico de los protectores. salirme de ahí fue escandaloso, aparecieron muchas personas que ayudaron de todas las maneras posibles. una preciosa amiga me sostuvo y me acompañó a la posta de urgencia, nada terminal, sólo el dolor que podía soportar. y en el hospital del miedo y el dolor pasaba la conciencia a sensaciones de agradecimiento y profunda compasión. entendiendo mi fortuna y la poderosa magia que nos interconecta a todos el ambiente del hospital brillaba y emocionaba. ayer fue la noche mas larga del año parece, pero pude dormir y las molestias en mi pie herido son mínimas. esta oportunidad preciosa para realizar nuestra fragilidad, mi fragilidad y lo cercano de la muerte a cada instante, la impermanencia, es la motivación perfecta para trabajar por el beneficio de todos los seres. no hay tiempo que perder

noches rojas

2009-03-12T06:45:00.000-07:00

el inefable burrougs y su novelación paquiderma de vidente infartado. Los vigilantes vigilados, revisitados, complementados por música. El arte de sturgeon, cassirer y los genios teóricos del siquismo del 20, retrotarse del siglo en banquetes de 2500 años que nunca empiezan ni terminan. El tibetano sabía, bebía lúcido ablandando los márgenes estrechos de nuestro centrismo occidental y de nuestro heterosexismo. Noches de empanada de espinaca y copones de litro, una tras otra tras otra sin esperar nada ya salvo la deficiente falta de mente, cafe con cigarros alguna mañana, ciruelas y piscina continuando noches de bailar apretado y después de caminar recitando malas al guru madrugadas de aprecio, calor y apretujes en la somba tibia que precede a la práctica, y la práctica y la noche y despertar, incentivar el amor y despertar, sin aspavientos de hace más que despertar, amar a otros antes que a uno mismo y parece tan difícil, elongar la mente descentrándola del yo es tan difícil... ¿PORQUÉNOQUIERENDESPERTAR?

Otradetupiel

2009-01-21T07:44:00.001-08:00

Siempre está ahí, en la retina del cíclope, tu espalda larga y tu cabello sinuoso. La estela de la potra nacarada no me deja salvo en las pesadillas que despiertan contracturas y en los atardeceres de umbría solitud. Han pasado tantos litros por nuestras bocas engullidoras e insatisfechas, infinitos bits de información y promesas, y tus fotos, siempre tus fotos, de radiante negro y de inmaculado camuflaje para ese pedazo dotado de humanidad que disfraza tu alma bella. Nuestros acentos se mezcolaban en las leches de tigre y en las fantasías de la permanencia, de nuestra denodada permanencia. Y en fin, de nuevo tú, cuando hace meses, años, vidas enteras. Ya decía que esta bitácora no debía continuar, pero es imposible no enamorarme, por que me amo tanto y me gustan las letras y los vacíos del día, las interjecciones nefandas de momentos blandos y esperas largas cuando pienso en tus labios de pez en ese beso de pasillo y despedida trasnochada. No cuento historias mágicas que a todos les pasan, camuflo momentos de atención imperdibles que se adhieren a la vida con estas letras y hago parir pueriles señales de ruta de mi tránsito. Me refugio en el ocaso madrugador de las felices noches de juerga; una mano tibia sobre un cuerpo receptivo, la goma látex alargándose y estirándose y cambiándose una y otra y otra vez. Y también las tibiezas de hacer lo que quieras y de los oye! y de las llamadas nocturnas que caen desde tu mundo, desde tu otro mundo

rojo encendedor

2008-12-01T21:28:00.000-08:00

Tiempo sin verme.
Me he perdido en los encendedore rojos, de color, que ahora están desaparecidos. en músicas afircanas que vienen de tiempos remotos. Algunos primos aprecieron... más tú, prescencia, sigues via en la inpestuosa libación de las noches. Sé que de a poco comienzo a vivir solitario y me resisto..., pero ya llega la hora cuando nos encontremos. Palabras extrañas que nos acercan, así como el tiempo que surge y llama, la llama de tu tiempo, ahora sí.

este hijo

2008-11-24T05:47:00.000-08:00

bajaba corriendo una pendiente cuando cierta pasión, verdadero amor filial me embargo. Talvez fuera el momento, el lugar de tantas memorias y recorridos. Mi corazón se llenó de amor y mis ojos anegados en lágrimas empañaron la visión del momento de felicidad. El día transcurrió en descensos y al transcurso de la noche se sumaron sueños. Yo era el dalai lama en un momento de cambios y crisis, que no son sino oportunidades. Enfrentado al momento sucedió, simplemente, que no hubo nada más que comunicación, que mensaje y claridad no verbal ni categorizada. ¿cómo se comunicará con nosotros otra inteligencia más allá de los límites de la comprensión humana? para cerrar esta disgresión circular podemos pensar, siempre en términos de nuestra lmitada semiología humana, que otras inteligencias se están siempre comunicando con nosotros, y ese mensaje es de gozo, confianza, amor, en general y en particular de amor, sólo que intuitivamente lo podemos vivir y experienciar sólo en los términos de nuestras propias limitaciones y vivencias.

ansias

2008-10-26T19:06:00.000-07:00

Cuando la temporada de alergias y expocisiones, entre días de votos, saco mi sarcasmo y me nutro de nada más que carbohidratos y luego de hacer así siento que lo único que más quiero es correr arrancarme huir, pirarme de estos lugares. Pero antes de esa anodina ansia de exhaustación surge el deseo de meterme, atornillarme de cabeza en alguna concha y morder tirar algún clítoris hasta que explote de jugos satisfechos y al mismo tiempo me voy llenando de ese deseo que no me deja y no se aparta y se me arrejunta el miedo y la gana y el asco y de apoco va liberándose por sí solo o por sí mismo el antídoto a este ahogo agobio a esta exhultación de la rabia de los sentidos y de la torpeza de la relación con la realidad. Sutilmente se vuelve a la simpleza de estar sin querer salirme de la experiencia, vuelvo a la conicencia sincrónica de que lo que tengo ahora es lo mejor que puedo tener, que nadie puede hacer mi vida por mí. Talvez por esta razón me niego a tapar con antialérgicos mi situación, porque ya hago demasiado al cubrirla con imaginería y ansia de traspasar el momento presente, porque sospecho con certeza unívoca de mí como creador, de mi mente como responsable de mis causas y condiciones y confío que la única manera de romper esta cadena de mal entendidos es la observación directa y valiente del que soy, que no es ni antes ni después, que tampoco es ahora pues si te fijas bien...

Huellas en el cielo

2008-10-20T12:27:00.000-07:00

En la temprana tarde, que era avanzado el día, nubes como velos cubrieron al sol que derretía la nieve formando un arcoíris sobre nuestras cabezas. Descendimos en cinco minutos la altura que nos tomó más de 5 horas alcanzar y caminabamos por las huelas blandas en la nieve hacia el campamento. En la cumbre la visión de los valles encajonados y de lagunas cubiertas de hielo, los antiguos seraks del morado y antes, esa madrugada, zigzags en la pendiente de capas que cubiertas por el sol amenazaban rodados. Un paso y clavar la pica de hielo, otro paso, otro clavar, caminando a distancia cautelosa en pendientes ciegas, ascendiendo con el cuerpo pegado a la ladera y el equilibrio de la mente perdiéndose en el miedo y en la concentración del segundo que exige nuestras vidas a cada instante, un paso en falso es una avalancha que nos sepultará. La visión de las cumbres es impagable, los instantes de miedo y temblor también son impagables, el saber que habrimos una ruta imposible infla el pecho en las alturas y el miedo y la inmensidad de esa visión regulan esta mente pujante que crece con el silbido del viento con la marcha cadenciosa y segura cargada de vida. Sin límites para esta experiencia de no agresión y de inmensidad indescriptible.

primavera nueva

2008-10-11T12:20:00.000-07:00

He cambiado para ser el mismo
En la cama, en vertical, entre las paredes entre las nieves
La nueva cara es el rostro de los patriarcas
si te lo encuentras no dudes
destrúyelo
la duda es una cara del miedo
dudas con varias caras de locura pereza arrogancia razón
hoy mi hermano filoso payador
ayer la desaparición del tiempoy del espacio
y la eterna caída en los brazos de la zebra
con piel de tigre con sexo dulce como té de roibos
y el eterno caminar del mañana
en la lesión de lectura del hoy

Rencuentros, requiebros, retruécanos, recaídas, resolanas, rrrrr

2008-10-11T11:59:00.000-07:00

De peque, y por infinitas pifias de fábrica o fallas, sumado al amor honesto y directo de los anteriores que me convocaron y entre los que elegí nacer, visité a un fonoaudiólogo, joven profesional, por mi imposibilidad de producir la R. Hoy sé que cuando no hacemos un sonido, cuando somos incapaces de prodcucirlo es debido a nuestra previa imposibilidad para escucharlo. Bueno, ya puestos, entonces yo era "llello", no decía la R, hablaba como los chinitos, caricaturisados: aloz, lobot, lamón, todo un problema. Incluso algunos adultos ignorantes se mofaban de mí. El fonoaudiólogo me puso a subir y bajar escaleras del edificio donde tenía su consulta, en las torres de tajamar, haciendo BRRR primero, luego rrrrrrrrrrrr, escuchando mis erres en el eco de las escaleras eternas y oscuras de esas viejas torres. El tiempo trajo nuevas conciencias de mis falencias como hablante, dislexias, disgrafias, afasias, sorderas, y encima terminé trabajando como profesor o payaso de lenguaje. Paradojas o escollos de autosuperación. Pues lo que soy no está mal, para nada. Al contrario, está como está y es así como es y como es es perfecto. Todavía no puedo escuchar las consonantes obliteradas del Hang´ual coreano ni las "phf" o "hjgh" del etrusco, aunque no me podría importar menos. El lenguaje, el espacio, siempre es brillante e incondicional.

murmullos besos distancias

2008-10-09T10:08:00.000-07:00

Puede que el amor a distancia sea una de las fantasías más preciosas que atesoraremos siempre. Hoy escribirse con el deseo es fácil e inmediato, hoy mis palabras le acarician omnipresentes más allá de la temporalidad del mensajero y del medio de viaje, gritan y zuzurran murmullos de indecibles y fantasiosas jornadas entre sábanas y cocteles. Allá en las distancias nuestros dedos se acarician acariciando teclados y asienten en la disolución virtual de estas palabras enviadas a un medio inteligentemente intangible. Como en ese allá, estos amores de sombras y promesas, de fotos e informaciones que encuentran las presas y perseguidores brillan o titilan al mismo tiempo para muchos o para nadie. Como decía el señor de Aquitania, Tout es Rien. Y sin embargo, nos dejamos de fijar en los que hacen o crean o inventan esta fantasía, si dejamos de pensar en la distancia y en el tiempo, en la bilocación de los lugares, tenemos que dos voces y que dos cuerpos y que dos amantes que son sólo uno se hacen cada vez más uno, y se aman y se buscan y no dejan nunca de tocarse como ahora yo le estoy moldeando y recreo su cuerpo de luces con sólo pensar en ella y dejo que me llame y acercamos nuestros labios y nos besamos eternamente y cuando toco con mi mano esta tierra este lugar de teclas le recorro de cuerpo entero. Aquí la veo, silueta maravillosa, amada, eterna e increada. Sólo este amor incondicionado que surge a cada segundo.

desmesura

2008-10-06T09:22:00.000-07:00

Desde donde el todo, lugar sin principio ni fin, sin lugar ni no lugar, increado e incondicional, desde ese lugar surgen, aparecen, se manifiestan, infinitas multitudes de fenómenos, de experiencias, de vidas. Ese lugar es también el observador prístino y siempre claro que sabe y que atestigua sin juzgar. Conectado a ese lugar sin mácula no por haberla limpiado sino por no haberla tenido nunca se realiza la experiencia de que escencialmente todo está bien, que ultimamente los errores y aciertos tienen el mismo sabor, que danzar o cocinar, lavarse el pelo o los dientes no son distintos, que el tú y el yo somos en este instante la desmesura de lo posible y de lo imposible, que podemos volar y sabernos completos sin temor, con seguridad en nuestra certeza vital de estar haciendo lo correcto, no acelerar, no quedarse, sino permitir que el universo nos acoja, abrirnos al universo, hacernos a un lado para que entre aire fresco, para repirar el aliento vital. Practicar esta desmesura de la confianza y del esfuerzo correcto en el presente sin las esperanzas que surgen de la ignorancia la agresión o la pasión, vibrar o titilar con confianza en ese instante doloroso y efímero es la epifanía que nunca acaba de lo incondicionado y fundamental, de la bondadosa dicha que se manifiesta en la vida.

cockring

2008-09-29T10:45:00.000-07:00

Su belleza no me deja dormir. Soy su ferviente idólatra pero no puedo acariciar con mi lengua el lóbulo de su oreja porque está a miles de kilómetros de donde estoy... ¿o talvez no? ahora que escribo, y antes, su voz en el teléfono, ayer, hoy, mañana, su olor en mi cama, su cuerpo dibujado en mis manos, los zuzurroz de su respiración en mi espalda, el olor de su cuello. Ella siempre está conmigo, nunca nos hemos separado, y no dudo en decir cuánto le amo, más que los infinitos granos de arena de la duna mas grande que pueda ver desde su ventana. El amor es efímero y epifánico, que nuestras vidas se cruzaran es una fortuna y una casualidad infinitas que ya había sucedido y volverá a suceder tantas veces como hayan universos contenidos en cada átomo. Nada surge, nada pasa, y tú sigues igual. Nada surge, nada pasa, y yo, amada, sigo acá, igual. Este es un mundo plagado de fenómenos como sombras, un lugar donde la felicidad es un holograma, donde el ahora nos es imposible y somos patrones energéticos deambulando caoticamente. No somos distintos pues no somos dos ni somos uno ni no somos ni somos sin ser. Y todas estas palabras que escribo sólo para tí son para tocarte y gritar en tu oído lo mucho que te necesito como una llamarada de vida sobre mi pecho, y sentir tus muslos de agua en mi boca sedienta.

la danza de la bruma del alma del mundo

2008-09-22T18:38:00.000-07:00

Claro que suena un poco demasiado. Pero la vida es así, desmesurada, los afectos y los momentos de goze o dolor son decomedidos, nos tienen en pie de sopetón y en trance sin dilación. Las palabras sirven para decodificar ideas, pero qué más decir además de la hermosura del viento rozando las copas de los árboles, la felicidad simple de la raiz de los pinos, de un plato con tallarines y un bello bebedor como un hermano a mi lado, una mujer guapa que entibie mi cama y comparta el espacio cálido del sueño aunque sólo un instante. Soy eterna y completamente feliz en el instante de una foto, en el clic de un tecleo, en la completitud incierta de una sola frase. Eternamente feliz y eternamente dichoso en el cansancio de los días y en la eternidad de lo impermanente. Cantamos las mejores versiones jamás olvidadas de canciones imperdibles, reproducimos hasta el hartazgo de la tradición y acosamos la simpleza y la inocencia de los más jóvenes y de los mayores que se duermen entre tortas cafés y juegos de adivinanza. El futuro sólo puede deparar felicidad y bienestar, la naturaleza del corazón de amor eterno está en todas partes, entre el dedo chico de tu pie y en la contractura de tu pecho, en las llamadas a horas de amorosa madrugada que interminablemente deseo se hagan indelebles en nuestra historia.

15 cms de leche de tigre

2008-09-16T13:12:00.000-07:00

un poema para las noches dobles

Feliz abandonarse su memoria en mis manos de madrugada
Cuantos la amaran antes más ella misma moldeado instante
y claro doloso la felicidad de su presencia
voz cuerpo prescencia
engranajes perfectos
pregunta
sospechosamente inocente
qué es lo que más gusto de mí, de ella...
y vaya cómo habré sonreido si hasta ahora me fascina la infinita respuesta
palabras que me introducen en sí
sin tocamientos
Todavía no leo el final del cuento

memoria en mis manos

2008-09-16T12:58:00.001-07:00

Podría empezar por citar algunos versos de Lorca en su romancero, pero hablar de potras nacaradas sólo puede abocarme al amor y al sueño imposible de noches gozosas y eternas, noches que se alargan como días, que empiezan con desayunos de leche de tigre y terminan con cenas de vodka y sudor a las horas de desayunar. Cuerpos estremeciéndose en largas horas y momentos de permisivo placer, indulgir la ausencia de orgasmos y dilatar el acabar para no hablar de fantásticas pasiones, de amaneceres largos, de días bebiendo vino y cuellos y orejas en ese lugar imperceptible que está entre los cabellos perfumados y el olor glorioso y autentico del sexo, las frituras, el vino, el tabaco y la danza. Nuestros únicos y complicados metabolismos se habrán buscado antes y nuestros sistemas nerviosos se habrán reconocido en momentos que como todos sabemos tienden hacia la muerte, y aunque todos conocemos nuestra enfermedad preferible no hacerle mucho caso y vivir ahora felices en esta cueva de años eternos y en esta queja infructuosa de la consciencia, el silencio, el hacerse el huevón, como decía con ojos en las lágrimas el casi pero siempre tercero. Sorprendido y dichoso, balbuceante y tumefacto ante las largas, ante el sí, el no, el talvez de mi regreso, ante la posible llamada que es sólo llamarse a uno mismo una y otra vez quedó este comentario en el apoyarse inocente al timbre y en el abandono.

certecitud

2008-09-01T09:23:00.000-07:00

de un ahora más claro, de un presente más vívido, de un voto por la realidad tal y como es sin discriminación, de una conciencia y apertura feliz sin mella ni mácula por lo pasado. y por un cuento que transcurra en la magia del aquí y del ahora sin la necesidad sobre exaltada de la seducción ni de la inteligencia, sin el deseo desesperado de amor y la necesidad absorbente de atención y sólo la pasión del vivir, del ser libre ultimamente en la energía vital, de poder escuchar simple y receptivo sin juzgar ni clasificar, cuantificar o cualificar. y ete acá el cuento. de una persona que pasea los días guitarra al hombro, y su pelo crece y luego va cayendo y sus habilidades cambian y los momentos felices se suceden tras las locuras y los ratos de infelicidad y desconexión, se vuelve vegetariano, ecológico, deportivista, intelectual, investigador, carnívoro, meditante, protestante, religioso, exitoso, trabajador, pareja, esposo, padre, amante, infiel, engañado, sufre, hace sufrir, come duerme caga, a ratos con mucha claridad y atención, otras veces sin siquiera darse cuenta, viaja, va y vuelve, empieza, termina, hace infinitas cosas que se deshacen como palabras en el aire, como gotas de lluvia cayendo al piso, como burbujas de jabón en la primavera...

la locura del poeta

2008-08-18T13:22:00.000-07:00

Sera por una cuestión de autoridad, post depresión bedórrica o ese animalejo criticón que se esconde entre sus magras carnes de envidia y tinta que a ratos le baja lo lúbrico y lo dictador; su visión se vuelve la de su obra y se pone sobreportector, cierra los sentidos y las percepciones a los otros y se olvida que cuando busca bajo y entre las faldas femeninas en realidad lo que busca es el campo unificado de la indiferenciasión, de la desidentificación y del gozo y descanzo en la impermanencia o inmaterialidad del Yo tan grande y taaan estandarte que llevamos todos a cada vuelta de la esquina a cada ida o venida de la botillería a por cigarros a por cerveza a por sombreros. después de todo el es un incomprendido, como todos, un incomprensible. y yo no debiera nisiquiera estar esnifando estas rayas es sólo que exijo una explicación antes del plop... ya le dije en un mail a su contraparte, no no no, ya no nos oye... menos hablar de leernos, de vernos o siquiera de aproximarse a esta vida otra. esta vi da de ve la da

verdrevitta

2008-08-13T13:26:00.000-07:00

Reunidos en una reunión con pocos escuchas y muchos partícipes caigamos en la cuenta de qué puede pasar. Siempre que estemos vivos y mantenidos más o menos despiertos por el momento. pasa tanto que pasa que no pasa nada. Ya sé que tiendo a balbucear sílabas o lógicas dobles inconducentes y que a veces resulta de lo mejor cuidar el habla de rodeos y demases, pero esos solipsismos entiéndanme, son para entenderme y para que nazca o se manifieste el tiempo estático del presente de la creación donde me suelto y me convierto en una puerta de entrada o conducto hacia todas las literaturas que me atraviesan, conectado o enchufado así a la vida y a la tinta estos devaneos vienen y van, devienen desde los textos del chöd y el togal concebidos hace miles de años en mesetas nevadas hacia los días de sol y nubes de plath o carver y las aulas con luz artificial de eco y los trenes y los funerales y esos textos me pueblan y me hablan a veces mudos a ratos aventureros o fabulosos como me gustan, y esos momentos largos de infancia donde la felicidad se encapsulaba entre sábanas tibias y página tras página de perros lobos y expediciones imposibles y paisajes nunca suficientemente descriptos y adjetivos felices y fiestas toros soldados muertes maravillas circos teatros los 10000 seres al cuadrado

Catarina

2008-08-11T14:02:00.000-07:00

Desde alguna altura sabré mejor cómo ver el valle. Desde alguna altura se producirá un cambio en mi manera de mirar y de posar la vista, ver sin mirar o mirar sin ver, oir sin escuchar, escuchar sin oir. movimiento sin avanze, espiral plano que fluctua.
Así aparecen los ciclos y lo cíclico de mi cinismo, pienso que talvez me religue a un modo de vida vertiginoso y amable porque después de todo es como soy sin mayores aspavientos ni mejores o peores espectivas de cualidad de la experiencia. crítico y ácido, enjuiciador y autocastigador por un lado, amigo y relajado, amable y atento por el reverso de la hoja... caminar con soltura en el filo, permitir que los perros ladren, ver que se avecina la lluvia y decirme, vamos, déjala que caiga, si finalmente la respuesta en todas partes, sólo debes estar dispuesto a verla, ni preparado ni exijido, solamente abierto. soy el hijo de reyes y soy un rey en mí misma mismidad, un rey que partió a un viaje a los confines de su propia mente con algunos mensajeros que inexorablemente dejarán de volver, un enfermo que sano ingresó a un consultorio a morir a esta vida

memoriales ahora yo

2008-08-07T13:40:00.000-07:00

Supongo que ahora me toca entre tanto desorden dar cuenta de mí mismo. Pero eso ya lo vengo haciendo desde el año de la oveja Yin de Tierra. Bueno, más o menos. Con certeza desde que comenzó este diario-bitácora. ni fotos ni nada más que mi discurso que me habla ininterrumpido por cierta necesidad necia de apropiación - aproximación a lo real, a la práctica que lo engendra le da sustancia y lo convierte en arte en la medida que no es ni práctico ni real. nacido de una cruza mítica entre aguila-minotauro y princesa-doméstica en los bajos de lousiana, donde los lagartos se ven bronceados, alimentado por ensaladas de pulke, bebiendo muday y puré cajún el bayou, elvis y dylan mecieron mis óganos internos con rockanroll además del ron, el pisco, el aguardiente de doñihue y la mala sangre envidiosa y artística me fueron distanciando de esa crianza experimental y perpetradora hasta convertirme en nun verdadero desastre. pero los autos chocados se refaccionan de a poco y así voy, chikibumchikbumbombum

el águila-minotauro

2008-08-06T08:46:00.000-07:00

Padre es fanático de nada excepto de escuchar sus propias disquicisiones sobre cómo el pasado determinará su futuro glorioso, humilde y católico. Acostumbrado a desacatar haciendo lo mínimo y aceptable nunca se desarrolló hasta sus límites, nunca conoció otros límites más allá de bobalicones imposibles que él mismo se impuso de acuerdo a su dolor y su miedo. Católico fervoroso pero displicente teme tanto al diablo como a perder su capacidad de libre pensamiento, un libre pensamiento escabechado y adormecido por años de acomedidas celebraciones. Recuerda sus infinitos amorios antes de casarse y sus filtreos con la inteligencia en la juventud, tiene ciertos ídolos humanos que para su tranquilidad y placidez están muertos o viven muy lejos, por lo que puede glorificarlos y admirarlos a destajo pero con los que sinembargo no se lleva muy bien. Tiene esta fantasía de hacer como el águila y añora alcanzar rápidamente la tercera edad para poder irse a la punta de un cerro y arrancarse las garras y el pico para esperar que vuelvan a crecer y revivir con una nueva juventud; aunque a lo largo de la vida se ha comportado cual minotauro, cuidando un laberinto que él mismo creó con fantasias y castillos de burbujas, en donde encerró a sus hijos entre mentiras e ilusiones para devorarlos de a poco y culposamente transformarlos en buenos y sabios minotauros como él mismo, un laberinto en el que endiosa a su mujer como a su ama que en el fondo es prisionera. Como todos los minotauros es medio ciego y no escucha más que las amenazas y los ataques, sólo tiene oídos para la agresión y la guerra santa

la princesa y el troll

2008-08-04T12:21:00.000-07:00

Madre siempre pensó en sí como un princesa cercana a blanca nieves. Debía trabajar y soportar una vida que no le era completamente feliz porque un hado o alguna revelación divina le entregaría en recompensa a sus trabajos un príncipe azul y una vida soñada. Incluso una vez encontrado o talvez engañada voluntariamente por un hombre común se conformó con una vida de trabajos y sudores, con ser madre y mujer trabajadora porque pensó que ese hombre en algún momento habría de transformarse en el príncipe azul de la promesa. Como pasaba el tiempo y nada pasaba dejó de ansiar y se encerró en lo que sabía, en lo que había aprendido y en lo que podía hacer todavía, siempre ansiando, deseando de manera inconformista algo distinto, una salida que aunque estaba presente en cada día y en cada esquina se volvió esquiva. Entonces el castillo de su propia insatisfacción y fantasía creció a su alrededor, su cuerpo es una manifestación de ese castillo, fofo y sin límites, con algunas fallas estructurales, sus sentidos se volvieron las barreras que la separan del mundo, adormecidos o fallos, y su hombre en vez de hacerse príncipe se fue achicando, enfermando, dejó de ser un hombre y se convirtió en un servicial troll, que reaccione de manera memorística a sus caprichos, caprichos que ya no le satisfacen y de los que no está muy segura. El troll es a un mismo tiempo su sirviente y su carcelero, el padre de sus hijos y el que le impide transformarse en una loba que deja atrás el castillo y es libre en las praderas.

siempre fueron dos

2008-07-31T12:54:00.000-07:00

dividiendo un jueguete plástico quedaron dos mitades distintas, dos nuevos jugetes, únicos y congruentes. ni siquiera la tecno construcción a gran escala de estas mitades plásticas hechas en china pueden ocultar que dos son uno y que esa unión está siempre actualizada en el puente celesta, chuchuma atravesando los siete chackras, ying y yang, macro y micro cosmos. siempre fueron uno, y nuestra ruina -si es que a este error o lapsus patriarcal jerárquico puede llamársele ruina frente a la infinita historia del kosmos - talvez sea el creer que como mitades podemos, primero, alterar nuestras otras mitades sin cambiarnos nosotros, y segundo, que por ser productos seriales infinitos o innumerables hasta lo ridículo podemos proceder de igual manera en nuestra búsqueda de la otra mitad. entonces nos lanzamos a un caos a medias tintas de buscar sin encontrar sin muchas ganas de encontrar sin real intención de buscar, obnubilados por la pasión, por el deseo, por emociones que nos parecen individuales pero que sin embargo son complementarias o son simplemente impermanentes, sin sustancia. si somos co-emergentes, vivimos en dependencia de otros fenómenos, si nuestras ideas y vidas no son nuestras ni tan solo vividas, buscamos una gota de valorización en la imposibilidad de cuadrarnos con mitades de jugetes plásticos de otra serie. pero nuestra mitad está por ahí, perdida, lejana, en manos de algún niño cruel con esa crueldad que sólo los niños pueden tener con los jugetes medio rotos, medio funcion

y por qué no un porno?

2008-07-20T19:00:00.000-07:00

ultimamente nada existe. como vivimos en este sueño o ilusión es simplemente mágico. así que me pase al noble bando de los comediantes y comenzé contando chistes en una especie de actuación. al día siguiente estaba meditando solo, esa noche era luna llena. ahora comienza la pretemporada, leo los moralistas castellanos, pienso que me estoy recuperando y que tengo que hacer un poco de todo pero principalmente aumentar el curso de la felicidad en todas las cosas. se puede ser feliz con poco, es cierto, y talvez se puede ser más feliz siempre. como nada es tan sólido porque ultimamente nada existe es exhuberante pensar que una alegría comprenda en su naturaleza tristeza y dolor. más bien así, este cuerpo está creado para el placer, su función primordial es aquella de dar placer, y ya embarcados en la aventura de la experiencia humana a gozar, ale

siete lunas después

2008-06-18T17:38:00.000-07:00

Ha pasado la temporada de los dons, los espíritus obstructores, buscando limpiarme me he despojado de mujeres y amigos, esta bítacora continúa sin comentarios y si no llego yo nada ni nadie la altera. Bien. Hoy por encargo he recordado a mi amigo Carles, hace pocos días esperé a Godot asomado al abismo de esta concepción moribunda y dolorosa. Muchas palabras nublan cualquier potencia. Si estas letras han de tener posibilidades de despertarme, sanarme, si este lenguaje originado de la ingesta del fruto prohibido, del rizoma, alguna vez sirve para la transformación, dejemos que este antídoto sea liberado lentamente pues ya existe antes de ahora.

inspi-rratio

2008-01-28T19:59:00.000-08:00

Los últimos días de luna llena que fueron los primeros días de llena luna este año traen algo así como una nostalgia de lo que viene y una sensación, ahora, de tareas y trabajos que se avecinan. Y al contrario, o a contrario sensu, como decía germán pinto pery en esa muletilla tan delicada propia de académico, estos días ocurren como los últimos y no los primeros, siendo como son los últimos días del calendario lunar y siendo como es esta la penúltima lunación del año del jabalí de fuego, tíbet astrológico mediante, o el año del chancho para aquellos legos más gruesos y amigos del pan pan y del vino, por lo mismo enemigos de los eufemismos. Y pareciera ser que esa palabrita viene a cristalizar la sensación del día y de estos últimos días, Viento y agua por montón, viajes rápidos como fotografías y sentimientos claros pero indiscernibles o inaprhensibles como el agua, cristalina, pura, siempre filtrándose en una piscina. Algo de solidez y soledad en estas noches cuando la visión enorme de la luna mengua en el firmamento y en las mañanas cuando vientos tibios me hacen sentir lejos del siroco veneciano. Harris propone a Lecter como un "mostro" atemporal e inclasificable capaz de interpretar las variaciones de clavecín de bach de gloldberg y de repetir de memoria la visión del florencia desde la piazza veccia, y personalmente me soslayo en la posibilidad propia del dibujo y la interpretación musical aunque prefiero visiones más arraigadas al inconsciente para su reproducción y excursiones más libres para su interpretación. Una cosa parece que no se relaciona con la otra, si esto que vivimos es caos prefiero no ser ordenador.

últimos momentos del año

2008-01-20T21:16:00.000-08:00

Esta bitácora se escribe con vida propia y porque además decidí que no podía dejar pasar la vida tan solitaria e inopinadamente. Hace un par de semanas empezó lo que entiendo resulta el verdadero fin de año, los días largos de calor veraniego que preceden a los años nuevos chino, tibetano, hindú. Años nuevos mucho mayores que el juliano-gregoriano que en el mejor de los caos tiene ínfulas de judeo-cristiano. Pero también con estos principios-fines llega el momento de la intrepidez verdadera, momento de mirar la vorágine de lo que pasó e hice a lo largo de un año lleno de infinitas posibilidades, opciones y decisiones. Este es, para mí, el momento de la exégesis y del darme cuenta al recuperar conscientemente qué es lo hecho, lo ganado y lo perdido. Puedo empezar desde atrás, cuando en estos últimos días estoy en proceso de quererme y de lamer algunas heridas pero sabedor que de las últimas batallas salí más ganador que otra cosa. Entonces recuerdo las batallas, el dolor del desconocimiento y la claridad del cambio y descubro que aprendí algunas cosas que no volveré a repetir. Antes de ese dolor y desconocimiento estaba el gran amor y el plan perfecto, por lo que en retrospectiva puedo saber por habrelo experimentado que no existe un plan perfecto y que una de las mejores experiencias es la de la impermanencia, la de ser un refugiado, y que dentro de cualquier torbellino lo mejor es amar, amar, amar. Ya antes estuvo la conciencia de ser todos los monstros y ángeles que rondan mi cabeza, y antes, la convicción de cuán necesario resulta un camino. En fin, pienso que este año me entregé a ser un buscador, un "develador" de la vida, y pienso que me consolidé en este camino de-velador para descubrir su amplitud y su integralidad, descubrir que cualquier búsqueda es verdadera si integra y acoge todo de manera ámplia y humilde, sin aspavientos, con amorosidad y presencia.

estoy llamándome

2008-01-09T17:40:00.000-08:00

Una noche perdí el teléfono. Fue como perder nada más que la información de ciertos teléfonos y fechas con fotos, pero lo mejor fue que gane un espacio de tiempo. Ahora si alguien me quiere ubicar tiene que pasar por programar una reunión. En ese sentido prefiero ser lento y no necesitar apresurarme. Muchas veces veo gente hablándole a sus celulares medio locos y tratando de que el mundo vaya más rápido. Nunca llego a trasado pues me comprometo existiendo desde este lugar donde el tiempose ha amortiguado, el lugar sin celular en que habito es ámplio, sin urgencias, cuando estoy con alguien estoy ahí plenamente puesno necesito estar pendiente del celular. Si a Roland Barthes le molestaba el teléfono fijo, me imagino que decidió morir atropellado casi voluntariamente para no tener que presenciar la degeneración definitiva de la comunicación en la vorágine dela inmediatez, los medis intrusivos y la propaganda predictiva llevada a cabo por internte y sus diseñadores, esbirros bien intencionados del capitalismo depredadro, pero esbirros al fin y al cabo. Los defensores del celular insistirán que se puede ser auténtico, presente, que es una tremenda herramienta. Y sí, no me pondré a discutir sus bondades porque las tiene, pero perdí mi celular el sábado, y a pesar de que contenía el teléfono foto y dirección web de una hermosa mujer dispuesta a empeñar su tiempo conmigo no me arrepiento, soy feliz y lo digo al viento, le perdí, logré perderlo. del todo.

cosas buenas y travesuras

2008-01-04T03:07:00.000-08:00

Ha pasado un año y desde aquella tarde no la he vuelto a ver. Mi mujer no dormía conmigo y una sensación de angustía cubría todo el mundo. Nunca dejará de maravillarme que como humanos nuestras emociones y sentimientos sean tan dependientes de alguien, de otro. La dependencia emocional hacia mi mujer y el sentirme un cornud, más bien tener la certeza y claridad de que eso estaba pasando, me llevaron a buscar solaz en la botella de whiskey. Pero mi amigo preparaba otro plan satánico, nos dejamos llevar hacia la noche, y en una caminata donde relaté aventuras de antiguos amores y magos contemporáneos pienso que ese ángel se prendó de mí. Y como las emociones exhudaban de nuestras pieles bailamos y nos besamos y escondimos en la bruma de sillones y lloramos pronósticando olvido y abuso, tomamos un taxi y en una plaza le confesé amarla como amo al mundo a los árboles a todos los seres y ella insistió en atravesar hasta mi cama y quedarse jugando el viejo juego hasta que amaneció y sólo el recuerdo de su labio en mi cuello quedó para contarlo

gestos de amor

2007-12-30T19:33:00.000-08:00

Probablemente ella no lea esto. Posiblemente nadie lea. Pero yo sé. Y sé que ella sabe. Y sé que ella sabe que yo sé que ella sabe y tantas cosas hasta llegar al final. Y ahora fue el final, aunque nada terminó yo me quedé acá con una botella ella estuvo un rato en medio de la calle hablando conmigo por su celular. No estoy contando esto por nada, la amo y necesito que me perdone pero es imposible, no hice más que hacer la herida más grande y no puede confiar en mí, ni yo puedo confiar en mí. Es bastante saber que por lo menos no quedó todo tirado. En un cuento le dije todo lo que nos hemos amado y todavía y siempre la voy a amar. Son tantas cosas tan lindas, tantas cosas tan hermosas como es el amor de corazón y de piel y de momentos felices y plenos. NO puedo más, me siento solo y confundido a la vez sin poder entender que ella me tiene de revés. Mi corazón se paralizó y la rabia me cegó. De veras lo lamento. Pido perdón de pie y de rodillas e insisto, perdoname, perdóname, para que alguien lo pueda hacer por mí que yo ya no puedo y sé que tu sabes y así hasta volver a empezar desde el final.

paseando

2007-12-14T09:27:00.000-08:00

Hoy encontré muchos blogs interesantes, uno de una chica española, manuela, de un chileno, toro, de un argentino, de un mexicano. Y algo leí de ellos, todos muy interesantes, interesados en la literatura, en vivir eso que es literar. También pasé por ejercicios ortográficos, páginas con informes del futuro del desarrollo del mundo, por páginas con los museos de chile. Ayer estuve en la calle meiggs que es una locura, comí una empanada, fui al cine a ver encantada. Con Octavia nos paramos frente a la estatua de Andrés Bello y preguntamos por qué será tan feo, cayéndonos de guata en los clichés, cantando mano negra y sex pistols. Anduve en bicicleta por providencia al medio día y atropellé y me atropelaron en tropel, había un grupo de escolares que presumiblemente habían egresado de enseñanza media o salido de vacaciones y estaban todos ebrios. Y me embriagué de la vida y de la juventud y decidí empezar a trabajar en un cuento y después pensé que es mejor leer a Séneca o a Lichtenberg o a Severín o algunos blogs, por lo menos para mí, aunque parece que todos los blogs son sobre opiniones literario-culturales y como soy envidioso pienso ¿cómo tienen tiempo de leer si se dedican a comentar blogs de otros y a escribir sus propias bitácoras y a mí el tiempo ni me dá ni nadie me lee? ¿será que no pongo fotos o que no tengo redes de contactos? me interesa más bien leerme yo mismo para verme, en un mes más esto habrá sucedido abriéndose para dar paso a otra emoción. Robert Frost que parece que fue siempre viejo se preguntá si vale la pena la herida de la vida por lo que es la vida, y la doctora Elizabeth Kubler-Ross propone que lo mejor de la vida es el momento de la muerte, y que la vida es sufrir una prueba tras otra y antes Tilopa le pidió a Naropa más de diez pruebas mortales para enseñarle, y ni hablar de los sufis. Pero bueno, eso es material para otros. Ahora me voy a la playa y yá.

serioenbroma

2007-11-27T12:10:00.000-08:00

Para que este lugar no resulte una sola letra ni una lectura infinita preferí dejarlo sin fotos sin nada. Hácese entonces desde un lugar automático y autónomo, medio en serio medio en broma. Aunque parece que se va explicando cada siempre que alguien lo lee sin saber porqué resulta necesaria la explicación. Y no resulta. Hoy por la mañana una mujer muy vieja con un dolor muy grande me reveló unas cuantas verdades de mi vida con una técnica muy básica pero eficaz de leer sueños. Después no he dejado de sorprenderme con cada paso del día hasta acá. Un almuerzo en Perú, pequeña Lima. Un gato que por juego se da cuatro vueltas sobre si mismo y muerde una mano amiga. Las niñas pequeñas están cada día más guapas, aunque esto depende de los días. La cafeína parece que puede hacer explotar a la gente. El lenguaje es para eso, para lejanas conflagraciones dinámicas, estrellas o sistemas completos en exultada explotación. Y sí, el universo se expande. Cuando te leen un sueño lo más dudoso es que el nuevo intérprete, o esta especie de nuevo Daniel se lanza a cotejar tus impresiones como esperando algo... ah? qué tal, te cambió la vida? he ahí tanto dolor y tanta necesidad que bueno, vaya a saber uno. O dos, me gustó esto de sentirse el mántico Daniel, el problema es que a cualquiera le gusta esto del mesianismo y muy pocos de los que van lanzados recuerdan las consecuencias. O si las conocen por haberlas vivido prefieren hacerse los locos, es más fácil mirar lo que se puede cambiar en otros que en uno mismo.

El duende y el dinosaurio

2007-11-13T12:27:00.000-08:00

Volver al mundo, recordar los días pasados anteriores a la creación, recuperar a los otros para este nuevo cuerpo de placer. Un capullo, de gusano a mariposa se transforma, de dinosaurio extinto, rabioso, barneibinesco, se convierte en un duende, aprendiz de mago, viejo, amargo, muy vivo, vivo al fin. No puedo dejar de reir de mi risa nueva, no me dejo de sorprender de mi sonrisa que parece que trae algo entre garras, no puedo dejar de extrañar a los maestros y a los amigos, todos tan viejos, todos y tantos, tan vivos, tan humanos. He vuelto mayor, envejecido y feliz, deseoso de tocar a los que quedaron en este campo de batallas, en este mar de sangre, en este lugar donde la vida se envilece y desvela, donde se devela la vida, lugar de palabras largas, de silencios y bullicios que contruyen la Palabra, lugar donde ruedan las cabezas y los nombres de autores, amigos, conocidos, admirados. Asociando libremente unas voces suenan afuera, el ventilador gira, mis dedos entorpecidos golpetean el teclado, un cuaderno me espera en dos días hacia el futuro, mis padres almuerzan y dejamos de continuar viejos hábitos, mi hermosa mujer se estira sobre mi pecho como una gata, extraño el bolero...

estrategia de mente

2007-10-30T09:20:00.000-07:00

Aunque creía en su intuición y corazonadas, en sus sentimientos, sensaciones, percepciones, tincadas, ánimos, y en general en casi cualquier estado de ser que le parecía no estrictamente racional lo cierto era que en ese aparato complejo de sentimentalización sentimentaloide había un método innegablemente racional, aunque por alguna razón oscura se negaba razonablemente a aceptar. Coqueta con un coyak entre los labios cogio al rey desde la corona y consiguió que todas las miradas se posaran en sus sugerentes yemas que no acababan de alargarse e incorrectamente estiraban la jugada en indeterminadas direcciones. todo porque sabía de su pérdida, sufría doliente y se negaba a una aceptación no sólo racional, en este caso real y cierta de un fenómeno prístino. Importaba más la moralina o no, pues no era una diatriba moral ni una pachotada insomne, era una reflexión rauda e incomprensible, ya lo decía Lucio Séneca o Timeo, o se comprende o no, y quien quiera comprender que se esfuerze un poco. Todo lo contrario a una ilustración incompleta y feble dada a las masas en función de una equidad. ¿Si aceptamos la existencia de un conciencia separada debemos aceptar la igualdad? conceptos bienintencionados, que hasta pueden ser entendidos como buenas ideas, no suponen su adaptación no patógena. Dejó caer la cabeza derrotado y volvió su cuerpo hacia un incierto número otro.

escribir que no se puede escribir, también es escribir

2007-10-23T13:05:00.000-07:00

Los neoconceptualistas beben de la fuente de los realvisceralistas de vanguardia

Los Barteblies del mañana nacerán índigos con muy pocos deseos de desear, de vivir, de poco, pero vivirán entre nosotros, cada vez más, talvez camuflados en las paginas cesantes de alguna oficina con vista al muro, renunciando a renunciar, a veces requeridos para rellenar un blog, a ratos exigidos por la letra, por la página en blanco, por el bit tirano, por algún comentario troll. Los barteblies de mañana serán enciclopédicos sin querer serlo pues los atravesarán las oleadas de información invisible y electrónica. Así hasta que se apague el mundo o el mundo mismo se haga un bartebly que prefiere no hacerlo y dándose vuelta acabe con la absurda pero hermosa aventura del conocimiento humano.

Snake es un Bartebly deshumanizado y pospost, el periodismo es un bartebly con dislalia.

Este preferiría no ser un manifiesto barteblyista así como preferiría no haber conocido a Jorgue Schwarts. Pero ya está. Los barteblyistas somos, o podríamos ser, la retaguardia de la letra, pero preferimos no serlo

Preferiría no postear, pero nada.

Lolei

2007-10-22T07:30:00.000-07:00

Hoy me escribe una persona con nueva cara, nueva dirección. Ayer enmudecida mi amada se ufanaba en nuestras desnudas nadas. Hace ya una semana nostálgica que junto al poeta deslenguado e incallable sorteamos botellas de vino, panqueques, monjes zen, bajativos y salvamos a una damisela de ultraje. Pasan cosas todo el tiempo, eso sí es notable, que algo pase, ya lo decía Lovelock parafraseado por Wilber, y la Mistral lo ponía más lindo, más íntimo, menos lato y menos llano, menos periodístico: que dos vidas se cruzen en este mundo no es casual. Talvez por ese espacio incasual de la reunión es que las distancias los silencios y las veces que nos ignoramos pueden doler en alguien. De todos modos no puedo dejar de creer que tiene que ser un ego muy grande cualquiera que se sienta (quién?) ignorado, no saludado, dejado de lado. Una cuestión pueden ser las preferencias vitales, la parranda, la vida monástica, el camino medio, mientras que otra son las lealtades, los amores, los cariños desmedidos que pueden llegar a surgir de pasiones humanas. Somos papel en blanco para el placer, el goze estético, sibarítico, narcisista, nos consume, nos mueve, el sexo, el paladear una comida exquisita, las compañías, el deleite estético, son vidadevelada. La distancia, dolor, mutismo, en el fondo no difieren del placer, son su sombra. Por esto los barteblies, a ellos gracias.

la solidificación del mojón literario

2007-10-19T13:37:00.000-07:00

No recuerdo cómo llegó este título a mí. Debe pertenecer decididamente al listado infinito de los cuentos malos que anotan once monos y una máquina de escribir en alguna habitación secreta de la biblioteca secreta. Puedo adivinar, o intuir, que se relaciona con Almonte. Los chispazos de borrones siempre se relacionarán con Xiroc y Relámpago, como la vida nos relaciona a los que sabemos leer con los que no y con JC. Leer no tiene que ver con escribir, escribir lo hace cualquiera, pero la valentía del lector... Y resulta que sí, Miguelangel también ; stenciles en las calles y en las alturas, Meles y Goico todavía escriben , los deportistas olímpicos compiten con Farah, otros que solidifican el mojón literario. Los armenios dejaron que uno solo de ellos escribiera y parece haber desistido, pensando, cualquiera opina, hasta yo acá... develar la vida con estos textos que no son aforismo ni relato, ni simple texto único y lamentablemente escabroso, mojón literario sólido y aparecido, ni poema ni oda ni nada, alguna frase afortunada, talvez Juan L y el shaman que hace crecer árboles entre todo este marasmo... acá soy yo aparecido. Por ahí andan sueltos otro montón de cagones que además adornan sus fecas con fotos y huevadas. No, no es por odiar, pero en algún momento se me iba a arrancar la letra. Aunque algunos gustan de editar, yo también, si pienso en leer, leo,: lo más claro es el momento del silencio. Bienvenido.

el casco, la coraza y alazán

2007-10-11T08:54:00.000-07:00

Siempre las mejores ideas aparecen lejos del momento de la redacción. Y también, siempre lo mejor que puedo escribir es cuando me enfrento al teclado. Mi mundo contiene innúmeros fenómenos que surgen y desaparecen como yo mismo lo hago a cada instante. De todas maneras, arriba de la bicicleta, tiendo a solidificar la realidad escriturable en cuestiones básicas como; mi noción de la literatura, el título del próximo gran cuento malo, la trama inequívoca de la siguiente novela que ya estoy terminando de escribir, la necesidad de mantener una claridad y una insondabilidad al mismo tiempo; o sea, que me comprendo y me discurseo de lo lindo arriba de dos pedales y muy encasquetado. Llego a casa, abro la puerta, todavía no me quito ni la mochila ni el chaleco de seguridad reflectante, un telefonazo, para Sarduy, molesta interrupción, para Barthes, la demonización moderna de la técnica... pienso, quién quiere tener teléfono y quién puede vivir sin el. Un par de días sin celular y el mundo se complica un poco, pero entonces me doy cuenta que me desencuentro y descoordino de aquello que no me permea, de aquello sólido e institucional que en verdad no es ni necesario ni vital, mientras que sin teléfono me conecto con algún lugar amable del permanecer vivo y vivaz en el cuerpo y con los fenómenos que me rodean; y contesto este aparato gritón y es justamente una encuesta para la construcción de ciclovias y respondo encantado y hasta la encuestadora cuelga feliz; el momento más dichoso de toda conversación telefónica, colgar.

Los comprendidos

2007-10-03T14:43:00.000-07:00

Eehh...
bueo, denuevo, es acá, sin mucha gracia ni pretensión otra que la vívida letra y la impensable parábola. Super subjetivo, codificado en lo personal hasta la vastedad del hartasgo, hasta la aparición indeleble del espacio. Qué habría que entender que algunas letras, algunas palabras, algunos giros complejos y lenguajes favoritos responden a concesiones de comunicación cuando los tiempos y las charlas sin violencia aparente no son menos violentas que la incomprensión del abismo. en vez de qué escribir, para qué escribir, para quién, acaso un lento y luengo lector, acaso para un otro. siempre mejor desde este lado del silencio, siempre más feliz cual monje o gnóstico cristiano, vox clamantis in deserte
y qué es eso? pues la voz viva e inmutable, la voz de mudez imposible, la voz que grita sin pausa ni detención en todas partes, es tan sólida que se puede ver, sólo si miramos bien y estamos abiertos a escuchar.

Yo, Yo, Qué pasa conmigo, escuchadme a Mí...

2007-10-02T09:38:00.000-07:00

Espero que la siguiente letra calme mi ansia, colme mi vida, me haga feliz. Espero y sé que uds. lo hacen también, que el próximo momento, la próxima elección sea completa, me llene, me haga feliz para siempre. Un para siempre subjetivo, cuanto pueda durar un orgasmo, una piña colada, una calada de mi cigarro cubano, y entre tanto, nubes turban mi realización, la vida me ocupa en cuestiones molestas que no me llaman, no me llenan. Abajo los gritos y los aplausos, arriba Pirrón escapando de los dogos, arriba Eristodemo el juglar jugando con los cráneos de sus instructores, Alejandro el grande caliente y sorprendido ante los gimnosofistas, arriba el estudiante de doctorado en filosofía que gana su pan como masajista o como call guirl, arriba abajo al lado al otro lado al centro y al medio, ese tao inexpresable, ese marco de referencia insondable que es capaz de solidez y de sostener al espacio más intenso, arriba las sangyum que amaron al trungpa, arriba la condesa de orange que toda su vida deseeó tener un grabado original de hokusai, arriba hatsushika que toda su vida quiso tener un palacio, arriba demetrio y su confabulación cervanteana, y borgen que fue imitado por los paganos y los aborñigenes, palbra de etimología discutida incluso por los latinos y que parece apuntar a la caracterísitca unívoca de que los originales no están ni antes ni ahora, ni tu ni yo podemos ser felices o libres de hacernos lo que sea, interseamos....

Sin concesiones, sin personajes

2007-09-27T14:24:00.000-07:00

Sólo yo, estas letras virtuales que se escriben una tras otra, laboriosas, ilegibles, ignoradas. Sin fotos, sin links, sin participar de la virtualidad, sin solucionar nada, sin pretender nada, esperando deseperanzado la esperada liberación imposible salvo al fin de los tiempos, cuando todos los seres serán libres antes que yo. Así enseñó el maestro frente a la pistola de agua. A ratos errático, porque cambia la relación de las cosas y el orden de las dopaminas en el cerebro detrmina no sólo nuestra espacialidad emocional sino nuestra relación amorosa con nosotros mismos, nuestras creencias, nuestros méritos, gustos y disgustos. Para enfrascarse en algo, comprometerse, no basta más que la determinación firme y definitiva de atreverse a ser, sin talveses, sino con una convicción a prueba de todo, comulgando con los fenómenos que podemos entender distantes y separados, o sea, que podemos ver como no-yo, o podemos optar por aunarnos con las realidades que nos rodean, atrayendo acciones positivas, auspiciosas, pues, si no es auspicioso lo que pasa, digamos, perfecto en su concepción desarrollo y desenvolvimiento, no estaría sucediendo. Preguntarse si algo vale la pena, cuestionar siquiera los detalles, las acciones y las opciones, revelan una falta de entendimiento profunda y violenta, inseguridad en la potencia de nuestra claridad y en las bendiciones de estar vivo. Por supuesto, investigar y profundizar son necesarios, pero el método es o una caída o una oportunidad de liberación... liberación de qué, si todo es perfecto? liberación de condicionamientos obtusos, de ignorancia, de patrones autodestructivos que nos llevan al egoismo, a la necesidad urgente de validarnos, de sentirnos únicos y especiales. Claro, somos únicos y especiales, expresamos la probabilidad, pero qué, vamos a hacer de eso nuestro motivo vital? entonces qué pasa conmigo? este próximo cigarrillo me hará más feliz? esta otra mujer me hará feliz? si pasamos 24 horas preocupados de satisfacer las profundas demandas de nuestro propio culo, por qué solamente "pasamos bien" y no somos completamente felices y realizados, por qué no podemos transmitir ese pasarlo bien a otros? esforzarse en dejar en este mundo un cadáver muy rico y bien vestido; vaya, ese es mi propósito en la vida y estoy taan orgulloso. Develar la vida es corregir las creencias vitales de la existencia solitaria de la felicidad y transformar el mundo en función de la realización real y concreta de todos y cada uno, relacionándonos unos y otros sin violencia, abrazando el placer como una fuente de conocimiento auténtico cuando bien utilizado. Debemos dejar de sub utilizar nuestras posibilidades humanas en, en, en, bueno, lo que sea, ni moralinas ni subterfugios de verdad, ni bajas pasiones verdaderas ni altas transformaciones puras e inmaculadas... continuemos pues

apariciones

2007-09-24T09:37:00.000-07:00

Me voy a casar. Todo hombre en algún momento se mira al espejo, enamorado, ilusionado, engañado, timorato, niño, machote, paterfamiliis, se mira al espejo valioso y por un lado sabe que ese reflejo es menos y más que él, igual, distinto, distante, conocido, cercano, ajeno, otro. El reflejo le devuelve una imagen prístina y pura, mediatizada, una imagen imbricada con su vida y su circunstancia, su fé, su amor. La mayor aspiración de cualquier ser sintiente es comprometerse por el bienestar de los demás, y yo, particularmente, me comprometo al bienestar regio de una persona en especial que desde un momento preciso que se marca en una ceremonia única estará en mi espejo, mirando en profunda intimidad al niño, al hombre, al viejo, al abismo, a ese que no está, a esto que no pasa y que es maravilloso desde su plenitud vacía.

ecostonias

2007-09-21T16:21:00.000-07:00

Parece rebusque, cierto... afección, impresión agradable, debe ser su sangre en el ojo o su neura sonámbula esa tarde, continuada, claro, desde la mañana. igual está en sí, beberá jugo y continentes... como moro, avanzzonni o ochlberg, algunos historiadores de la pedagogía otros de la filosofía, de todas estas disciplinas, vaya, la más importante, la diligencia misma.

Correctos

2007-09-12T14:26:00.001-07:00

Es. No es. Así es. Así no. siquiera tratar. cada día. dónde estás lector ávido de error, de identificación, de diferenciación. Preguntas o pergeñas, con bondad, curiosidad, por conocer, pero realmente conocer ?
eso, a modo de epílogo y epígrafe, que sirva igual.
Escondí mi amor lejos haciéndole caso a adolescentes manchesterianos trasnochados, tímidos y que no sabían mucho de qué iba. Alguna vez hasta el mítico rey arturo, o el gran ser Gésar de Ling, hubieron de ser inexpertos espinilludos, quizá hasta pajilleros, nobles bufones en proceso de apertura o florecimiento, y ese recuerdo, además de interesarle a alguno que otro novelista yanqui o a sicólogos junkies autometabólicos no para en ser curioso, ni siquiera para en que valga la pena detenerse.
Afortunadamente, y afectadamente, tenemos de este lado la diversidad de la tradición, una geisha o una señorita victoriana, una princesa nauathl o nefertiti con su gato favorito que toma vino perlado. Y los chefs de los tres tiempos, y los atletas de las seis direcciones, y los críticos de los nueve sentidos que no existen últimos. Y Kiharu o Elizabeta regodeándose y sin nunca haber prestado verdadera atención a sus ombligos también tenían que estar de cumpleaños, incluso tú, criticón ávido y notoramiente ofuscado ante las disgresiones plenas de huecos debes haber sentido el temor del tiempo y lo que hay en ese lama negro de cuatro brazos.

los tres principios

2007-09-11T08:53:00.000-07:00

Un vagabundo fuma frente a tribunales, en un café virtual creo que algún lector de estas palabras interpretarás cada texto apegándose a la ley de la biblioteca universal contenida en toda sílaba, que una letra en este caso puede actuar como semilla, que en este lugar de apariencias no importa cuánto cambie el fumador o el lugar, dos amigos cumplen años, miles de personas chatean acaso inconscientes de que su posibilidad de acceder a estas tecnologías, a este futuro, son directas responsables de la miseria y subversión de otros, un funcionario público gris -ni oscuro ni lumbrera- teje manifestaciones propias, organiza marchas, coordina protestas, aparece en la tele como vocero de asociaciones de detenidos desaparecidos que debieran desaparecer o al menos ocuparse en hacer desaparecer de maneras transformativas y productivas su pena dolor rabia y miedo, su apego supino a un cuerpo que duerme con los peces o vive un sueño dorado casado con una sueca y millonario en algún rincón de finlandia. Y ese que desapareció porque quiso o porque al salir a comprar cigarros o volver del trabajo cabizbajo vio como un balcón se derrumba delante de su próximo paso o al vecino que se lo están llevando hombres de negro con las caras demacradas de tortura y el horror, correr hasta dejar atrás las luces de la ciudad, caminar como poseso hasta alguna frontera y empezar de lavapisos en un barco que le lleva a lejanos países, ajeno y desenfadado de la realidad de una familia que ya no quiere ni le importa si vive. Ah, qué relajo en este cuerpo de hombre el humo cruel de un puro encendido en medio del frío, y la dislexia bravía de su arcaica familia; en cambio algún tibetano que rabió contra los chinos al verles acribillar a sus padres, o una profesora engañada por su marido, convierten la rabia en material fértil, en terreno de iluminación. Y eso no quita que hoy once, cuando no publicaba hace meses, y aunque ya sé que no se lee ni se comenta esta bitácora, el penúltimo linyera se afana en su colilla, saborea su sueño de ser como el divino anticristo y poetiza un grito o una petición de monedas...

narciso año nuevo

2007-01-02T09:18:00.000-08:00

Desde el sueño lejano que era lo único planeado con lejanía decidió continuar las profundas indagaciones en su aburrimiento profano y ocioso. seguramente se desvinculaba del cuerpo como hace cualquiera dejado de años, de cuidados, de relaciones y entregado a las licencias liberadoras de drogas y anestesias alcohólicas. ¿dónde estaba el mundo de C, perdido pero nunca tan sabia o definitivamente como el trasero vacío de una botella de ron? las jovencitas y escolares calenturientas quedaban cada vez más lejanas a su posibilidad y la sublimación de los instintos paternales en un padrinazgo y un cuidado casi religioso de su madre -seguramente de inspiración sufi- lo avejentaban con la comodidad y aceptación de un viaje sin retorno. entre los devaneos beodos y la lucidez de místico embriagado iba construyendo su narrativa con alguno que otro compañero y varios adláteres que no precisamente llamaría generación o grupo, pero era lo que había, y mientras sus relatos tejían historias lúcidas centradas en la perfección, en la tradición y en la imitación. su cabeza daba vueltas a ratos pero eso a quién le importaba.

manifiesta

2006-12-15T09:28:00.000-08:00

algunos lugares nos esperan con dedicación mientras que otros buscamos con ahínco sin la posible llegada, el descanso del viajero. Una de las cuesiones largas y bulladas responde a el itinerario vital ¿qué avance, progreso mantención o lúdica relación mantendremos con la realidad? en la hora de la espera, en el momento de la decepción, en el instante de la incomprensión. Con cada instante un ciclo nuevo una oportunidad infinita de manifestarnos lúcidos y reflejar a pesar de nuestras contradicciones y complejidades el amor infinito que nos constituye y nos hace volcarnos eternamente y en tdo momento hacia otros, en cada instante está la riqueza única de la poesía, del arte, del tiempo, del viaje interminable que emprendimos como planeta y como organismos sensibles. Preguntaremos, por qué y para qué o quién los sentimientos, cómo se produjo esa hipersensibilidad compleja y aturdidora, pero así mismo, para qué se produjo la razón, o la sinrazón. Dentro de la sentimentalidad o sensiblería metempsíquica cabe preguntarse si de verdad el amor es una manifestación inestable y un constructo humano. Sí y No, claro.

poéticas

2006-12-01T14:01:00.000-08:00

las hay tremendas y fundacionales, aristóteles u horacios, verdaderos tratados personales de cómo abismarse al arte, visiones abrumadoras que permiten apenas callar y asentir contento de estar sostenido por hombros tan gigantes y poder reflejar alguna parte de esas mentes que nos construyen y cobijan; las hay indagadoras y profundamente agradecidas de poder estar, artes integradoras de todo lo que se supo o se pretendió en ese momento, como la de Llulio o los San Víctor, las hay alcohólicas, hambrientas y embriagadas de la vida y de la realidad -sino son todas- especialmente las orientales de Li Po y Hui Neng, las hay sobrias y meditativas que contienen casi pudorosamente versos felices que piensan haber usurpado como las del adolescente Borges que siempre maravila o las combativas de los vanguardistas que crean y no se cansan ni acaban nunca de recrear y crear e incluso increar realidades potentes y signan a todos los que vinieron antes como poetas y como surrealistas, hay artes mudos que quieren más bien quedarse sordos y terminan cintando coloridas habitaciones y tranquilos poemas, las hay de olvido y desamor lluvioso o de obligación por que el que la escribió hubo de hacerlo porque sí, por que nadie lo hizo por él, al menos desde una comprensión comprometida y directa del acto de escribir, cuando escribir no es un acto y ni siquiera es individual y tampoco se construye cuando hilvanamos palabra tras palabra; por que hay poéticas que se hacen en bares o en reuniones o en fiestas o en conversaciones de amantes como quien fuma después del sexo mientras que los que no adhieren a la nicotina le ponen un poco de lenguaje a esa experiencia y consienten en llenar cuadernos con títulos de cuentos que se les ocurren o que encuentran ingeniosos como algunos otros juegan al scrabble o a rimar palabras o a hacer limerics o décimas o payas y estos amantes hacen poéticas y las dejan volar por el aire para que alquien las tome y se las lleve o al final nadie las tome en cuenta pues ahora bien sabemos que un libro en la calle puede pasar desapercibido si bien nada es azaroso ni deja de ser predestinado, la premeditación de las poéticas las vuelve urgentes, instructivas, los poetas las leen y las ensayan, quién qué es no es (poeta) romántico pensó sintió y vivió, al menos al leer walking around o la medianoche, que alguna llama en su interior o la fibra seca de su corazón se remecía alegrada y tiernucha, cómo no emocionarse con los tigres de Blake o identificarse en la pesadez de verlaine, en la inocencia divertida de chaucer o en las instrucciones y deducciones inapelables de nagarjuna, en las interminables -ojalá no terminaran nunca- "renga" de Basho y sus amigos. Consideremos que la odisea y la iliada fueron construidas desde una oralidad potenciadora de la experiencia tribal griega y encarnaron en concepciones vitales para la constitución del mundo, eso son las poéticas, manifestadores amorosos y claros de nuestros lugares con respecto al objeto caldado y esculpido en el lenguaje, ese medio que nos comunica y refleja, ese objeto fuente de objetos y facilitador de reflexión, sí, los poetas nos reflejan como puntos de luz lejana en espejos universales y distantes, tan distantes como estrellas, tan distantes como queramos.

los reinos secretos

2006-11-28T06:44:00.000-08:00

míticamente pensamos en reinos secretos que hasta hoy se revelan para lo elegidos, shambhala entre las cumbres del himalaya, el dorado en la amazonía, camelot en los mares del norte, ravenshwar en áfrica, la atlántida, en fin. más bien poético esto de los reinos perdidos o mágicamente ocultos, pero si han de ser poéticos deben estar habitados necesariamente por petas -al revés de una república platónica- y si místicos o mágicos por místicos o magos, y así; los reinos de poesía tienen un rey o en el caso de la república de las letras que sucedió en el chile del siglo 20, un triunvirato en el que cada tribuno quiere acabar con los otros dos para hacerse del poder, pablo de rohka contra pablo neruda que se llamaba nestalí o neftalí reyes y este contra vicente huidobro que era amigo de los pájaros y quería llamarse altazor quien no tenía muchos amigos pero sí un conocido y desconocido juan emar que en su familia le decían pilo o loco yáñes; esta república de letras la ordenaba más menos entre fiestas de disfraces y discursos exaltados un manuel guzmán que se había enamorado de rosalía del valle y quiso llamarse rosamel del valle y era celebrado por sus amigos homro, fenelón y los viejos salvador, manuel -rojas- braulio y augusto que no se llamaba así ni se apellidaba d´halmar aunque sí le conocímos como el hermano herrante, hermano de lucila godoy en lo de las letras y las poesías lindas, y amigo de pedro prado que se llamaba pedro y era amigo de gabriela mistral sabiendo secretamente que ella estaba enamortada de la medianoche, en fin, estos locos poetas en su república que brillaba iridiscente como una estrella hace millones de años mandaba luces al futuro en el tiempo y el profesor anguita descubría a esos locos que soñaban mangrágoras y barcos del desierto e investigaron para acabar con todos ellos con el viejo loco de nicanor que sentado en la parra sacaba cálculos y hacía poemas como quien juega sudoku al lado de su amigo lihn al que llamaban kiko cuando con alehjandro "jodo" atravesaban mamaparas y solares para seguir la línea recta del poema, línea dura que marcó los pasos con agua y niebla que trajo jorge tellier que en verdad se llamaba carlos gardel pero el no quería reconocerlo y se emborrachaba en bares de buena y malña muerte igual que oscar hahn que antes dela cirrosis y con la dictadura partió a mejores tierras pero acá quedaron los mejores simplemente por que eran lo que estaba y no podía ser de otra forma, dijieron las cosas quedas y codificadas pero abrumadoramente bien dichas, rodrigo lira en su bañera pensando en violeta y en todas las que nunca hubo de tener en sus brazos y juan luis que siempre quiso llamarse juandedios y ser amigo de pájaros y altazor aunque el tiempo y el olvido deja esta república atareada en sus tareas infintas, los poetas de este pais no duermen y en el día se sientan en plazas o en sus solitarios escritorios a escribir y en las noches van de bar en bar y de lectura en lectura infatigables. este lugar queda abierto para quien pueda encontrarlo en el mágico reino olvidado, no es para iluminados ni místicos, pero son bienvenidos músicos y mescenas

la ruta circular

2006-11-24T06:53:00.000-08:00

antes un ciego escribió la fantasía mágica de quien se ocupa de la langua, una lengua mágica referida a lecturas del mundo como lugar de coincidencias y de contactos poéticos entre todas sus experiencias, pero la percepción nos enseñó la particularidad de la experiencia como nuestro territorio y el miedo y la ocupación cíclica de nuestros procesos acabaron por desterrar la posibilidad fantásmica de la coincidencia en una realización hipertextual, o sea, este círculo amplio y abierto que gira y gira sin llegar a ser espiral pero con la promesa arraigada de la permanencia; la demonizada virtualidad electrificada, la imposible comunicación sensual sentimental y real en esta irrealidad de ciclos y bits y pequeños pedazos de mundo. hace varios años algún aprendiz de mago debe haber preguntado a potentes oráculos o buscadores dónde se encuentra la información, y la respuesta, claro, es ac{a, en este mundo hipertextual, básico y binario que permite todo, que observa todo sin problemas, sin juicios, sin censuras ni censuradores; nos tememos en nuetra proximidad porque podemos tocarnos y acallarnos y exponernos demasiado la mayor parte del tiempo, nos alejamos y quedamente sentados frente a una pantalla revelamos octavos de nuetro ser para entrar de alguna forma en la ruta circular, y una vez dentro no sabemos detenernos, no podemos parar, gustamos de ser observados en parte, expuestos en comentarios, participar como anotadores en páginas construidas "comunitariamente" yt en este arraigo complejo y sesgado permitimos la aparición de todo lo que es nosotros, obnubilados por pantallas brillantes entonces creemos que ese constructo de lo que es es lo que somos, pero no tocamos nada, no damos nada y quedamos encerrados más y más profundamente en una luminosidad falsa y seductora. narcisos asomados a la luz, federicos abismados en precipicios binarios, no sabremos detenernos, pero esta vida, nuestra vidadevelada, no callará ni recibirá comentarios.

Mis amigos los poetas

2006-11-23T13:08:00.000-08:00

En algún momento pensé: ya no he de buscar más, para qué, acá está, esto es, nunca abandonaré esto, en fin, estuve contento, tuve todo lo que desee, tuve todo lo que necesité, era imposible verme sin ello, la poesía, la pasión, las noches insomnes de bohemia estudiando, fumando, bebiendo, hablando de literatura, leyendo directamente a la vida, asomado al abismo de la cultura y de las realizaciones de personajes notables de una cultura infinita, una cultura que además era capaz de observarse a sí misma, de abismarse y asombrarse de sus propias complejidades, fascinada con la profundidad de los pelos de su propio culo, como diría la famosa ilustradora de comics, kate misseire. Pero eso acabó, o más bien; nunca pasó. Me engañaba, con un componente de bondad y un componente de realidad. Los presocráticos, la Orestiada, La República, las poéticas, los tratados de la realidad como yo la veo, el mundo a mi pinta, por qué soy tan inteligente y cómo sé tanto; incluso mejor, e incluso anterior: las aventuras de tal tipo, un periquillo o un lazarillo, un buscón talvez, para que os sirva de ejemplo y se deleiten vuestras más profundas mangoñerías, las invenciones de mi mente fantástica y creativa, mi propio mundo privado plagado de hadas, duendes, inventos fantásticos para mi deleite (y el vuestro). Entre toda esta fanfarronería letrada aparecieron mis amigos los poetas. La poesía es, en esencia, toda la literatura. Claro que es una visión arraigada a las bases. La poesía, de poien, es componer, pero mejor y más profundamente, tejer, como una araña que arma una red, telaraña de indescifrable e intrincado trabajo. Componer entonces, es recrear el lazo de la eternidad de la mística hindú, y los poetas son como los cristales situados en cada uno de sus nudos y cada poeta refleja el brillo de los demás además de aquel brillo que emerge de la luz de toda la galaxia. Una lástima cuando los poetas compiten entre ellos en concursos o en sabidurías, en erudición o en recursos narrativos, un poeta verdadero simplemente es; como Blake o Góngora, habla de la vida y de la muerte, además un poeta no puede sólo ser poeta, su llamada es mucho más profunda, de una raiz mística, el poeta arranca del silencio las cualidades mágicas del ser y las refleja, el poeta teje una red para que el espíritu pueda deleitarse de su propia perfección e imperfección, coloca estratégica y precisamente las piezas del lenguaje para hacer que la mente baile regocijada en la sabiduría y en la tradición, el poeta produce sensaciones físicas con su poema, sensaciones de viajes alrededor del mundo como Pound o Elliot o Neruda; entrega a la mente al cuerpo y al espíritu el lugar ideal donde descansar en familiar acogida como Teillier o Chretien de Troyes, es quien despierta el viaje y el desasosiego en los espíritus jóvenes como Rimbaud, Baudelaire o Lihn, el poeta es el bufón que se rie de las convenciones y las subvierte al revelarlas como condiciones absurdas y finalmente autoimpuestas, el poeta presenta toda la realidad fantástica y desplegada como su propio invento, Huidobro, Martínez, Hui Nneg, Basho,. El poeta es el ebrio loco que perdió su vida en busca de la verdad, Li Po, Li Ra, mis amigos los poetas son personas, simples personas dedicadas profundamente a salvarnos a todos del tedio cotidiano, de mostrarnos lo fantástico y sagrado de la vida.
Por esto es notable el intento –hasta ahora fallido- iniciado en Platón, de expulsar a los poetas de la república perfecta. No deja de ser interesante ver que la poesía como composición natural de arañas, es imperfecta, imprecisa, jugetona. Mi amigo Gonzalo Rojas en su primer poemario impublicado –araña de rincón- se regocijaba de estar colgado y observar, cual viuda negra, los intentos fútiles de cualquier buena ama de casa, de sacar de su mundo ordenado y sacudido, la presencia amenazadora e insondable de la poesía. Esperemos que el plumero nunca llege hasta las ocultas esquinas donde transitan trasnochados, desasogados, desasosegados, ebrios, sonámbulos, bufos, mentirosos, incorruptibles, los poetas.

esaliz

2006-11-23T13:07:00.000-08:00

Hoy sin saberlo comparte esa cualidad manifiesta única y simple por ser una cualidad genérica relativa a los valores y cómo estos se expresan en nuestra corporalidad. La realización de nuestras capacidades está en relación y guarda con nuestras posibilidades, las posibilidades, esto es, lo que somos, una invariante dependiente del tiempo situacional, nos determina, medianamente el clima y la germinación o cultivo que recibimos; nos pueden ralentizar o lanzar hacia esa posibilidad realizada de lo que somos, la realización y actualización, la manifestación ilimitada de nuestros logros y estados se encuentra gratificante y siempre ligado a la cantidad de otro. Medimos juntamos y separamos en razón de otro, no porque seamos fijados mirones egoístas agitadores viles envidiosos inseguros alardeadores o cualquier característica beligerante de una relación, cambiamos y progresamos conjuntamente, nos hablamos, nos cuidamos criamos nutrimos hacemos todo lo que hacemos no por nosotros sino por eso otro que es siempre la cuestión íntima, única, última. Vaya novedad, pero, qué si no hay otro, no podríamos haber nosotros, no seríamos, simplemente por la consecución de que otro surge de un príncipe, pero este primero tampoco es en cuanto tal. La consideración de eso que es sólo puede derivar en una observación irrefrendable del vacío inmenso que habitamos y llenamos creyendo o separados o únicos y últimos. Los mitos y las cuestiones varias danzan en esa cadencia poética de transcurso, de fuga, cadena sin fin. Cualquier modo de producción, lo que sea, será más productivo, vaya que sí, en la medida que su capacidad de circunvalidarse y observarse indefinidamente para encontrar que no posee ni centro ni caso ni objeto aparte de sí se realize. Hermosura, perfección, verdad de esto que no puede dejar de suceder pues sin su acaecimiento no habría instante para referirse al imposible primer principio; y qué podemos decir de un principio infinito sino cultivarlo y regocijarnos en su ocurrencia infinitamente generosa y omnipresente, llamémoslo y loésmolo pero no podremos tocarlo acá sino en las cualidades de sus segundos o continuidades discontinuas que se sienten o engañosamente creen separadas. Vaya, y esto y esto otro es más fascinante y lúdico si genérico, generativo e imperiosamente próximo, necesario, gratificante y hasta deseado o deseable. Lo deseado podrá expresarse farfulladamente en palabras de esta lengua en cartas de amor en ensayos de la prescencia de eros. Como hombre puedo llamarla mujer aunque en alguna instancia pueda fascinarme con otro que no sea otro género, puede fascinar y encaprichar esotro talvez más próximo ahora y antes también pues resulta más asible y cómodo relacionarse con quien creemos permanente ya que al permanecer volviéndose paisaje y mímica de ritual lo nublamos y asimilamos tanto que dejamos de identificarlo otro en todo momento para adquirirlo y comenzar a nutrirlo sin dudar de su cualidad beatífica y benéfica en cuanto es nosotros. Vaya que sí lo queremos cuando es nosotros, esto que es yo y que antes nos era ajeno nos ama como sólo nosotros podemos amarlo y nos identifica tanto que deja de ser ajeno ignoto amenazante.
Pero ella se veía otra hoy, cercana a la fuente, polluela potrilla potranca potra, lejana de sí, dejada de sí como sabiéndose escribida en un solo de saxo flauta, falta del humorismo lacónico, premunida de una ironía caústica, indagadora, me buscaba en los saludos y adioses, en correos, en su virtualidad tan ajena y llamativa, en un interés coqueto y atípico, haciendo de lo simpático y lo pleno una estadía natural y de este taciturno presente la mascarada imbécil de eso otro que no requiere más que sí, pues sí, no requiere más que un abandono constante y un olvido sistemático para abandonar y abarcar el todo, pero ella se veía otra hoy y no está bien que esto se conozca ni se publicite antes.

vallejo en la mira

2006-11-12T17:17:00.000-08:00

Un clásico profesor de filosofía del lenguaje jugó a ser dibujante en su calidad de doble, pero la identidad anterior a él le sobrevivirá en imaginaciones infantiles que desde este país quieren campeonar en las canchas y tener un equipo soñado, mientras que los ocupados en hermeneútica, etimología, lexicología, epistemología, y otras subdivisiones del amor se solidificarán oscuros a algún asiento académico desplegando botellas de cocacola y cigarros importados olvidándose con cada lustro y cada generación de encantados de los estudiosos que en algún momento también fueron niños fascinados con pirulete y guatón y chico y quisieron más grandes transmitir esa fantasía y pasión pero se fueron quedando en la silla medio alcoholizados o desengañados, autoexigentes consumiendo sus fantasías en un "mundo adulto" que los golpeó muy fuerte en la vida, yo no sé, creo que deben haber sentido algo así como el odio de dios y eso los llevó a querer matarlo y después medio jugando y aburridos porque ya le habíamos muerto mataron a federico y terminaron dormidos profundamente en la puerta del horno, o bien convertidos en fanáticos faranduleros y creativos de radio muy poco escuchada que celebraron algún asado farandulero mientras la madre de un chamán amigo se moría así tal cual como se mueren los monjes en los monasterios en china, a veces mientras meditan o ven llegar a su hijo barbilargo, desgarbado, de la mano de una chava y un niño muy empilado que ahora es como su hijito y se sienten abuelas o están a punto de iluminarse les viene una tensión profunda, se les derrama la vida que se escapa entre anestésicas visitas de amigos y parientes que deambulan medio perdidos entre la fiesta y el duelo y la misa y la hora de onces comiendo pan de aceituna viendo videos de squats jamaicanos siendo desalojados en londres o nueva york o en parís mientras llueve y César mira la ventana pensando en su madre y en su muerte y entierro en montmarte igual que antes pensó en su sexo, el de ella, claro, botón de dicha en sazón de acietes afrodisciacos y chocolatl, como el árbol-planta, el choco, y el agua, atl -caliente para infusión- que se pone en sus hojas y descubrimos una rica bebida energética mientras simplificado el corazón abrazamos y besamos al amigo tan mágico y bienvenido o abrazamos a la amada llorando y gritando de dicha y rabia y gozo y calentura y dolor y muchas otras cosas como que a veces el mundo no nos cabe acá aunque otras no lo escuchemos o viajemos en metro con cara de preocupación profunda atravesada en el cambio de andén y el encuentro nunca casual de una relectura muy británica de crimen y castigo que hiso el más norteamericano de los cómicos fomes, woody, como fedor o césar, tendrá su máscara mortuoria, nuestra amiga farándula su asado, los amantes la pequeña muerte tan ansiada que pergueñan a cada centímetro y empuje de la penetración cariñosa que se esfuerza en ser esa comunión total de los cuerpos como si los aceitosos amantes se transformaran en caracoles por el segundo largo del orgasmo y la pena del primitivo ante la muerte fuera distante de la nuestra cuando es la misma saudade que siente la espalda tensa y la piscola infinitao y la respiración divina,y otros, bueno, los otros, vaya a sabé qué piensan...

William Wilson

2006-11-09T12:10:00.000-08:00

con un suspiro... parece que aún respira... el espejo de la nariz no miente
La historia de un doble, el socio, el cuento de una trampa urdida por la misma presa, el doble… vaya ficción, bello rescate inglés del mito de Jano, el Sosías. Fascina el tema porque abisma, encanta, afiebra. Yo soy otro, como clamaba en el desierto Rimbaud, pero él no era otro, era simplemente ese deseo egoísta de trascendencia, el antiguo afán de doblarse y desdoblarse para acceder desde una fuente externa, una primera fuente, al uno. Quería desdoblarse para ser el observador y crítico perfecto de sí… observarse caminando, amarse y tocarse en donde más quería, ser invisible y posesionarse de sí siendo esencia destilada de sí. ¿cómo puedes leer Rimbaud en voz alta, en público? Los lectores de Arthur, los fanáticos del vate, no soportan el texto que lo contiene desdoblado, por lo menos no lo soportamos en algún momento, cuando eramos aprendices de mago. Nunca compartí ese afán trascendental, a mi me nacieron transcendido, me hicieron otro, me criaron como doble, y eventualmente usurpo y ocupo ese lugar del doble, caigo en la repetición, soy uno más de los rodrigo rodríguez, fernando fernández, gonzalo gonzalez, juan pérez… habría sido andrea andrade, jimena jiménez, juliana julio, en fin. No es que diga, dividiendo al mundo de las mujeres y de los hombres, ni el mundo ninguno, entiéndase, no es cuestión de género, ni de coser este, que habemos los dobles y los que anhelan serlo, habemos, habitamos, somos, ya, de muchas múltiples y diversas formas en el mundo, algunos dobles se desmarcan, se desdoblan y se hacen el otro de otros, algunos otros se hacen dobles, la disquisición podría continuar, en fin, empezó con Jano, Sosias, William Wilson, Jekill y Hide, Mr. Walter Davies, tantos, tantos, que sobrepuestos unos en otros, uno en todos, se entretejen con la vitalidad y el sueño, la ficción y lo real, lo vivido lo soñado, qué beligerante motín de unos y otros, que interminable periplo de letra sobre letra, ese doble es al tiempo el opuesto, el complemento, el paralelo, la posibilidad, la transformación, el terror, el abismo. Sin embargo, ese otro es nada más que el reflejo dinámico, la condición de constante surgir que posibilita a este que está acá. Sin uno no hay otro, y no hay uno, no está, es dúctil y transparente, no está porque, cómo podría estar, sin el uno ni el otro. En su cuento de los dos Borges, talvez en todos sus cuentos, obsesionado y perseguido por su mismidad envejecida y ciega Jorge Luis presiente su final, se ufana de eso que nunca escribirá, se hace otro para anticiparse a sus posibilidades, como en la ciencia ficción, el autor presagia un futuro distante y que al ser escrito, anticipado, se transforma, cambia, el otro en nosotros se vuelve vitalidad y deja su potencia para la lectura, se anticipa y nos anticipa pues el otro no es creado para el papel o el pasar de la vista, ni siquiera para el placer de la lectura, el doble se presenta en la página, se hace carne en la tinta y en la lengua simplemente porque es la lengua. Nuestro lenguaje es representación, metáfora, símil, y por supuesto, el doble es obsesión nacida junto al lenguaje. La división babélica no responde a una escisión en nuestros lenguajes ni modos de comprendernos, ya sabemos por el efecto Pentecostés que los códigos simplemente existen para un entendimiento técnicamente más fluido, el babel bíblico es un cuestionamiento del otro, la división y confusión corresponden al ocultamiento de nuestra propia creación doblada. Cuando hablamos ni mentimos ni enfatizamos, menos creamos la realidad, doblamos lo que sucede, representamos un teatro propio y exponemos nuestra visión, que es lo que podemos ver por nuestros códigos, al hablar exponemos nuestra mente que se habla en una lengua u otra, eso no es importante, pero cuando escribimos conferimos cuerpo a las manifestaciones de nosotros que están ahí, inmemorialmente habladas y existentes como presencias hereditarias. En este sentido el escritor es profeta, científico, mago, conjura con su tinta y sobre el papel a Dios, no es que él sea quien escribe, el escritor la mayor parte del tiempo es escrito por este doble que es la lengua, y quien sostenga una práctica verdadera lo sabe, sabe que lo dicho antes y lo que se dirá después están acá por imborrables, lo divino es la conjugación de la presencia indecible del verbo que fue creado para flotar sobre el mundo, para regocijarse en la observación y en la creación co-emergente de la realidad, para ayudar y asistir en la realización de las posibilidades de la realidad humana, el verbo, la mente, nunca surgieron, existían antes y nosotros las expresamos buenamente como mejor pudimos. Ya los místicos señalaron en incontables ocasiones la calidad de indecible de las verdaderas experiencias de comunión y comprensión de lo real, pero sí nos fue dado hablar y compartirnos para ordenarnos y unificarnos armónicamente… hasta que apareció la magia y se pudo escribir el mundo sobre el papel y varios valientes comenzaron a escribirlo, a contarlo, y algunos más osados se dieron cuenta que acá, en la página, habitaba no quien escribe sino que con él esa mente, esa lengua que lo habla y lo dobla, y algunos al asomarse al abismo enloquecieron y otros se fascinaron, interminablemente.

Osorno en el camino

2006-11-09T12:01:00.000-08:00

Cuando en algún momento anduve por las tierras del sur haciendo dedo, intentando vivir la vida de Kerouac, me choqueó siempre el encontrar horrible la ciudad de Osorno. Esta percepción, por supuesto, estaba equivocada. Tres veces estuve de paso por ese lugar, una hermosa ciudad muy respirable, con una notable plaza de armas y una costanera algo difusa y oculta por construcciones señoriales clásicas en una manera bastante peculiar y propia. Con el tiempo descubrí que aquello que me golpeara como un ladrillo de hielo en el bajo vientre era un aire de capital y pueblo muy equilibrado, con desmesura de ambas cualidades en el reducido espacio de una ciudad con menos de un millón de habitantes. Osorno es maravillosa ciudad, completamente habitable, con distancias humanas, todavía. Se puede atravesar caminando la ciudad en menos de un día y disfrutar de todos sus claroscuros, el centro histórico con olor a humo de las innúmeras veces que esa ciudad fue quemada durante la guerra de Arauco, las poblaciones nuevas que miran la carretera, los suburbios con enormes parcelas de aristócratas o al menos de dueños de tierras con alguna fantasía de aristocracia. El asunto es que Osorno es una ciudad muy ciudad, por eso resultó chocante para mi búsqueda de pueblerismo, de ignorancia e insofisticación, no era lo que necesitaba en ese viaje, entonces los pueblos de la carretera austral o de la pampa eran lo idóneo, pueblos olvidados, donde pudiera sentirme como el primer y último turista.
Ahora despierto de este sueño de miserias y exotismo, de falsa sofisticación y búsqueda, aburrido, somnoliento. Me arrastro penosamente a contestar el teléfono y al momento de levantar el auricular me golpea como algo que siempre ha estado ahí, Osorno, sus capiteles, sus tiendas de comercio, acabo de volver de la ciudad en un viaje que pasó demasiado rápido, viaje en el que me acompañaron tres personajes de mi pasado no muy remoto, recorrimos las calles en bicicletas, en pequeños autos de karting, vestidos de osorninos nos metimos en festivales de rock y en discotecas de moda, estuvimos en catas de vino y quesos de la zona, nos bañamos en un río lanzándonos en arrojados piqueros desde un puente de ferrocarril, salimos a la carretera a hacer dedo para ir a cualquier parte y el único que nos llevó fue un huaso a caballo dejándonos apenas en el camping más cercano, a escasos pasos de la ciudad, anduvimos en micro y en taxis que allá es como tomar un colectivo, nos metimos en poblaciones a conversar con niños que traficaban licor y drogas duras, conseguimos marihuana recién cosechada en la parcela de un amigo de la abuela de uno de mis amigos y desde entonces todos fuimos amigos. Nos distanciamos por el tiempo, el calor, yo quería seguir viajando y los dejé luego de almorzar completos y bebidas en todos los puestos de la plaza de armas. Caminé hacia el norte hasta encontrar un viejo caserón amarillo donde me dejaron dormir y me dieron churrascas y café de higo para desayunar. Despierto tendí mi ropa en el patio trasero que daba a un río, ahí mismo me puse a bucear hasta que agotado pero contento contesté el teléfono, reconciliándome finalmente con Osorno y con mis viajes de entonces, con todos los pequeños pueblos, Chochenchi, Trewaler, Angasoloa, Venado Sordo, San Pasquín Justo del nuevo frente, en fin, con todos esos lugares a los que quise llegar y en los que finalmente siempre estuve.

Soñé que viajaba en avión con un hombre llamado John

2006-11-09T11:57:00.000-08:00

En la ventana la humedad dibujó algunas figuras relacionadas con lo que se estaba hablando al otro lado de la puerta que aunque no se escuchaba y ella no sabría cómo repetirlo estaba claramente uniendo este momento en que se iba durmiendo plácida con el contento y el cansancio de final del día a los diálogos apagados de las dos personas que se movían en la sala disimulados malamente por el parloteo estático del televisor. El viento la fue trayendo cada vez más hacia las formas en la húmeda ventana, caras conocidas, formas como de nubes y luego de barcos, autos, perros, dragones, la imagen de un santo, la cara de la virgen, buda sentado. Esta imagen la perplejizó un tanto sobresaltándola e instalándola de lleno en el espacio del sueño, los recuerdos de la sala, de la ventana, del farol que alumbraba el árbol, de las ramas mecidas por el viento, de su momento de vida al final del día se fueron dispersando y estuvo sentada en un vagón, vestido de traje blanco, sombrero alón, un fino bigote que picaba algo sobre su labio superior. El vagón no estaba muy lleno y una dama se le acercó para pedirle fuego. El repiquetear del tren que pasaba las estaciones, miró por la ventana para ver dos lunas sobre un cartel que decía estación retiro, buscó en sus bolsillos el encendedor, el deseo de fumar lo sobresaltó y no pudo encontrar ni fósforos ni chispero, poniéndose de pie su abrigo largo y oscuro lo cubrió como si de repente se hubiera hecho de noche o si un eclipse lo pillara en medio de la calle sin linterna en medio de un día tropical. Cuando miró de nuevo por la ventana pudo ver a la mujer caminando apresurada hacia el sur y decidió seguirla pero un impulso lo llevó a cruzar la línea del tren y adentrarse en el barrio chino. En el salón de eventos un mayordomo alto y de monóculo le preguntó que clase de biblioteca le gustaría investigar esa noche, y aunque dubitativa entregó su abrigo de piel a las enguantadas manos del sirviente y caminó sin hacer ademán de responder a la mesa de centro donde otros invitados llenaban sus platos con manjares exquisitos que sin embargo no le parecieron nada suculentos. Una pareja vestida muy elegantemente de azul, el con muchas medallas y ella con una tiara discutían la manera ideal de preparar una cena
-insisto en que lo primero que debe elegirse es el vino, el vino determinará el éxito de la comida y por tanto de la fiesta, se sabe que a comensales satisfechos fiesta alegre y entretenida que se extiende pero no demasiado..
- es que tú siempre has sido muy interesado en el vino, una fiesta puede alegrarse de lo más bien con otro tipo de licores, una sidra, algún brebaje fuerte como aperitivo, he escuchado que en las indias suelen beber un destilado de uva mezclado con jugo de lima que llaman prisco o algo así; y eso no es todo, en otros lugares de esta indias orientales también se bebe un licor destilado de cierto cactus que al parecer produce visiones de lo más reveladoras a quienes lo ingieren…
-será como el absinte mujer, deja esas cosas para los fumaderos de opio o las fiestas de madamme tussad, esas esoterías nos devuelven a los tiempos primitivos de los misterios de eleuisis, si te interesa eso también podemos comprar pan holandés o preparar tortillas con setas de la primera lluvia de primavera, lo importante en una celebración está en la armonía y en la compostura, a la fiesta las mujeres se vienen a mostrar elegantes y los hombres caballeros
- pero aún así debes privilegiar la comida sobre el vino entonces, pues no quieres tener a la mitad de la nobleza ebria y bailando paso doble o algún vals, qué peor
sin lograr calificar de dónde ni cuándo era esta pareja extemporánea, prestando mayor atención a sus manos cuidadosamente enguantadas de azul, los observo transfigurarse en sendos corredores por los que algo le impelía a adentrarse, ahora debía elegir y caminando por ese que le parecía el menos oscuro poco a poco dejó de escuchar la música alegra de la fiesta y ya no se acordó de su abrigo ni de lo que se le había ocurrido al fijarse tan concienzudamente en las manos de la pareja.

la noche en cuclillas

2006-11-05T15:28:00.000-08:00

suena absurdamente similar al innombrable clásico, ya un amigo que por haber vivido años en el extranjero decía notar mejor las características de nuestra ciudad me señalaba con insistencia que era muy de cronopios y modelos armables y juegos infantiles esta metrópoli aunque yo la sigo encontrando indefensa, indefendible, desparramada, informe. debe ser que en la tarde cuando ya empezaba a caer el calor apareció un viejo conocido paseando en un motoneta muy orondo mientras con mi hermano ayudabamos los primeros pasos de su hijo y probando la moto no puedo negar que los bebes siempre me acercan a la muerte en un plano reflexivo, su fragilidad, su posibilidad, en fin, más tarde y con el bebé en buenas manos de abuela paseamos por una conferencia con c´coctel y expocisión de objeto-libros que recordaban desde su peruanidad al mejor vallejo pensador de sexos y claro, ahora yo pienso en su sexo que se meaba sobre mis poleras y un libro de jorge luis que le regalá hace tiempo, obediente de los dictados oníricos de un eneno maldito y cómo no lo voy a relacionar con la compra nocturna y enferiada de la novela de hugo correa los altísimos, cumbre de nuestra ciencia ficción donde las haya, y mientras molesta y meona la morena que minutos antes adorábame y juraba con su guata contra mi guata que yo era lo mejor que había pasado en sus periplos de pareja y que representaba para ella esa fantástica posibilidad de tocar lo inefable y lo mágico de la evolución humana ahora mosqueada por haberla descubierto infraganti en su acto mágico-escatológico me regaña y me llama ogro morado y preguntón y yo me volteo o hago como que me corro para recostado sobre una almohada descubrir un panfleto médico-propagandístico que llama encarecidamente al autocuidado y a la observación dietaria específica en mujeres embarazadas y en periodos de lactancia a loq eu yo aguzando la emoción los sentidos y el despertar furibundo exigo se me informe, no puede ser tanto el descuido, aunque esa noche más temprano ya me había sentido metalero por un día y hasta había alcanzado para lector y comentarista de cine y filosofía, filósofo de bar chileno metalero, claro, que aunque bien tenido escapa al ras de una suerte de denominación como antro o tugurio, cuestión que me devolvía a la moto y a la muerte y a la relación inmediata de los libros con la vida, cómo no, si los meaban y descubierto el agresor se refugia en una suerte de epidemia de embarazos fantasmas informados de manera privada por el ginecólogo volpi o bompián, entonces no puedo negar la correcta aseveración de mi amigo cuando defiende santiago como ciudad de famas y vueltas al día y últimos round, pero qué, si a mi me gustaría ver en eso de el gato que rasguñaba la puerta como adivinando que le iban a mear el zafutón donde su ama pone su cojin de meditación zen y donde el a veces duerme, pero yo diestramente le hice dar una vuelta, lo escondí en la cocina, me volví al dormitorio, me comentan que la preñez bien puede ser sicológica y yo entre confuso feliz enojado me quedo durmiendo y despieto con un sueño bastante parecido a un diálogo platónico que se enfoca en una pregunta que enfrazca a unos contertulios bien dispares y estos, claro, están en mi sueño, no tienen que ver con julio pero sí con el cine y desde este que todo se puede relacionar con sus collages, aunque este sea más norteamericanizado y suceda en un restorán tipicamente gringo como wendy`s o fryday`s pero que también es la parte de atrás de una limusina de lujo donde se sientan un primo baterista y roquero, una antigua compañera de educación básica que me encuentro sin querer exactamente cada cuatro años y el chofer de la limusina que parece un agente del fbi y están todos enfrascados en una conversación sobre qué pasa si una camioneta que pasa una luz roja atropella a un gordo y la respuesta del hombre de negro es sociopolítica pues responde que depende de la nacionalidad del goprdo, recordemos que un gordo en biafra o afganistán no alcanza a ser lo que es un gordo en mórbido en kentuky o utah, respuesta que obviamente implica preguntarse si una camioneta que se pasa un semáforo en rojo puede hacerlo para atropellar a un gordo, y pensemos que pueblos como cuncumen o tirjkir no tienen semáforos y antes de despertar pìenso que la pregunta analiza la validez de pasar una luz roja, la potencia de un conductor en camioneta y la idea de voltear, arrollar, pasar a llevar a una persona, sea gorda, hinchada o bien estéticamente inimportante, ya decía baudrillard que el obeso está negando su cuerpo, el que transgrede, para foucault, sólo puede ser transgresor en los extremos, nuevamente dados por la sociedad, sociedad que aisla a sus anormales y los prohíbe aceptándolos o los denosta al particularizarlos, en fin, mejor desperté entonces, no estaba para simposios la noche y ya era cerca del mediodía...

vidadevelada: October 2006

2006-11-03T07:04:00.000-08:00

el comedor de caracoles
carne negra en las primeras generaciones que se alimentaron salvaje y destempladamente con hierbajos y pastizales erizando sus cachos y luciendo su androginia irredenta mientras los hijos domesticados habitaron húmedos espacios cubiertos de harina refinada y cáscaras de huevo machacada incluso calcificadoras semillas de sésamo en los días previos a la luna llena cuando las cubiertas oscuras dejaban traslucir los destellos calenturientos que acompañan mareas menorragias menarquías primaverales floreceres y deshinibidos vientos que desabrigan, desvelan, hormonizan, y esos pollos babosos criaron cuerpos largos y gordos blancuscos y casi transparentados cubiertos por una coraza pequeñita puesto que la necesidad de acarrear la casa no era tal ahora que habitaban la humedad artificial de aspersores y el tiempo exacto y científico de ciclos de luz mediada por temporizadores y las generaciones aumentaron y los hijos de los hijos eran más grandes y más blancos y más jugosos y más hambrientos pero esos cultivadores emprendedores no esitaron alimentarlos y multiplicarlos hasta un infinito jugosamente redituable para luego pesarlos por grupos de generaciones y procesarlos enlatándolos y comercializando la carne blanca y proteica que hará las delicias literarias y delicadas de este escribidor que viéndolos gruesos y alñimenticios los divide diestramente en tiritas para salterlos al ajillo y engullirlos gustoso, pinchando delicadamente esos cuerpos inevitablemente sexuales, dejando que esas protuberancias gordas que son al mismo tiempo el aparato reproductor y reptador se deshaga como en un beso largo e inmediado de mordiscos o mandíbulas en la lengua jugosa y ansiosa de sabores y promesas, y esta lengua que escribe a través de dedos com ventosas se regocija en aspirar y chupar dilecta los jugos y efluvios de sexos cultivados y cuidados con especial dedicación, con mesura y refinamiento, ah de los ígnaros que todavía se deleitan engullendo lomos o musculos de animales despropòrcionados e irreductibles, cuando esas bocas pordrian estar degustando delicias pequeñas y casi se diría que diseñadas por la naturaleza en conjunción con la técnica para calzar y caber y plenamente ocupar los espacios intertisciales que la salivación y la secreción energética del músculo lingual y la laringe dejan entre dientes y paladar, bocados regios que no requieren masticación ni sudor mandibular sino que se deshacen en perfecta comunión, en delicada y fulgente unión de sexos y lenguas y chupadas dilectas, ah, vaya ignorancia de quienes pueden decir pero se quedan desde acá para leer o prefieren sólo alimentarse sin gozar del ejercicio del paladear y del producir en conjunto con eso degustado elíxires renovadores de la energía, de la vida develada

continuar

2006-10-23T11:45:00.000-07:00

no sabría decir si continuar abandonado en esta virtualidad o preferentemente, señores, desvincularme hacia el oscuro incierto de lo increado, aunque desde nuestras intenciones y precepciones podamos ya prefigurr lo futuro, sabemos que de eso se trata la magia, no podremos nunca de los jamases asegurar nuestro tránsito y nuestros días, ni en este sofoco ni en esos bajones bipolares de la temperatura, al cabo que el calor agobia, el frio angustia, el camino medio, ah, el camino medio...

vidadevelada: tarde de lluvia primaveral

2006-10-16T10:00:00.000-07:00

vidadevelada: tarde de lluvia primaveral

uniciudad

2006-10-16T09:57:00.000-07:00

este lugar amplio y tan estrecho para los millones, este plano amargo donde compartimos unicidades tan subjetivas y experiencias sentimentalmente tan ligadas que es imposible llamar únicas. donde estén los demás y dónde esté uno, en un bar o prostíbulo atrnillado a una botella de alcohol, en una cueva o retiro, en el mar, afuera, como un bohemio, con una mujer, con una pareja, con el amigo, muerto, muerto, ahogado, de terror, asfixia, de vejez, cansancio, astío, ortografía, de cuántas cosas se puede morir, de pie, de cabeza, crucificado, de viejo o de reteviejo como los herboristas taoistas, alcanzando los trescientos años y quizá más, cómo lo sabremos, cuándo lo sabremos; pues lo sabemos desde que uno de muchos que no somos distintos ya tuvo esa experiencia y bien, bien, el crecimiento, el descreimiento y la evolución o involución, el desarrollo y el desenvolvimiento, tocar y soltar, mantenerse, abstenerse, los lugares, amplios y profundos, múltiples, subjetivos y compartidos, todos los lugares donde podemos estar y no estar es porque ya somos esos lugares, desde un lugar que implica la confabulación irresuelta, desde una perspectiva en que todas las fuerzas no son más que fuerzas, criticar, bah, para...